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“她的世界，才是我的归处。”他指着画旁一行小字，“你看，我一直都知道。”
那是我熟悉的字迹，不是最近写的，像是很久以前就刻上去的。就像那晚他在烤红薯上用糖浆写下“晚”字一样，笨拙，却固执。
我伸手，不是去拿本子，而是握住他的手。
他的手指微凉，掌心有些薄茧，是最近学做饭留下的痕迹。我一根根掰开他的手指，把速写本轻轻合上，然后塞进他怀里。
“你要娶的不是‘晚’这个符号。”我说，“是每天会骂你笨、煮糊面、抢鸡蛋的那个女人。”
他反手扣住我的手腕，力道不大，却坚定。
“我要的，从来就只有这个女人。”
雨还在下。水流顺着屋檐滑落，连成密密的线，把整个小屋围在中间。外面的世界模糊了，只剩下这一方空间，亮着灯，有人等着我回家。
我笑了，眼角有点发热。
“那……速写本先不还你。”我说，“等我画完回礼再说。”
他看着我，没问是什么，只是点头。
我站起来，拉他起身。他顺着力道站起来，还抱着那本速写本，像抱着什么宝贝。我走到书桌前，拉开抽屉，翻出一支旧钢笔，笔帽都有些变形了。
“你画的是你的未来。”我拧开笔帽，翻开速写本最后一页空白处，“现在，轮到我了。”
他站在我身后，没说话，只是静静看着。
我低头，在纸上画下第一笔。
是一个男人站在灶台前，手里拿着锅铲，眉头皱成一团。锅里又冒起了黑烟。旁边写着一行小字：“第七次尝试煮面失败，奖励：一个拥抱。”
他低头看，嘴角慢慢扬起。
我继续画。
第二幅，是他蹲在地上修漏水的水管，脸上沾了灰，我站在旁边递毛巾。第三幅，是我们挤在沙发上看电视，他睡着了，头歪在我肩上。第四幅，是他在晨光里醒来，第一眼就看向床沿的我。
每画一幅，我就听见他呼吸变重一点。
最后一幅，我画的是今天。
他跪在地上，捧着速写本，眼神专注得像在许愿。我站在他面前，伸手去握他的手。背景是暴雨中的出租屋，屋檐滴水成帘，而屋内灯光温暖，照着两张脸。
我在画下方写了一行字：
“他说，不再等记忆回来。我说，我信他这一次。”
画完最后一笔，我放下笔，轻轻合上速写本。
他接过本子，手指摩挲着封面，久久没说话。
“回礼收到了。”他低声说。
我点点头，转身走向厨房。
“饿了吗？”我说，“我煮面给你吃。”
“好。”他跟过来，站在我身后，靠在门框上，“这次别放太多盐。”
“嗯。”我舀水进锅，“上次你说像海水。”
“也不是那么咸。”他顿了顿，“就是差点意思。”
锅里的水开始冒泡，热气往上窜。我捞起面条抖了抖，放进碗里。他接过碗，手指碰到我的指尖，停了一秒才拿稳。
“我会记住的。”他说，“每一顿饭，每一个字，每一次你对我说‘今天真好’。”
我搅了搅面汤，热气扑在脸上。他站在我身后，没有走，也没有说话。可我能感觉到他的存在，像一种无声的确认。
窗外雨未停，屋檐滴水依旧连成线。
