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“别动！”我拽住你的裤脚，从工具箱里翻出折叠凳递上去，“这个稳。”
你笑着接过，却把我的手按在凳面上：“扶好就行，不用你使劲。”
顶层的收纳箱打开时，飘出一片干枯的银杏叶。是去年深秋我们在公园捡的，你当时说“夹在大衣里，明年秋天打开就像收到一封信。”
现在，它躺在我的羊毛衫上，叶脉清晰得像你写的便签。
“把春秋装放中间层。”你把我的薄风衣一件件挂好，衣架间距分得匀匀的。“你总说，早上急着上班会蹭掉纽扣，这样拿的时候就碰不着了。”
我看着你踮脚调整衣架高度，阳光刚好落在你耳后，那里有一颗小小的痣，是我以前总爱戳的地方。
我忽然想起刚在一起时，你连泡面都煮不熟，现在却能把我的衣柜，打理得像一本按节气写的书。
那些藏在针脚里的心思，那些绕在松紧带上的牵挂，原来比任何情话都更让人踏实。
整理完时，夕阳已经漫过衣柜最下层的抽屉。
你把空箱子摞起来，突然从背后抱住我，下巴搁在我发顶：
“明年冬天，咱们把衣柜换个大点的吧。”
“为什么？”我转身看你，发现你手里捏着一张设计图，是小区对面那家木匠铺的，上面画着带穿衣镜的衣柜，镜子旁边留着一个小格子，写着“放她的发圈”。
“因为，”你指着图上的夹层，“这里可以放你的暖手宝，那里能摆围巾，最底下的抽屉……”你忽然笑了，“可以囤你爱吃的，冬天冷的时候，伸手就能摸着。”
窗外的晚霞，正一点点沉下去，衣柜里的每件衣服都带着阳光的味道。
我突然明白，所谓安稳，从来不是什么惊天动地的承诺，而是有人把你的每个小习惯，都酿成了日子里的糖，藏在最顺手的地方，让你每次伸手，都能摸着满掌心的暖。
现在，我的大衣领口蹭着软软的绒布，手套在松紧带的牵引下乖乖待在铁皮盒里，就连靴子里的报纸，都带着阳光晒过的干燥气息。
原来，爱从来不用踮脚去够，它就藏在那些被细心叠好的褶皱里，藏在每道被悄悄缝补的裂痕里，像这衣柜里的四季，不动声色，却早已把温暖铺到了最远的冬天。
暮色漫进衣柜时，我忽然发现你在最底层抽屉的隔板上，用铅笔轻轻画了一道线。
“这是啥？”我指尖抚过那道浅痕，像抚过一条细密的河。
“量身高的。”你从背后圈住我的腰，下巴抵着我发顶，“去年冬天画的，今年看你又长高了些——哪怕就一点点。”
抽屉深处露出半截卷尺，刻度停在160厘米，是我去年总念叨的数字。
那些被妥帖安放的衣物，那些藏在针脚里的绒布，那些连手套都系着的松紧带，从来都不是简单的“细心”。
是有人把“你的需要”刻进了日常的褶皱里，像老木匠对待木料那样，记得每道纹理的走向；像农夫照料庄稼那样，掐算着每个节气的脾性。
这世间最动人的，从不是“我为你做了什么”的宣告，而是“我记得你所有样子”的沉默。
就像这衣柜，装着的哪里是四季的衣裳，分明是两个人把日子过成了彼此最舒服的模样——
不用踮脚，不必弯腰，伸手就能摸到的，全是刚刚好的温暖。
此刻，你正把最后一双棉袜塞进抽屉，哼着跑调的《四季歌》，“一年四季轮回转，岁岁平安乐逍遥……”
月光从衣柜门缝溜进来，在那道铅笔线上投下一道银辉，像给这段日子，悄悄盖了个温暖的邮戳。
