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还笑着夸小李子“懂礼”，赏了两枚铜钱。
夜里独酌至二更，坛底被他无意识抚了十七次。
第七次，他指尖顿住，喃喃道：“这枝……怎么像条路？”第八次，他提笔补抄，笔锋竟自行下移，在删空处稳稳落墨——“民稽可直诉盐政司”，七字工整，力透纸背，连顿挫提按，都与原稿分毫不差。
李芊芊在灯下验过抄本，指尖缓缓划过那行新生墨迹。
墨色乌沉，泛着松脂烘烤后的微光——正是昨夜她悄悄调换过的“仿古墨锭”。
它遇热则活，遇指温则醒，遇醉意则……代人执笔。
她吹熄灯芯，黑暗温柔合拢。
窗外，北岭方向隐约传来凿石声，笃、笃、笃……王大叔还在义仓废墟底下掘着。
而渠岸新碑静立，晨雾将起未起，石上“共”字轮廓，在将明未明之际，仿佛正从岩肌深处，一寸寸渗出血色。
同一时刻，东岭保正蜷在自家土炕上，袖袋里那块茶饼早已碎成齑粉，混着汗与盐霜，黏在掌心。
他忽然坐起，赤脚踩地，冷得一哆嗦——不是怕冷，是想起周大人那句：“东岭土咸，茶亦知味。”
他摸向枕下，抽出一张薄如蝉翼的油纸包。
里面，是半张皱巴巴的盐引存根。
朱砂印还鲜，可引号旁，一行小字已被茶饼苦涩析出的盐晶悄然蚀掉半边：
……准东岭保丁百名，赴北仓支盐——
后面，本该是“凭引验放”四字，如今只剩两个模糊墨点，像两只睁不开的眼。
他盯着那残迹，喉结上下滑动。
窗外，更鼓沉沉，敲响四更。
他披衣起身，推门而出。
月光惨白，照见他绕过祠堂后墙，拐进一条荒草及膝的小径——尽头，是座塌了半边顶的旧盐仓。
门虚掩着。
他伸手欲推。
却在指尖触到木纹前，忽地一顿。
门缝里，漏出一线微光。
不是烛火。
是……火把？
他屏住呼吸，侧耳听去——
风里，有铁铲刮过夯土的钝响，
有粗布擦过麻袋的窸窣，
还有张大叔压低了嗓门的一句：
“……数清，一个空包，也算万记的印。”
保正的手，僵在门板上。
指甲缝里，还嵌着昨晨茶饼碾碎的焦褐色粉末。
风掠过他汗湿的鬓角，带来一股极淡、极腥的……海风咸气。
东岭保正赤脚踩在荒草上，冷汗却比霜还厚。
他僵在旧盐仓门前，门缝里漏出的火把光像烧红的铁丝，扎进他瞳孔深处。
张大叔的声音压得极低，却字字如凿：“……数清，一个空包，也算万记的印。”——那不是清点，是宣判。
他猛地缩手，指甲抠进门框朽木里，碎屑扎进皮肉也不觉疼。
袖袋里，半张盐引存根正紧贴大腿，纸面微潮，仿佛已开始渗血。
他不敢动，连呼吸都掐在喉头，只听风掠过断墙豁口，卷起几片枯叶，打着旋儿扑向他裤脚——像一群无声催命的纸蝶。
就在这时，巷口传来一阵细碎脚步声。
柳婆婆牵着小孙子，慢悠悠踱过盐仓后墙。
孩子手里攥着一根草茎，正歪头哼唱，声音清亮又稚拙：
“保正偷盐睡不着，
半夜爬墙学老鼠；
盐引藏在枕头下，
梦里都在数铜钱……”
保正浑身一颤，膝弯发软，几乎跪倒。
那童谣调子是他幼时哄弟妹入睡的旧曲，可如今每个字都像针，扎进耳膜，直抵天灵盖。
他死死咬住舌尖，血腥气漫开，才没让喉咙里那声呜咽冲出来。
