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过了几秒，他松开我，解开了西装扣子。
然后，他从内袋里取出那张玻璃照片，连同发绳一起，放进我手里。
“拿着。”他说。
“为什么？”
“因为这次，我不想靠记忆活着。”他看着我，一字一句，“我想要的是选择。是我明明可以回去，却愿意留在这里；是我清楚地知道你是谁，还是想牵你的手，走进民政局的大门。”
他又把西装重新穿上，扣好每一颗扣子，仿佛在穿一件战袍。
“这件衣服，曾经代表我要回到原来的生活。”他抚平袖口的褶皱，“但现在它只证明一件事——我把自己最狼狈、最混乱、最不该带进会议室的东西，全都留给了你。”
我低头看着掌心的玻璃和发绳，忽然笑了下。
“你知道吗？”我说，“我一直以为，等你完全恢复，就会慢慢把这些‘阿辞’的东西清理掉。就像擦掉黑板上的粉笔字。”
“那你现在知道了？”他问。
“嗯。”我抬头，“你不是在清理，是在收藏。”
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他伸手摸了摸我的发尾，动作很轻。“有些东西，别人眼里是废品，对我而言，是活过的证据。”
窗外闪电划过，照亮他半边脸。
那一瞬，我看清了他眼底的情绪——不是愧疚，不是补偿，也不是执念。是一种终于不再逃避的清醒。
他重新把我拉进怀里，手搭在我后颈，低声说：“车可以坏，记忆可以丢，身份可以变。但只要你还在，我就知道回家的路。”
我靠着他，听雨声砸在屋顶，像无数个过去的夜晚重叠在一起。
茶几上，速写本摊开着。最新一页画的是清晨的画面：一件旧西装挂在椅背，内袋微张，露出一线红色。
他什么时候画的？
我正想问，他忽然收紧手臂，把脸埋进我发间。
“别动。”他说。
“怎么了？”
“让我抱一会儿。”他声音哑了点，“就一会儿。”
我没有挣开，也没有说话。
屋外暴雨如注，屋内灯光昏黄。他仍披着那件藏满秘密的西装，我靠在他怀里，手指勾住他胸前衣襟。
我们谁都没动。
直到远处传来第一声烟火炸响，天空被撕开一道金红裂口，映得窗玻璃忽明忽暗。
他缓缓抬起头，看向窗外。
“快开始了。”他说。
我顺着他的视线望去，第二束烟火已在空中绽开，像一朵燃烧的玫瑰。
他低头看我，嘴唇动了动，似乎想说什么。
楼下传来欢呼声，夹杂着孩子的笑声。
他抬起手，指尖擦过我眼角。
然后——
他的拇指停在我下眼睑，力道轻微，却让我整个人静了下来。
