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这次我没拦他。我们一路走到摊前，卖菜的女人正在给黄瓜喷水。她抬头看见我们，没说话，只是把一捆小油菜往我们这边推了推。
阿辞站定，清了清嗓子。
“阿姨，”他说，“您这菜……看起来挺新鲜的。”
女人抬眼看他，嘴角抽了一下。
我屏住笑，悄悄往后退了半步。
“嗯。”她应了一声，继续喷水。
阿辞没走，也没再说话，只是安静地站着。过了几秒，他又开口：“昨天的白菜，煮汤很好喝。”
女人手一顿，回头看他。
“苏晚说，火候够了，味道才出来。”他补充道，“她说您种的菜，有太阳的味道。”
我猛地抬头看他。
女人盯着他看了好一会儿，忽然笑了。“行啊，小伙子，学得挺快。”她利落地称菜、装袋、收钱，临了还往袋子里多塞了两个番茄。“下次再来。”
回去的路上，我忍不住问他：“那些话，是你昨晚背的？”
他没否认。“我查了资料，普通人买菜时常用这类表达。但我试了几次，总觉得语气不够自然。”
“你已经很好了。”我轻声说。
他侧头看我，眼里有种我熟悉的光——不是总裁俯视众生的那种冷静，而是阿辞在学会一件事后，那种带着点得意又不敢表现太多的神情。
回到家，他照例坐下看书。我收拾东西时，发现他在说明书的空白页上写了行小字：
“人情，非函数可拟合。”
笔迹工整，像是刻进去的。
我站在他身后看了一会儿，没说话。窗外风起了，晾衣绳上的红围巾轻轻晃动，像一团不肯熄灭的火。
晚上十点，闹钟响了。
他起身去洗手间洗脸，我拉开抽屉找充电线。无意间碰到了一个小盒子，掉出来几张二十元的票根——是烟火节那天的入场券。边缘裁得不齐，红色印章盖得歪斜。
我捡起来，手指摩挲着那粗糙的纸面。
门在这时打开，阿辞走出来，看见我手里的票，脚步顿了一下。
“你还留着？”他问。
我点头。“夹在速写本里太显眼，怕被风吹走。”
他走过来，没拿走票，也没说什么，只是伸手帮我把它们重新叠好，放进盒子底层。
“明天，”他忽然说，“我想学怎么腌泡菜。”
“为什么？”
“因为你说过，冬天吃热饭配酸菜，是最暖的事。”他看着我，“我想试试看，能不能做出你说的那种味道。”
我怔住了。
他不是在模仿谁，也不是在完成任务。他是真的想走进我的世界，用最笨的方式，一点点学。
我张了张嘴，想说点什么，却听见楼下传来一阵急促的脚步声。
紧接着，有人重重拍了三下铁门。
