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巴合提环顾四周，街道上各族群众手牵手跳舞，孩子们在人群中穿梭嬉笑，音乐从四面八方流淌而出，仿佛整个喀什都活了过来。
他沉默许久，忽然抬头，眼中泛着泪光：“原来我们的歌也能传得这么远。”
林砚看着他，心中一阵柔软。
这不仅是音乐的力量，更是人心的力量。
音乐会继续进行，欢笑与感动交织，热情与希望升腾。
直到最后一首歌落下，全场依旧沉浸在那股炽热的情绪中，久久不愿散去。
林砚走向麦克风，灯光照在他身上，映出一张年轻却坚定的脸庞。
他清了清嗓子，目光扫过满场的人群，也看向镜头背后的数万名观众。
“感谢大家今晚的到来。”他的声音清晰有力，“今晚的每一首歌，每一个掌声，都在告诉我们一件事：文化不是被封存的记忆，而是活着的血脉。”
他顿了顿，嘴角浮现一丝笑意。
“而接下来，我们要做的，是把这份血脉，传承下去。”
众人屏息以待。
林砚望向阿依夏、张婷、赛福丁，望向巴合提大叔和所有在场的年轻人。
“我们即将启动一个全新的计划——‘民间音乐种子计划’。”
他话音未落，人群中已响起一片低语。
“我们会邀请青少年学习传统乐器，设立奖学金支持他们深入研习，并通过线上平台展示他们的才华。我们要让这片土地上的歌声，不再只是记忆里的回响，而是未来的一部分。”
掌声如潮水般再次涌来。
张婷悄悄走过去，拉住他的手，轻轻握了一下。
赛福丁也点了点头，低声对库尔班说了句什么，后者露出难得的笑容。
音乐会结束后，人群渐渐散去，茶馆广场重归宁静。
石榴树在晨曦中微微晃动，枝叶间洒落点点金光。
阿依夏走了过来，手里拿着一封信，纸张边缘有些泛黄，显然是她亲手写的。
“这是……我写的新歌词。”
她将信递给林砚，语气比平时柔和许多，“名字叫《石榴花开时我们在歌唱》。”
林砚接过信，指尖触到纸张的一瞬，仿佛听见了某种久违的召唤。
“我想和你一起把它唱下去。”阿依夏轻声说，目光落在他脸上，像第一次认真看他一样。
林砚没有说话，只是轻轻点头。
他抬头望向天空，第一缕晨曦正照在老茶馆的牌匾上，“石榴红”三个字熠熠生辉。
他忽然想起爷爷常说的那句话：“各民族像石榴籽一样抱在一起。”
那一刻，他心中升起一种前所未有的坚定。
然而，就在他转身准备离开舞台时，手机震动了一下。
是社区书记发来的消息。
林砚低头看了一眼，眉头慢慢皱起。
“镇宗教事务办公室通知，未经批准不得举办大型公众活动。”
他收起手机，没有告诉任何人。
茶馆广场的风还带着夜晚演出的余温，晨光透过石榴树枝洒在石板路上。
然而林砚的心情却不像阳光那样明亮。
他坐在老茶馆的木桌前，手中攥着社区书记发来的那条通知：“未经批准不得举办大型公众活动。”
字数不多，却像一堵无形的墙，挡住了他们刚刚点燃的热情与希望。
“这……是不是有点突然？”张婷皱眉，一边调试吉他弦，一边抬头看他。
“不是突然，是早晚的事。”林砚声音低沉，“我们太顺利了，从‘非遗+文旅’到线上平台，再到这次音乐会，每一步都踩在风口上。现在风来了，也该下雨了。”
赛福丁坐在角落里，低头拨弄着冬不拉琴弦，没说话，但眉头已拧成一团。
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