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我捏着那张纸，指尖发麻。昨夜屋顶上，他覆着我的手校准星图，说“手比脑子记得清楚”。现在，他的手又一次越过了记忆的墙。
“别写了。”我把订单塞进保温箱，“送完这一单，回家。”
他没反对，默默跟在我车后，一路没再说话。
回到出租屋，我换了身衣服，准备做午饭。锅烧热了，我打了个蛋进去。油有点多，火也没调小，蛋清边缘迅速卷起，焦黄一圈，竟围成个心形轮廓。
我愣住。
心跳快了一拍。
赶紧用锅铲去压，可形状已经烙在锅底。我咬唇，盛出来，放在碗里，端到桌上。
他坐下来，盯着那枚煎蛋，看了很久。
“这个……”他指着焦痕，“代表什么？”
我拿筷子戳进去，蛋黄流出来，混着焦边碎成渣。“没什么，火大了。”
“可它像一个符号。”他声音很轻，“像……某种标记。”
“只是烧糊了。”我转身去洗锅，背对着他，“你要吃就吃，不吃我倒了。”
身后安静了几秒，然后是筷子碰碗的声音。
他没再问。
但我知道他在看那块焦痕，像在读一段密码。
下午我整理账本，他在床边坐着，手里捏着那支铅笔，另一只手摊开一张空白订单。他盯着纸，手指悬在上面，迟迟没动。
我抬头：“又想写？”
他摇头：“手……今天不听话了。”
我看着他。昨天还能凭本能写下那行字，今天却像断了线。可正因如此，才显得昨夜的书写更像某种泄露的真心——不是思考的结果，是藏在肌肉里的记忆。
我走过去，抽走他手里的铅笔，在订单背面写下一行字：“今日支出：煎蛋一个，火大，心碎。”
递还给他。
他低头看，目光停在最后两个字上。
很久。
然后，他笑了。很轻，像风吹过窗纱。
“那……”他抬眼，看着我，“明天能再碎一次吗？”
