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我狐疑地翻开，心脏忽然像被什么东西轻轻撞了一下——
第一页是图书馆靠窗的位置，我趴在《西方美术史》上打瞌睡，阳光在睫毛上投出细碎的影，连嘴角沾着的小奶渍都画得清清楚楚；
翻过去，食堂里我抢你餐盘里的炸鸡腿，油星溅在白T恤上，你正举着纸巾要擦，眼里的无奈里裹着点藏不住的笑；
最末页更绝，是前一周爬山时，我被灌木丛勾住牛仔裤脚，蹲在地上龇牙咧嘴解线头的样子，连帆布鞋上沾着的泥点都分了深浅。
“本来，想看完画展给你个惊喜的，”你挠着头嘿嘿笑，额前的碎发垂下来，遮住眼里的光，“可看见你从公交站跑过来，风把你头发吹得乱糟糟的，突然觉得……比馆里的画生动多了。就找了个石墩子，多画了几笔。”
那天的夕阳，把美术馆的白墙染成蜜色，你蹲过的台阶上，还留着半块被风吹凉的绿豆糕——
后来才知道，那是你特意绕路去老字号买的，说“看画展配甜口的，像莫奈的画里总带一点光的甜味”。
原来有些错过，从不是疏忽，而是有人悄悄把“约定”换了种模样，藏在速写本的褶皱里，藏在没说出口的惦念里，比任何完美的赴约都动人。
就像此刻，你明明可以自己去海边看日出，却愿意陪着赖床的我，在老城区的露台上，等一场不期而遇的日落。
你总说“计划赶不上变化，变化里藏着惊喜”，
就像上个月去山谷露营，你特意挑了天气预报说“晴空万里”的日子，结果傍晚刚支好帐篷，乌云就赶集似的涌过来。
豆大的雨点砸在帐篷顶上，起初是“哒哒哒”的轻响，没一会儿就成了“噼里啪啦”的急雨，帐篷杆“咯吱咯吱”地晃，像一只快要散架的纸船。
你拽着我往外跑时，雨已经斜着扫过来，把裤脚灌得满满当当。
我们深一脚浅一脚地往山下摸，手电光在雨幕里晃成根虚虚的线，忽然听见前方有“叮咚”的门铃声——
是一间亮着暖黄灯光的便利店，卷闸门只拉到一半，老板正蹲在里面收拾货架，见我们淋得像落汤鸡，笑着掀了一块塑料布：
“进来躲躲，这雨得下到后半夜。”
你拧着湿透的衬衫直乐：
“看来老天爷想请我们吃宵夜。”
说着就往冰柜里钻，摸出两串海带结三串鱼丸，在微波炉里转得滋滋冒热气。
便利店的暖风口对着我们吹，把头发上的水珠吹成细碎的雾。
你举着关东煮的竹签递到我嘴边，汤里飘着的萝卜块颤巍巍的：
“你看这萝卜，吸饱了汤才好吃，跟咱俩似的，淋透了，才知道屋檐有多暖。”
玻璃门外的雨还在下，远处的山影隐在白茫茫的水汽里，像一幅没干的水墨画。
老板搬来两张塑料凳，我们挤在一块儿啃鱼丸，汤洒在你手背上，你舌头一卷就舔掉了，惹得我笑出眼泪。
我忽然觉得，那些被暴雨冲垮的帐篷、淋湿的睡袋，都成了这暖光里的背景板。
原来最舒服的不是计划好的星空露营，是有人陪着你，把狼狈的意外，过成带点烟火气的甜。
你突然指着雨帘里的萤火虫说：
“你看，它们是老天爷派来赔罪的灯。”
此刻，夕阳彻底沉下去时，远处的路灯一盏盏亮起来，像串在黑丝绒上的珍珠。
你突然把相机塞给我，自己背对着晚霞站好，张开双臂：
“来，给我拍一张，就当是‘错过日出但捉住日落’的证据。”
我举着相机笑，镜头里你的白衬衫被风吹得鼓鼓的，像一只准备起飞的鸟，背景是烧红的天，衬得你眼里的光，比星星还亮。
往回走时，你踩着满地淌金的霞光走在前头，白衬衫被晚风掀得猎猎作响，像拖着一片会动的云。
夕阳把你的影子在青石板上拉得老长，一直铺到我脚边，像一条暖融融的毯子。
你走几步就停下来，回头时发梢沾着的金粉似的光簌簌往下掉：
“快点呀，再慢赶不上糖水铺的热姜撞奶了。”
话音刚落，自己倒蹲下去，对着墙根那丛晚开的指甲花拍个不停。
相机快门声“咔嚓咔嚓”，混着巷子里收摊的梆子声，像一支不成调的小曲子。
等我走近了，才发现你正用手指戳着地上我的影子，像逗小猫似的：
“你看，你的影子在啃我影子的脚后跟呢。”
我抬脚要踩你影子的脑袋，你“嗷”一声跳起来就跑，霞光里你的笑声撞在骑楼的廊柱上，弹回来溅了我满身，甜丝丝的，比后来喝到的姜撞奶还暖。
路过那棵老榕树时，你突然转身张开胳膊，霞光从你背后涌过来，把你裹成个发光的剪影：
“来，抓着我的影子走，就不会掉队啦。”
我伸手去抓你影子的边角，指尖却撞进你掌心。
原来，你早等在那儿，掌心的温度烫得像刚从糖炒栗子摊捡来的，把满地霞光都比下去了。
路过糖水铺时，老板娘探出头打招呼：
“小伙子，今天没带女朋友来看日出呀？”
你指了指跟在后面的我，笑得一脸得意：
“我们看日落去了，比日出温柔，像她一样。”
此刻，藤椅上的毯子滑到地上，我捡起来时，闻到上面沾着的阳光味，像你晒过的白衬衫。
远处的天慢慢暗下来，第一颗星刚冒头，我突然懂了，所谓爱，从来不是逼着对方跟上自己的脚步，而是愿意陪着彼此，把“没赶上”变成“刚刚好”。
就像日出有日出的磅礴，日落有日落的温柔，重要的不是时间，而是身边那个人，愿意把所有的不完美，都酿成独一份的甜。
方才我整理床头柜，指尖扫过日历纸时顿了顿——
那页被你圈了红圈的周三，旁边歪歪扭扭写着：
“下周三，凌晨四点，带银耳羹，去海边——这次定十个闹钟”。
末尾画的笑脸，嘴角翘得老高，像被晚风揉碎的晚霞，沾了点橘红，又洇着些粉紫，歪歪扭扭地趴在纸页上，却比窗台上那盆晚香玉还招人疼。
我对着那笑脸看了半晌，忽然想起你说要赶在涨潮前看海上日出，说浪花会把星星的碎片捧到岸边。
此刻，指尖抚过纸页上凸起的笔痕，仿佛能触到你写这话时的认真——
一定是咬着笔杆，歪着头，一笔一划往纸上戳，生怕漏了哪个字。
十个闹钟，你是怕又像上次那样，我被你拽着胳膊从被窝里薅出来时，头发还乱糟糟地支棱着吧。
其实，哪里用得着十个闹钟。
你记挂着的事，从来比谁都上心。
就像那碗银耳羹，你一定会在前一晚泡好莲子，凌晨三点就守在灶台前搅，说火大了会糊，火小了不糯。
到了海边，你会把保温杯揣在怀里焐着，等我冻得搓手时，突然凑过来掀开盖子，让甜香混着你的体温扑我满脸。
那笑脸旁边，不知何时被你用铅笔描了一道波浪线，像海边会卷着细沙扑上岸的小浪花。
我轻轻按了按那道线，忽然开始数日子。
下周三的海风吹起时，你怀里的银耳羹该冒着热气，你衬衫上沾着的晚霞，该会落在浪尖上吧。
