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亲爱的波妞：
此刻，瑜伽垫上似乎还留着你指尖的温度。
昨天傍晚，小区凉亭下的瑜伽课，蝉鸣刚被晚风揉碎，我做下犬式时脚踝突然一软，膝盖差点磕在垫上。
是你从后排快步走过来，温热的手掌轻轻托住我的腰。
“臀部再抬高些，”你的声音混着晚香玉的气息落在耳边，像羽毛扫过心尖，“肩膀放松，别耸肩。”
你指尖顺着我的肩胛骨往下滑，帮我调整手臂的角度。
就在这时，一串深褐色的珠子从你袖口滑出来，“嗒嗒”落在我的瑜伽垫上。
是檀木串珠。
颗颗圆润，被摩挲得发亮，最中间那颗刻着个小小的“安”字，边角磨得有些模糊，却在夕阳里透着温润的光。
我的呼吸突然顿住了……
左手下意识摸向自己的手腕——
那里也戴着一串一模一样的檀木串珠，中间那颗“安”字，是前年在青岩寺的香炉前，被香火熏得微微发黑。
“不好意思。”
你慌忙弯腰去捡，指尖刚触到串珠，目光突然定在我手腕上，捡珠子的动作僵在半空。
晚风掀起你额前的碎发，露出眼底的惊讶，像被投入湖心的石子，一圈圈荡开涟漪。
“这串珠……”你的声音发紧，像被什么东西卡住了喉咙，“你从哪里求的？”
凉亭下的瑜伽音乐还在流淌，带着点禅意的空灵，可我耳边只剩下自己的心跳声。
前年秋天我去青岩寺，是因为连续三个月的项目失误，我站在观音像前时，眼泪差点掉在蒲团上。
住持师父说“心诚则灵”，递给我这串檀木珠，说“求个心安，比什么都重要”。
“前年秋天，青岩寺。”我盯着你掌心的串珠，它们在夕阳下泛着和我手腕上一样的光，“住持师父说，刻着‘安’字的珠子，要戴在离心脏最近的地方。”
你手里的串珠突然滑落在地，滚出两颗，停在我的瑜伽垫边缘。
“我也是。”你的喉结动了动，声音里带着点不易察觉的抖，“那天我陪我妈去还愿，我在香炉前跪了很久，求的是……家人平安。”
瑜伽老师喊大家换动作的声音飘过来，可我们谁都没动。
晚风吹过凉亭的飞檐，挂着的风铃“叮铃”作响，像极了青岩寺后山的风，卷着香火的味道，漫过层层叠叠的石阶。
“那天，你是不是穿了件藏青色外套？”我忽然想起什么，指尖攥得发白，“在大殿门口的香炉前，你跪着的蒲团，旁边有个掉了角的红色垫子。”
你猛地抬头，眼里的光亮得惊人。
“你是那个……在观音像前掉了一支钢笔的姑娘？”
你声音发颤，像踩在落叶堆里的脚步声，“我当时捡起来想还给你，转身时你已经走到殿外了，背影很瘦，风吹得外套贴在身上。”
记忆突然被拉回那个飘着细雨的秋日。
青岩寺的香火在雨里氤氲成白茫茫的一片，我跪在蒲团上，手里的钢笔不知什么时候滑落，等发现时，转身只看到个穿灰色卫衣的背影，正弯腰捡起什么。
那天的雨有点凉，我缩着脖子往前走，听见身后有人喊“姑娘”，却没敢回头——
那时的我，连抬头看人的勇气都没有，满脑子都是项目报告上的红叉。
“那支钢笔，”你从口袋里掏出支黑色水笔，笔帽上的漆掉了一块，露出银白色的金属，“我后来交给寺里的义工了，说如果有人来找，就还给她。笔杆上刻着个‘锦’字，是不是？”
回忆开始翻腾倒海……
那是我大学时用奖学金买的钢笔，刻着我的名字，陪我熬过无数个加班的夜晚，丢了之后，我在公寓哭了整整一晚，觉得连最后一点体面都没了。
“我找了很久，”我抹了把眼泪，笑着哭，“义工说没人捡到，我以为再也找不回来了。”
“其实我留了个心眼。”你忽然笑了，眼角的纹路里盛着夕阳，“我在钢笔盒里塞了张纸条，写着我的手机号，说‘如果找回钢笔，或许我们能聊聊青岩寺的秋景’。”
