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那只小黑猫正趴在你的棉拖鞋上，脑袋埋在你摊开的掌心里，而你的掌心，赫然躺着一颗被体温焐化了一半的奶糖。
“它刚才跳上茶几，”你头也不回，声音里带着点鼻音，“把你装毛线的铁盒扒翻了，却对着我的奶糖盒蹭来蹭去。”
我凑过去看，小家伙嘴里还叼着半张铝箔纸，黑毛上沾着一点白色的糖渣，像落了片雪花。
它看见我，突然跳下拖鞋，跑到装奶糖的玻璃碗边，用爪子扒着碗沿，尾巴扫得碗底“叮叮”响。
“瞧见没？”你突然抬头，眼角的红还没褪，嘴角却翘得老高，“这叫天意。”
“是没眼光。”我伸手去揪它的耳朵，它却往你脚边缩，喉咙里发出呼噜呼噜的声音，像一台没上油的小鼓风机。
我原以为这事就这么定了。
直到上周，我去你公司送文件，路过前台时，小姑娘笑着说，“你们领养的猫咪好可爱。文哥前天买的猫项圈真好看，印着奶糖两个字，粉嘟嘟的”。
我突然想起，你前晚说要加班，回来时裤脚沾着宠物用品店的香薰味，当时只当你又给它买了罐头。
今早整理你的书桌，在抽屉深处翻出一个没拆封的项圈。
黑色的尼龙带，金属扣上刻着个小小的煤球图案，旁边还用丙烯颜料画了一朵歪桃花——跟我猫窝上绣的那朵一模一样。
项圈的标签上写着“中号”，而我们家那只，现在已经胖得能把小号项圈撑变形了。
此刻，它正蜷在你的枕头边打盹，项圈上的“奶糖”二字被口水浸得发皱。
你翻了个身，手无意识地搭在它背上，它却突然惊醒，跳下床往厨房跑，回来时嘴里叼着一颗奶糖，轻轻放在你的床头柜上，尾巴尖扫过你的手背，像在拍你起床。
我坐在书桌前，看着抽屉里的黑色项圈，突然想起你说过的话。
你说，小时候总把奶糖揣在兜里，等放学绕去巷口喂那只瘸腿的流浪狗。
有次被你爸撞见，他举着竹棍追了半条街，却在你躲进柴房后，偷偷把自己揣了三天的水果糖放在门槛上。
“他是怕我被狗咬，”你蹲在猫窝旁挠着煤球的下巴，黑毛沾了你满手，“后来他总在我书包侧袋塞一颗硬糖和面包，说‘喂狗也得喂点扛饿的’。”
你说，看见铁笼里的小黑猫缩成团，就想起刚到城里那年。
冬夜的桥洞灌着风，你啃着发硬的面包，看远处写字楼的灯一盏盏灭下去。
“那时候觉得自己跟它一样，”你突然把脸埋进煤球的毛里，声音闷闷的，“黑黢黢的，不显眼，却总盼着有个地方能蜷一晚。”
煤球突然抬起头，用鼻尖蹭了蹭你的下巴，喉咙里发出呼噜呼噜的声，像在替你把没说完的话揉软了。
当那只黑得像煤块的小家伙叼着奶糖跳上床头柜时，阳光正穿过窗帘的缝隙，在你手背的疤痕上投下一道金线。
我忽然明白，我们争的从来不是一个名字——
你说“奶糖”，是想给那些带着棱角的日子裹上一层甜，让坚硬的世间多一些柔软的缝隙，是想让那些在阴影里待久了的生命，也能被人喊一声软乎乎的名；
我说“煤球”，是想认下那些藏在阴影里的韧性，知道黑夜里的光，才最经得起岁月的打磨。
就像这只猫，它既会贪恋奶糖的甜，也能在寒夜里蜷成一团抵抗风霜；既会蹭你掌心的温度，也敢对着陌生人亮出爪子。
它，从不是非此即彼的存在，就像我们走过的这些年，你藏在“奶糖”里的温柔，和我埋在“煤球”里的心疼，原是同一枚硬币的两面，缺了谁都不完整。
后来社区领养日，它脖子上挂着你买的粉项圈，项圈末端却系着我缝的黑布条——像极了我们俩凑在一起的样子。
有个孩子指着它笑：“这猫又甜又酷！”
你突然转头看我，眼里的光比阳光还亮，我才懂，那些争来争去的瞬间，不过是在学着给生活搭座桥：
让你的糖能渡我的硬，让我的黑能衬你的甜。
此刻，它正趴在窗台晒太阳，粉项圈上的铃铛偶尔响一声，黑布条在风里轻轻晃。
远处的鸽群掠过天空，翅膀划出的弧线温柔又坚定。
原来，最好的相处从不是谁赢谁输，而是像这只猫一样，既能接住奶糖的甜，也能扛住煤球的沉，在彼此的棱角里，磨出最舒服的弧度。
就像你掌心的疤痕，是为了护我时留下的；我抽屉里的黑项圈，是怕你总把软的一面给别人，忘了自己也需要被接住。
我们给猫取的名字，其实是给对方的暗号啊——你说“奶糖”，是在说“我想护着你”；我说“煤球”，是在说“我陪着你”。
风穿过纱窗，带着一缕楼下槐花香。
它打了个哈欠，露出尖尖的小牙，粉项圈和黑布条缠在一起，像个解不开的结。
我突然想，或许我们谁都没赢，又或许，我们都赢了。
