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他盯着我围巾内侧的“CW”两个字母，手猛地按在胸口，像是被什么无形的东西刺穿。呼吸一顿，声音发紧：“这个缩写……和我骨髓捐献档案上的编号一样。”
我没动，指尖还残留着他刚才抓住我的温度。
可这句话像一把钝刀，慢慢割开五年的缝隙。
我低头看着那两个绣得歪歪扭扭的字母——是去年冬天母亲病重时，我在病房外一家小杂货店买的围巾。她说冷，我就挑了这条最厚的。店老板顺手用线头帮我缝上名字缩写，说这样不会丢。那时她躺在病床上冲我笑：“晚晚，你和那个捐髓的人，都姓C呢。”
我当时没在意。
稀有血型A型RH阴性本就少见，能匹配上已是奇迹。医生说捐赠者匿名，连性别都不曾透露。我以为那只是一场陌生人的善举，一场让我母亲多活三年的恩情。
可现在，这串字母从围巾上抬起头来，直直望进阿辞的眼睛里。
他还在喘，额角渗出细汗，手指死死扣住床沿。不是疼痛发作的那种剧烈反应，更像是某种记忆在体内翻滚，卡在喉咙口吐不出来。
“你在哪一年捐的？”我问，声音压得很低。
他没回答，只是摇头，眉头越皱越深，仿佛一碰就会碎。
我不再等他开口，转身走向衣柜。他的行李箱靠在角落，黑色硬壳，边角有磕痕。我们搬进来后他几乎没打开过，像藏着不愿惊动的东西。拉链有些卡，我用力扯了一下才拉开。
里面整齐叠着几件衬衫、一条领带、一本旧版经济学教材。最底下压着一个牛皮纸袋，封口用胶水粘得严实，标签褪成浅黄，只能勉强辨认出一行打印字：**2018年度捐赠者档案**。
心脏跳得厉害。
我抽出文件袋，轻轻拆开封边。纸张泛脆，翻到第二页时， donor姓名栏赫然写着“顾晏辞”，后面跟着身份证号和联系方式，字迹清晰。
recipient那一栏被人用黑色记号笔涂掉了。
但下方血型信息完整保留：A型RH阴性。
和母亲的一模一样。
我盯着那行字，视线开始模糊。那天医院走廊的灯光太白，护士递给我配型报告时说：“苏小姐，您母亲能等到供体，真的是命不该绝。”我抱着报告单蹲在地上哭，以为是老天开眼。
原来不是。
是这个人，在我不知不觉的某一天，把自己的骨髓抽出来，送到了千里之外的手术室里。
我缓缓抬头看他。
他已经滑坐在床沿，背靠着墙，双手插进发间，指节因用力而发白。嘴唇微动，像是在默念什么，又像只是本能地抵抗脑海里的东西。
“为什么是你？”我终于问出口。
他抬起眼，眼神浑浊，带着挣扎：“我不知道……那天醒来，他们在问我愿不愿意签协议。我说可以，只要能救一个人。”
“他们是谁？”
“记不清了……只记得注射前，有人在我手臂上烙了标记，说是为了防止数据混淆。”他顿了顿，嗓音沙哑，“就是那个C。”
我忽然想起他揭开第七块创可贴时，皮肤上那道烧灼过的痕迹——字母C，边缘不规则，像是高温铁器压上去的。
而现在，另一个字母W，正安静地绣在我的围巾上。
CW——不是名字，也不是代号。是系统给捐赠者的编号，是连接生死的暗码。
我慢慢走回床边，把档案纸放在他膝上。他低头看着，手指轻轻抚过自己的名字，动作近乎虔诚。
“你说五年前你也在这条路上？”我轻声问。
他点头：“雨太大，我看不清对面是谁。车撞上来的时候，我手里攥着一张纸……上面写着你的名字。”
“你怎么会有我的名字？”
“不知道。但他们告诉我，这是测试的一部分。如果我能记住，就算通过。”
“什么测试？”
他闭上眼，喉结滚动了一下：“关于记忆清除……和情感留存的实验。每一次重启，都会抹掉身份认知，但保留某些条件反射。比如……看到你，会安心；听到你的声音，心跳会慢下来。”
我怔住。
所以那次雨夜，他不是偶然问我“我是谁”——而是又一次被放回原点，重新开始。
而每一次醒来，口袋里的新创可贴，都是倒数计时的标记。
