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迦南七中的旧礼堂，是学校地图上一个被遗忘的角落，像一口巨大的、即将腐朽的棺材，沉默地匍匐在香樟树最浓密的阴影里。
青灰色的墙砖上，爬山虎的尸体干枯虬结，风一吹，便发出簌簌的声响，如同无数细小的爪子在挠刮。
空气里常年飘着一股说不清的味儿，霉烂的木头、陈年的灰尘、老鼠排泄物，还有一种更深沉的、类似香灰混合了铁锈的、若有若无的腥甜。
后台更是如此。
昏暗，拥挤，堆满了蒙着白布的破旧道具和开裂的戏箱。
唯一的光源是几盏昏黄的、接触不良的节能灯，光线忽明忽灭，将人和物的影子拉扯得扭曲变形，时长时短，如同活物。
沈清歌就在这片昏黄与阴影的交界处站着，面前是一面边框锈蚀、水银斑驳的落地镜。
镜中的她，像隔着一层浑浊的河水望见的倒影，模糊而失真。
她身上是一件明显不合体的月白色旧戏服，宽袍大袖，空荡荡地罩着她过于单薄的身体。
那是爷爷沈留仙传下来的，是“牵丝阁”最后一位班主的遗物。
布料早已失去光泽，却在袖口、领缘用几乎同色的丝线，绣着繁复到令人眼晕的缠枝莲纹，灯光偶尔扫过，才会泛起一丝幽暗的银光。
她的手腕上箍着一枚同样暗沉的银镯，镯子很紧，几乎嵌进肉里，上面錾刻的纹路与戏服上的刺绣如出一辙，古老而诡秘。
她的脸在阴影里显得格外苍白，嘴唇几乎没有血色，只有一双眼睛，黑沉沉的，里面像是结着经年不化的寒冰，此刻这冰面下，却有一簇近乎偏执的火苗在微弱地跳动。
“清歌……”
苏夜的声音从幕布缝隙那边传来，带着一种小心翼翼的试探。
她掀开厚重、散发着灰尘和蛀虫气味的深绿色绒布，探进半个身子。
她是副社长，圆脸，平时总是笑眯眯的，此刻却笑不出来，嘴角的弧度僵硬着，眼里的焦虑几乎要溢出来。
“外面……赵主任他们来了，还有学生会的几个干部……人，比预想的……多几个。”
她顿了顿，声音压得更低，像怕惊扰了什么，“你……好好准备。”
沈清歌没有立刻回应。
她的目光落在镜中自己身后，墙角那个落满灰尘、上了黄铜小锁的旧樟木箱上。
箱子不大，却给人一种异常沉重的感觉，仿佛里面装的不是木偶，而是铅块。
空气里那股混合的怪味，似乎越靠近箱子就越浓。
几秒钟后，她才极轻微地动了一下脖颈，像是刚从某个深沉的梦境中挣扎着醒转，视线缓慢地从镜中的箱子挪开，落到镜中苏夜模糊的影子上。
“嗯。”
一个单音节，从她喉咙里挤出来，干涩，沙哑，像砂纸摩擦过生锈的铁皮。
苏夜看着好友瘦削孤直的背影，鼻尖猛地一酸。
这个从初中起就几乎没什么表情、把所有热情都倾注在那些老旧木偶和泛黄曲谱上的女孩，此刻肩胛骨的形状透过不合身的戏服清晰地凸显出来，仿佛轻轻一碰就会碎掉。
她往前蹭了半步，声音里带了点哽咽
“清歌，最后一次了，不管……不管结果怎么样，我们……我们都尽力了，真的，谢谢你……一直撑着，没放弃。”
最后几个字，她说得异常艰难。
社团濒临解散，人心早就散了，只有沈清歌，像一根钉子，死死地楔在这里，守着这片腐朽的舞台和几个蒙尘的木箱，近乎自虐般地练习，一遍，又一遍。
为了什么？
苏夜有时候觉得，沈清歌守着的或许根本不是这个戏剧社，而是别的什么东西，一些她们看不见、摸不着，却沉重得能压垮人的东西。
沈清歌的身体僵了一下。
镜中，她那黑沉沉的眼眸里，冰层似乎裂开了一丝缝隙，露出底下更深、更暗的虚无。
她终于缓缓转过身，戏服的宽袖随着动作摆动，带起一阵微弱的、陈年布料特有的气息。
她没有看苏夜的眼睛，目光虚虚地落在对方校服的第二颗纽扣上，停了片刻。
“……也，”
她的声音依旧很轻，却似乎比刚才多了点别的，一种极其细微的、几乎无法捕捉的涩意，“……谢谢你。”
两个字，耗尽了力气。
她重新转回去，面对那面扭曲的镜子，也面对镜子映照出的、角落里那个沉默的樟木箱。
