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那个爬石榴树时摔在我家院子里，抱着膝盖哭，外婆用热豆腐哄好的小男孩；
那个十岁搬走时，偷偷把最爱的奥特曼卡片塞在我家门缝里，卡片背面写着“等我回来吃热豆腐”的小男孩。
“我外婆说，”你低头看着手里的豆腐，热气模糊了眼镜片，“当年总给我分豆腐的张奶奶，是她最好的老街坊。她说张奶奶的酱油，是用老缸酿了三年的，拌热豆腐最香。”
张奶奶，就是我外婆。
她总在酿酱油的缸边摆个小瓷碗，说“给对门阿文留的，他爱吃咸点”。
去年外婆病重，躺在病床上还念叨：“不知道阿文现在还吃不吃热豆腐，他小时候总嫌我放的酱油少。”
“我外婆上个月还说，”我抹了把眼泪，笑着哭，“当年那个蹲在门槛上的小馋猫，现在肯定长很高了，就是不知道还认不认得出青石板巷的路。”
你突然伸手，轻轻擦去我脸颊的泪。
指尖带着豆腐的温，混着清晨的凉，像青石板上的露，落在我心上。
“我上周刚回了趟老街，”你声音很轻，像怕惊了什么，“青石板巷还在，你外婆家的石榴树结了满树果，我摘了两个，放在你家门槛上，就像小时候那样。”
原来，那些以为被时光吹散的牵挂，都藏在热豆腐的香气里。
你记得我抢你连环画的蛮横，我记得你偷摘石榴的调皮；
你记得外婆的酱油香，我记得你缺角的搪瓷碗；
我们都记得青石板巷的晨光里，两个小孩蹲在门槛上，分吃一碗热豆腐，酱油渍沾在嘴角，像开出了朵咸香的花。
“李婶，再切两块热豆腐！”你忽然朝摊位喊，声音里带着雀跃，“要刚出锅的，多淋点老酱油！”
我们蹲在菜市场的角落，就像当年蹲在老院的门槛上。
李婶给的一次性筷子戳开豆腐皮，热气裹着香气扑上来。
你往我碗里夹了一大块，酱油汁滴在塑料袋上，像画了朵小小的花。
“还是老味道，”你嚼着豆腐，嘴角沾着酱油，和小时候一模一样，“比城里的饭馆香一百倍。”
我忽然想起外婆说的，“热豆腐配热乎日子”。
原来，日子的热乎，从来不是轰轰烈烈的大事，是青石板上的脚印，是石榴树下的约定，是两个长大后的人，在菜市场的豆腐摊前，因为一块热豆腐，突然回忆彼此的瞬间。
回家的路上，我们拎着热豆腐，穿过早市的人群。
你说，当年搬走时，以为再也吃不到外婆的热豆腐了，所以每次看到豆腐摊，都忍不住停下来，挑块最热乎的，好像这样就能离老街近一点。
我说，我总在酿酱油的缸边摆个小瓷碗，总觉得你会突然从门缝里，塞张卡片进来，说“我回来了”。
走到小区门口时，你忽然说：
“走，我给你做外婆教的豆腐羹。她说用热豆腐炖鸡蛋，撒点葱花，是小时候给我们俩补身体的。”
灶台的火还在烧，豆腐煎得两面金黄，酱油的香气漫了满室。
我看着你系着围裙在厨房忙碌的背影，忽然觉得，所谓岁月静好，不过是有人记得你小时候的模样，记得你爱吃的热豆腐，记得青石板巷的晨光里，那些沾着酱油渍的、热热乎乎的时光。
亲爱的，你看，热豆腐还在冒热气，就像我们的日子，刚出锅，烫嘴，却香得让人想一口吞下。
这样的好时光，我们可得慢慢吃，细细品，就像当年蹲在门槛上那样，一口一口，把失散的岁月，都吃成甜的。
而我，会永远等你回家吃热豆腐。
