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“我师父说，”她轻声道，“骨头烧起来，声音像回家。”
骑兵越来越近。阿雪翻身上马，回头冲她喊：“你叫什么名字？”
“纸鸢。”她答，“纸做的鸢，飞得再高，线也在地上。”
左贤王的骑兵在关外停下。他们没有进攻，只是静静看着烽火。纸鸢站在火堆旁，把边防图一张张扔进火里。图纸烧得很快，火光照亮她左眼下那颗用炭笔画的泪痣，被烟熏成了黑色。
阿雪的哥哥下马走来。他比阿雪高半个头，眼睛是草原人特有的灰蓝色。他弯腰从火堆里捡起一枚铜铃铛，在手里掂了掂。
“这是奴隶的铃铛。”他说，“我弟弟呢？”
“死了。”纸鸢撒谎，“被我的剑杀死的。”
她举起断剑。剑身映着火光，像一截凝固的晚霞。左贤王盯着剑看了很久，忽然笑了：“十年前，有个中原人用这把剑杀了我父亲。”
“现在轮到我了。”纸鸢说。
她挥剑的姿势很笨拙，像挥一根烧火棍。左贤王侧身避过，顺手折断了她三根手指。断剑掉在雪里，发出清脆的声响。
“你师父没教过你，”左贤王说，“剑断了就该扔。”
纸鸢跪下来，用左手去够剑。雪钻进她的袖口，化成水，像师父的血。
左贤王最终没有入关。他带走了阿雪的尸体，还有烽火台上那把断剑。纸鸢醒来时，发现自己躺在驿站里，独眼老头正在给她包扎手指。
“骑兵走了？”她问。
“走了。”老头说，“他们带走了所有铃铛，挂在马鞍上。现在听起来，像一群哭丧的羊。”
纸鸢笑了，牵动手上的伤，疼得吸气。窗外又开始下雪，这次的雪很细，像盐。她想起师父说过，雪落无声，但落在骨头上会有回响。
第二年春天，山海关的城墙重新砌高了三尺。新来的守将是个年轻人，喜欢在烽火台上放风筝。纸鸢在酒铺里看见他，手里牵着根红线，线那头是只白鹰形状的风筝。
“纸做的？”她问。
“羊皮。”年轻人笑，“纸鸢飞不高，会烂在雨里。”
纸鸢没说话。她左眼的泪痣已经洗掉了，留下淡淡的青印。年轻人请她喝了一杯杏花酒，说风筝是他妹妹扎的，妹妹死在北狄的马蹄下。
“你恨他们吗？”纸鸢问。
“恨。”年轻人答，“但风筝飞得越高，线就越长。总有一天，线会够到草原。”
纸鸢看着那只白鹰越飞越高，忽然想起师父最后那句话。她摸了摸怀里，断剑的剑柄还在，用布包着，像块冰。
“能带我去烽火台吗？”她问年轻人。
烽火台上的风还是很大。纸鸢把剑柄插在垛口，和当年插断剑的位置一模一样。年轻人递给她风筝线，说：“试试。”
纸鸢没接。她解开布包，把剑柄扔进风里。剑柄打着旋儿下落，被风筝线缠住，竟挂在了白鹰的爪子上。
“它飞走了。”年轻人说。
纸鸢点头。她看见白鹰带着剑柄飞向北方，穿过云层，变成一个小黑点。线轴在她手里嗡嗡转，像师父当年摇的纺车。
“会断吗？”她问。
“不会。”年轻人答，“线是用我妹妹的头发编的。”
纸鸢在关城住了下来。她学会了扎风筝，用竹篾和宣纸，糊成各种形状。春天卖蝴蝶，夏天卖蜻蜓，秋天卖大雁。冬天她什么也不卖，只是坐在烽火台上喝酒。
独眼老头的酒铺变成了风筝铺。纸鸢在铺子门口挂了个木牌，写着：“纸鸢三两一只，飞得高，线不断。”
有一天，一个草原来的商人买走了最大的那只鹰。商人走后，纸鸢发现风筝线轴上缠着根铜铃铛。铃铛很小，声音却很脆，像十年前的春天。
她把它挂在铺子门口。风吹过时，铃铛响，风筝飞。
很多年后，当山海关的城墙再次倒塌时，人们在废墟里找到一只生锈的铜铃铛。铃铛上刻着一行小字：“带我回家。”
没人知道铃铛是谁的。但每个经过的人都会摇一摇，听它发出清脆的声响。
像雪落在骨头上。
像纸鸢飞过的声音。
