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苏夜张了张嘴，还想说什么，最终只是红着眼圈，默默退了出去，将厚重的幕布重新掩好。
布料摩擦，发出“沙沙”的响声，如同叹息。
后台重归寂静。
不，不是寂静。
节能灯管发出“滋滋”的电流杂音；远处礼堂某个通风口，传来一阵阵空洞的呜咽，像是风，又像是什么东西在哭；墙角堆积的道具白布下，似乎有极其微弱的“窸窣”声，一下，又一下。
空气里的腥甜味，似乎浓了一点点。
沈清歌抬起手，十指纤细，苍白，关节处因为长期练习而有些微微的变形。
她将手指慢慢插入面前垂落的丝线中。
丝线是特制的，在昏暗光线下泛着一种冰冷的、类似于某种昆虫分泌物的淡青色光泽。
触感起初是光滑的，随即，一种细微的、黏腻的凉意顺着指尖爬了上来。
她闭了闭眼。
脑海中闪过爷爷临终前的脸，那张干枯如树皮的脸贴在医院惨白的枕头上，浑浊的眼睛死死盯着她，喉咙里发出“嗬嗬”的响声，枯瘦如鸡爪的手拼尽全力抓住她的手腕，银镯硌得生疼。
“……清歌……戏……不能断……”
“……要满堂彩……真正的满堂彩……”
“……用你的‘灵’去牵……用你的‘血’去饲……它们……会帮你……”
当时她太小，听不懂。
只记得病房里消毒水也掩盖不住的那股老人身上特有的、衰朽的气味，和爷爷眼中那团疯狂燃烧、直至熄灭的执念之火。
后来，她找到了爷爷的手札，那些用古怪墨汁写在脆弱宣纸上的字句支离破碎，语焉不详，却反复出现“血饲”、“通灵”、“执念化形”等令人不安的词。
她将其归结为老人临终的癔语和旧时代艺人的迷信。
直到此刻，直到最后一次机会就在眼前，直到绝望像冰冷的海水即将没顶……那些被她刻意遗忘的字句，却鬼使神差地，无比清晰地浮现出来。
不。
她猛地甩头，像是要把那些疯狂的念头甩出去。指尖传来丝线冰凉的触感，她深吸一口气，试图集中精神。
就在她凝神准备，手指准备发力牵动第一根主控丝线时
“啪！”
一声轻响，头顶那盏最关键的、照亮她身前这片区域的节能灯，毫无征兆地，彻底熄灭了。
黑暗如同有实质的墨汁，瞬间将她吞没。只有幕布缝隙和远处门口漏进一点微乎其微的光，勉强勾勒出杂物扭曲的轮廓。
沈清歌的心跳漏了一拍。
停电了？
还是……
她僵在原地，眼睛在黑暗中徒劳地睁大。那股腥甜味，在黑暗的掩护下，变得无比清晰，甚至带上了铁锈和……某种陈旧香火的味道。
是从那个樟木箱的方向传来的。
她应该去找苏夜，或者去查看电闸。
可她的脚像是被钉在了地上。
一片死寂中，她听到了一种声音。
不，不是听到，是感觉到。
一种极其细微的、有节奏的“笃、笃”声，从那个樟木箱的内部传来。
像是……有什么东西，在用指尖，轻轻地、耐心地，叩击着箱壁。
缓慢，清晰，带着一种无法言喻的韵律。
“咚。”
“咚。”
“咚。”
