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门后不是储藏室，而是一条狭长的走廊，墙壁刷成旧报纸的黄色，灯泡发着1930年代那种暖而昏的光。走廊尽头挂着一幅油画，画里是年轻时的母亲，怀里抱着一个婴儿，背景正是那座红砖小楼，只是小楼崭新，烟囱冒着炊烟。
跨过画框的瞬间，雨声消失了。林雾闻到晒热的稻草味，听见蝉鸣。她站在1987年的夏末，脚下是干燥的黄土路，远处红砖小楼白窗帘飘动，烟囱真的在冒烟。
一个穿的确良衬衫的年轻男人蹲在河边洗画笔，身边放着标本箱。男人抬头，眉眼与林雾有七分像——那是她的外公，林先生。
“咏笙？”林先生朝她身后招手。
林雾回头，看见五岁的母亲光着脚跑来，手里举着一只折翅的白鹭。鸟还活着，胸脯剧烈起伏，眼里映着天空。
“爸爸，它还能飞吗？”小咏笙问。
林先生接过白鹭，指尖沾了血，却温柔得像在捧一朵云：“翅膀断了，飞不走了。但我们可以让它换一种方式留下。”
那天傍晚，林先生把白鹭做成标本，却没有放进罐子。他把鸟固定在画框里，背景是他刚画好的芦苇荡，月光落在白鹭的翅尖，像给它安上了新的飞行轨迹。
小咏笙踮脚看画，突然说：“爸爸，如果以后我忘了这里，你会来找我吗？”
林先生揉她的发顶：“我会把路留给你，像留一条回家的河。”
林雾站在他们身后，喉咙发紧。她意识到自己正站在母亲记忆最深处的那间“房间”——阿尔茨海默病像一场逆向的拆迁，从最近的砖瓦开始拆，一点点拆到最初的地基。母亲此刻大概正在更远的过去里，寻找这座还没倒塌的小楼。
走廊的灯一盏盏熄灭，像有人从尽头关电闸。林雾追着光跑，每跑一步，墙壁便剥落一层，露出更旧的墙纸：1970年代的《红色娘子军》海报，1960年代的粮票糊的墙，1950年代发黄的《人民日报》。
最后一盏灯熄灭时，她跌进一间漆黑的屋子。手电不在，却有一束月光从天窗漏下来，照在中央的手术台上。台上躺着那只折翅的白鹭，翅膀已被缝合，缝线用的是红毛线，像小时候母亲给她织的围巾颜色。
白鹭突然睁开眼，漆黑的瞳孔里映出林雾的脸。鸟喙微张，发出的却是母亲的声音：
“雾，你来了。”
林雾伸手想碰它，指尖却穿过羽毛——那不是实体，而是一层记忆的投影。月光变亮，手术台、白墙、天窗像被水稀释的水彩，渐渐褪去颜色。
她听见母亲在耳边说：“回去吧，路在你手里。”
林雾睁开眼，发现自己仍在地下室，手里攥着两把钥匙，其中一把已经断在锁孔里。阿九不见了，铁门后只剩那幅油画，画中的母亲和婴儿对她微笑。
她回到地面时，雨停了，东方翻出蟹壳青。疗养院的护士在烟囱废墟旁发现母亲——她蜷缩在砖缝里，怀里抱着一只完整的白鹭标本，鸟的翅膀用红毛线缝得歪歪扭扭，却奇迹般没有血迹。
母亲睡着了，白发沾着露水。林雾蹲下来，把外套披在她肩上。母亲的手里攥着一张照片，正是地下室油画里的那幅，只是照片背面多了一行新写的铅笔字：
“我找到了回家的路。”
【尾声】
三个月后，林雾把母亲接回城里。公寓阳台种了一盆芦苇，白鹭标本立在中央，红毛线在风里轻轻摆动。
母亲有时会坐在阳台，对着标本哼一首老歌，歌词里反复唱：“月亮在白鹭的翅膀上，家在水路的尽头。”
林雾把两把钥匙熔了，打成一条细链，挂在母亲手腕。链子坠着一个小小的金属月亮，背面刻着一行字：
“1987·白鹭·未完成。”
夜深时，林雾会听见母亲轻轻转动链子，像转动一把看不见的锁。她知道，母亲仍在逆向的河流里游，但不再孤独——因为河的两岸，有人点起了灯。
