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那天我去办公室交作业，路过你们班后门，看见你趴在桌上写写画画，阳光落在你发顶，像撒了一层金粉。
当时，我以为你在演算数学题，原来你在写这样一句话。
“我报志愿时，”我抹了把眼泪，声音里带着哭腔的笑，“特意查了你想去的城市，把第一志愿改了。”
冰箱里的灯突然亮了，是你刚才取饺子时没关紧门。
冷光漫出来，照亮了你眼里的惊讶，像小太阳突然炸开了光。
“所以，你就报了羊城的一所大学？”你往前凑了半步，身上的雪松味混着饺子的香气漫过来。
“入学第一天，我在大学城见过一个很像你的女生，在图书馆靠窗的位置，笔记本上画着小太阳……”
“那就是我。”我打断你，心脏跳得像要撞开胸腔，“你是不是总穿件灰色连帽衫，背着黑色双肩包？”
你重重地点头，眼里的光越来越亮。
“我跟了半条街，想跟你打招呼，”你挠了挠头，耳尖红得像熟透的樱桃，“看见你进了美术系的楼，又不敢了——我怕你早忘了宣传栏后墙的小太阳。”
厨房的抽油烟机还在转，是我刚才煮水时开的，嗡嗡的声音里，藏着太多没说出口的话。
你弯腰去捡散落在地上的便签，每一张上都有小太阳：
有我记菜名时画的，有你写购物清单时添的，还有张贴在冰箱侧面的，是上周你帮我修水管后，留的“记得关总闸”，旁边的小太阳笑得特别圆。
“原来它们早就认识了。”你把便签一张张理好，重叠的小太阳在灯光下，像叠成了一团温暖的火，“就像我们一样。”
锅里的水开了，咕嘟咕嘟地响，我慌忙转身去下饺子，却被你从身后轻轻按住手。
“我来吧，”你的掌心贴着我的手背，温温的，“你负责画小太阳就好。”
我靠在厨房门框上，看你站在灶台前，把饺子一个个放进锅里。
蒸汽漫起来，模糊了你的轮廓，却模糊不了你手腕上的动作——你搅动勺子的弧度，和当年你握粉笔的姿势一模一样，专注又温柔。
“其实，我早就认出你了。”我突然说，蒸汽里的声音有点飘，“刚工作那年，在写字楼电梯里，你弯腰时，我看见你笔记本从口袋里露出来，页脚的小太阳闪了一下，像在跟我打招呼。”
你搅动勺子的手顿了顿，回头时眼里的光，比锅里的沸水还烫。
“我也是，”你笑着说，“第一次在楼道里遇见你，你手里拎着的文件袋上，贴着张便签，小太阳缺了个角——跟宣传栏后墙的那个，分毫不差。”
饺子浮起来的时候，我把它们盛进盘子里。
你突然从抽屉里拿出红色马克笔，在盘子边缘画了个小太阳，缺角的地方，刚好对着我面前的位置。
“这样吃起来，就像在分享同一份光。”你把盘子推到我面前，眼里的笑意漫出来，沾了满身。
亲爱的，此刻盘子里的饺子，还冒着热气，小太阳的光芒在瓷盘上微微晃动。
我突然懂了，有些光从来不会熄灭，它会从宣传栏后墙的粉笔印里，跳进笔记本的页脚，躲进便签的角落，最后落在两个人的掌心，变成可以一起分享的暖。
往后的日子，冰箱门上要贴满带小太阳的便签，菜谱写在太阳底下，购物清单让太阳笑着监督，连修水管的提醒，都要让太阳叉着腰站岗。
这样不管晴雨，我们的家里，永远都有光。
