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“我不是他。”他仰起头，对着夜空嘶喊，“我不是顾晏辞！我是阿辞！是只属于苏晚的阿辞！”
最后一片纸脱手而出，他整个人晃了一下，扶住栏杆才没倒下。
我站在原地，看着脚下散落的残片，那些“顾晏辞”的笔画支离破碎，混在水泥缝里。风还在吹，可我已经听不清外面的声音了。
原来他不是忘了。
他是不想回去。
我慢慢蹲下来，捡起一小片纸角，上面还沾着一点红印。我捏着它，抬头看他。
他靠着栏杆站着，胸膛剧烈起伏，眼神却不再凶狠，只剩下疲惫和一丝近乎哀求的光。
“你记得那天晚上吗？”他忽然开口，声音低得几乎被风吹走，“你说，只要我愿意留下来，你就不会赶我走。”
我点点头。
“我现在……还想留下。”他低头看着自己颤抖的手，“可我不知道，你还愿不愿意收留一个，连自己名字都不敢承认的人。”
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我没回答。
他闭了闭眼，嘴角扯出一点苦笑，转身就要往楼梯口走。
“等等。”我站起来。
他停下，背影僵直。
我走到他面前，把那片纸轻轻放在他手心，然后握住他的手指，一点点合拢。
“名字可以以后再说。”我说，“但现在，你是阿辞。”
他猛地睁眼，嘴唇微微抖着。
“而且，”我盯着他眼睛，“你答应过我，要教会我煮面不糊锅的。”
他愣了几秒，忽然鼻子一酸，低下头，额头抵在我肩上。我感觉到他肩膀在抖，却没有哭出声，只是紧紧抱住我，像抓住唯一不会沉的岸。
风还在吹，天边隐约透出一点灰白。
我靠着他，听见他在我耳边极轻地说：“别忘了……我叫阿辞。”
我刚要开口，他忽然身子一歪，左手猛地按住胸口，整个人往下滑。
我慌忙扶住他，感觉他呼吸变得急促，脸色瞬间发青。他咬着牙不吭声，手指死死抠住衣领，像是要把什么东西从里面掏出来。
“药！”我脑子一炸，立刻去摸他口袋，“硝酸甘油在哪？”
他摇头，喉咙里挤出几个字：“不……不用……”
“你疯了吗！”我用力拍他脸，“你现在必须吃！”
他还是不肯松手，眼神却渐渐涣散。我不管不顾地翻他外套内袋，终于摸到那个小瓶子。拧开盖子倒出一粒，塞进他嘴里。
几秒钟后，他呼吸稍微缓了点，眼皮颤了颤，抬手想碰我脸颊，却中途无力地垂下。
我抱着他，手抖得厉害。
就在这时，我注意到他刚才掉落的那片图纸残角，被风吹到了墙角。边缘卷起的地方，露出一行极小的铅笔字，像是匆忙写下的备注：
“第七次发作，持续时间超过十分钟。若无苏晚体温干预，预计存活率低于百分之四十。”
