虾皮小说【m.xpxs.net】第一时间更新《在爱里刻下年轮》最新章节。
亲爱的波妞：
晨雾漫进窗棂时，我还攥着你昨夜披在我肩头的薄毯。
羊毛纤维蹭过脸颊，带着你惯用的雪松味洗衣液气息，像沉在水底的月光，温柔地漫过记忆的河床。
凌晨三点十七分，我从梦里挣出来时，冷汗已经浸透了睡衣。
那个反复出现的梦魇又缠上了我——还是那座没有扶手的吊桥，下面是翻滚的墨色洪流，我抓着断裂的绳索往下坠，喊不出声音，像被按在水底的鱼。
台灯的光在黑暗里炸开时，我听见自己的喘息声，比窗外的风声还乱。
你翻身坐起的动作很轻，却带着不容置疑的笃定，像暗夜里突然亮起的航标灯。
还没等我说出“我怕”两个字，你温热的手掌已经贴上我的后颈，指腹摩挲着我汗湿的发尾，带着刚从睡梦中醒来的微哑嗓音：
“不怕，我在。”
你把我往怀里带的力道很稳，像托着一件易碎的瓷器。
你下巴抵在我发顶的弧度刚刚好，既不会硌得慌，又能让我清晰地听见你胸腔里的心跳，“咚、咚、咚”，像老式座钟的摆锤，一下下敲碎我心里的惊涛骇浪。
“又梦到那座桥了？”
你伸手关掉台灯，只留着窗帘缝隙漏进来的路灯光，昏黄的光晕里，你的轮廓柔和得像一幅水墨画。
我往你怀里缩了缩，鼻尖蹭过你睡衣领口，闻到残留的白日烟火气——
傍晚炖的莲藕排骨汤，你洗茶杯时沾的龙井香，还有你帮邻居修自行车链条蹭到的机油味，混在一起，成了最让人安心的人间气息。
你没再追问细节，只是伸出手，用指节轻轻敲着我的后背，像小时候奶奶哄我睡觉时，拍着摇篮的节奏。
“我给你讲个事吧，”你的声音在黑暗里荡开，带着点讲故事的悠远，“上次去西安看古城墙，你记得那些城砖上的手印吗？”
我当然记得。
去年，我们在明城墙的箭楼里，指尖抚过那些带着指窝的砖面，导游说那是明代工匠的手印，每块砖都刻着烧制者的名字，出了问题就能循着名字找到人。
“当时你说，这是古人的'责任状'，”我闷在你怀里开口，声音还带着哭腔的黏糊，“现在想起来，倒像他们把安全感，刻进了城墙里。”
“可不是么，”你低低地笑，胸腔的震动透过相贴的皮肤传过来，像春日里的第一声雷，温和却有力量，“你看那些老手艺里藏着的智慧——景德镇的瓷器要过七十二道手，宜兴的紫砂壶讲究'天人合一'，连咱巷口老张修鞋，都会在鞋底钉上自己的小记号。其实啊，都是在说'别怕，有我在'。”
你忽然起身下床，赤脚踩在地板上的声音很轻。
月光从窗帘缝里斜斜地切进来，把你的影子拉得很长，像一株沉默的树。
等你捧着什么回来时，我才发现是我们在苏州平江路买的那盏青瓷小灯。
你拧开底座的瞬间，暖黄的光从镂空的缠枝纹里漏出来，在天花板上投下细碎的花影，像谁把春天揉碎了撒了上去。
“你看这灯盏，”你把我的手包在掌心，去摸灯壁上的冰裂纹，“匠人做这种开片瓷，故意要让釉面裂开，却又能控制裂纹的走向，既让它有缺憾的美，又不会真的碎掉。
就像人做梦，总得有些裂缝，才好让光透进来。”
我盯着那些交错的裂纹，忽然想起书架上那本《天工开物》，其中一页夹着我们在徽州看老木匠做榫卯时拍的照片。
不用一钉一胶，却能让两块木头严丝合缝，你当时说：
“最好的连接，是彼此给对方留有余地，又能稳稳地托住对方。”
