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“有点想。”凌鸢诚实地说，“但也在想，我们的工作是不是还不够成熟？会不会太……感性了？”
沈清冰反握住她的手：“陈观澜的修复笔记感性吗？竹琳记录植株生长时的描述感性吗？苏墨月的工作坊设计感性吗？”
“都很感性。”
“但都有坚实的核心。”沈清冰说，“感性和理性不是对立的。有时候，最理性的做法就是承认感性的存在。”
凌鸢思考着她的话。窗外的阳光移动了一些，现在正照在沈清冰的侧脸上，把她的发丝染成淡淡的金色。凌鸢看着那些光，看着沈清冰专注的神情，忽然觉得也许她们的设计之所以有效，恰恰因为其中包含了这种“感性”——对他人的理解，对困难的共情，对成长节奏的尊重。
“那就写论文吧。”她最终说，“把我们这两个月的思考、测试、失败和调整都写下来。不是为了证明什么，只是为了记录这个过程——我们如何学习设计一个不完美的系统。”
沈清冰点头：“好。”
工作室里又恢复了安静，只有键盘声和偶尔翻动纸张的声音。但这次，那种安静里多了一些不同的东西——一种共同决定后的笃定，一种知道方向后的平静。
二月十四号，星期三下午。美术学院工作室里，秦飒完成了一件新作品。不是修复，而是创作——用那些修复过程中收集的“边角料”：断裂的榫头、磨损的工具、废弃的试件、甚至是修复时擦拭用的、沾满各种痕迹的布片。
她把它们组合在一起，用透明树脂封装，做成一个边长三十厘米的立方体。立方体内部，那些碎片悬浮着，彼此不接触，但又通过视线连接成某种整体。光线穿过树脂时，会在碎片边缘产生微妙的折射，让整个作品看起来像是在缓慢旋转——尽管它完全静止。
石研为这个作品拍了三十六张照片，从每个可能的角度。最后她坐在地板上，相机放在一旁，静静地看着立方体。
“你在想什么？”秦飒问，手里还拿着沾有树脂的手套。
“我在想，”石研慢慢说，“这些碎片原来属于不同的物件，有过不同的功能，经历过不同的破损。现在它们在这里，失去了原有功能，但获得了新的存在。”
“像记忆的标本。”秦飒在她身边坐下。
“或者关系的隐喻。”石研转过头看她，“两个独立的人，带着各自的历史、伤痕、修复的痕迹，相遇后形成一个新的整体。但不是融合成一个人，而是像这些碎片——在透明介质中保持独立，但通过光的折射看起来像在对话。”
秦飒看着立方体。下午的阳光从西窗射入，正好照在作品上。树脂里的碎片投下复杂的影子，在工作室的白墙上形成抽象的光影画。
“石研，”她说，“我们在一起快一年了。”
“十个月零三天。”石研准确地回答。
秦飒笑了：“你总是记得这么清楚。”
“因为重要。”石研简单地说。
两人沉默了一会儿，看着光影在墙上缓慢移动。工作室里很安静，只有远处其他工作室隐约传来的音乐声。
“你觉得我们修复了彼此的什么吗？”秦飒忽然问。
石研思考了很久：“我不觉得我们在修复彼此。更像是在……见证彼此的修复过程。就像你修复那些老物件，我拍摄修复过程。我们都不是修复师和物件的角色，而是两个都在修复自己、也愿意被对方看见这个过程的人。”
秦飒握住她的手。石研的手因为长时间握相机而有茧，指节分明，但很温暖。
“十个月零三天，”秦飒重复道，“不算长，但足够学习一件事。”
“什么事？”
“学习如何在不完美中相处。”秦飒说，“学习如何让伤痕成为故事的一部分，而不是需要隐藏的缺陷。”
石研靠在她肩上。这是一个简单的动作，但其中包含了十个月积累的熟悉和信任。秦飒闻到石研头发上淡淡的洗发水味道，混合着工作室里松节油和尘土的气息——这是她最熟悉、也最安心的味道。
窗外，二月的天色开始变暗。冬天的白昼依然很短，不到六点，暮色就已经降临。但工作室里的灯还没开，两人就这样坐在渐渐暗下来的光线中，看着那个悬浮着碎片的立方体，看着墙上变幻的光影，感受着彼此的温度。
时间在流逝，季节在变化，有些东西在生长，有些东西在融化。但在这一刻，在这个充满创作痕迹的空间里，一切都很安静，很完整——以它们本来的方式。
二月十八号，周日上午。胡璃和乔雀站在古籍修复室的窗前，看着外面院子里的雪已经完全融化，露出潮湿的深色土壤。角落里的那株老槐树，枝条上已经能看到极细小的芽苞，裹着深红色的苞片，等待合适的温度绽放。
“数据库后天正式上线。”乔雀说。
“嗯。”胡璃应了一声，手里还拿着陈观澜的修复笔记。她已经快要把整本笔记抄写完了——不是复印，而是手抄，用毛笔在宣纸上一个字一个字地写。她说这样能更好地理解修复师当时的心境，感受笔尖在纸上的阻力，墨汁被纤维吸收的过程。
“你在想什么？”乔雀问。
胡璃放下笔，活动了一下有些僵硬的手腕：“我在想陈观澜这句话：‘修复之终，非物之复原，乃人与物之新始。’”
“你觉得我们的数据库做到了吗？”
“不知道。”胡璃诚实地说，“但至少，我们在尝试建立一种新的关系——不是占有历史，而是与历史对话；不是填补所有空白，而是理解空白的存在。”
乔雀走到工作台前，看着那叠手抄的笔记。胡璃的字很工整，但又不是机械的工整，每个字的笔画都有些微妙的差异，像是一个人在不同心境下的呼吸。
“你抄了多久了？”乔雀问。
“从一月初开始，”胡璃说，“每天抄一点。现在快抄完了。”
“然后呢？”
“然后，”胡璃看着窗外那些等待萌发的芽苞，“也许可以开始写我们自己的修复笔记。记录我们在这个过程中的思考、困惑、发现和未解决的问题。”
乔雀点点头。她理解胡璃的意思——不是要成为第二个陈观澜，而是要在他的基础上，写下属于这个时代、属于她们自己的修复理解。
窗外传来鸟鸣声，清脆而充满活力。春天确实快来了，虽然气温还不高，但空气中已经能嗅到某种苏醒的气息——土壤解冻的气息，植物汁液开始流动的气息，冬天即将退场的气息。
“胡璃，”乔雀说，“等数据库上线后，我们休息几天吧。去附近走走。”
“好。”胡璃微笑，“去看梅花，或者刚发芽的柳树。”
“或者就是随便走走，”乔雀说，“不带任何目的，只是感受季节的变化。”
工作台上，那叠手抄的笔记在从窗户照进来的光线下，墨迹显得格外清晰。每一笔每一划都是时间留下的痕迹，就像古籍上的虫蛀，就像湖面的冰纹，就像所有在时间中存在、又被时间改变的东西。
胡璃重新拿起笔，蘸墨，在宣纸的最后一行写下今天的日期：二月十八日。然后她停顿了一下，在旁边加了一行小字：
修复者亦在被修复之中。
笔尖离开纸面，墨迹慢慢渗透，成为纸张纹理的一部分。窗外，又传来鸟鸣声，这次是一群鸟，此起彼伏，像是在宣告什么，或者只是在庆祝又一个早晨的到来。
春天快来了。虽然还有倒春寒的可能，虽然冬衣还不能完全收起来，但确实——春天快来了。在土壤深处，在芽苞内部，在冰层之下，在所有看似静止的地方，变化正在发生，缓慢但确实。
