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话音落,那道裂缝彻底闭合,星门表面恢复死寂,像从未裂开过。可吴浩知道,它已经不一样了——门缝边缘浮着一层极淡的冰痕,像是眼泪干涸后的印记,又像某种契约的余温。
他缓缓垂下手,指尖仍残留着血与幻影的触感。风没有动,时间却在悄然滑移。玄冰螭的龙影蜷缩在他身后,气息微弱,仿佛刚才那一击耗尽了她千年的魂力。
吴浩低头,看着掌心残血缓缓凝固,像一颗即将熄灭的星。
他知道,那扇门不会再为他开启第二次。
可他也不需要了。
手还悬在半空,指尖离那冰蝴蝶的翅面只差一寸。
可星门合上了。
裂缝闭合的瞬间,吴浩感觉胸口像被抽走了一块骨头,不是疼,是空。额上的龙纹还在发烫,但那股热不是来自血,是来自识海深处某种东西的崩解。他没收回手,只是任它停在空气里,像在等一个回音。
可回音没有来。
只有风,从星门闭合的缝隙里渗出,带着远古冰层碎裂的寒意,拂过他的指节,又悄然散去。那风里,似乎夹着一声极轻的叹息,像谁在极远处,终于放下了执念。
没人说话。
顾清寒的寒气网碎了一地,像玻璃渣,踩上去会响,但她没动。陈晓琳左臂的结晶继续剥落黑沙,一粒粒往下掉,每落一粒,空中就闪一下——某个画面,某个声音,某个她记不清却熟悉到骨子里的片段。
宁红夜的胚胎蜷在冰面上,寒雾缓缓收缩,像是在结茧。
“要劈开吗?”吴晨曦突然开口,声音轻得像怕惊醒谁。
吴浩没看她,只把指尖的血抹在剑柄上,冰魄剑嗡了一声,不是回应,是预警。
他知道她在问什么。不是星门,是时间本身。那道被冻结的缝隙,不是通道,是伤疤。而伤疤底下,藏着九百九十九个他死过的世界。
“不劈开,就只能等它自己烂掉。”他说。
话音落,剑起。
不是斩向门,是斩向自己面前的空气。弑神剑意催到极致,额上龙纹炸开一道裂痕,血顺着眉骨流进眼眶。剑光过处,空间像纸一样撕开,露出后面一片混沌——无数小世界在生,在灭,在重演,在崩溃。有的他穿着黑袍,手握符咒,杀向神坛;有的他跪在雪地,抱着妹妹的尸体;有的他站在火海里,听陈晓琳说“替我看看彼岸花”;有的他被玄冰螭贯穿胸膛,笑着说“你押我赢”。
每一幕,都是他。
每一世,都失败了。
“看够了?”他冷笑,剑尖指向那片混沌,“你们想告诉我什么?我不该继续?我早就该认命?”
剑光再闪,不是攻击,是切割——他把自己的因果线从混沌里抽出来,一刀斩断。
识海一震。
沙盘残影终于动了。
它不再显示毁灭率,而是浮现出一条全新的路径:起点是他的心口,终点是一片空白。中间没有名字,没有选择,只有一行字:“新生,需让渡。”
他笑了。
“让渡?谁定的规矩?”
没人回答。但玄冰螭的血丝突然收紧,缠着他心脉转了半圈,像是提醒他别忘了还有人在押他。
茧裂了。
不是炸开,是缓缓剥落,像冬冰遇春阳。寒雾散尽,宁红夜从里面爬出来,动作笨拙,眼神空的。她不知道自己是谁,不知道这是哪,甚至不知道自己有没有呼吸。她只是爬出来,坐在冰上,低头看自己的手。
然后,她开始画。
左手在空中划,没有笔,没有纸,可那痕迹留在了空气里——一个笑脸,歪的,像是孩子画的,嘴角一边高一边低。画完,她盯着它看了很久,忽然伸手去抓,抓了个空。
“往生过客。”吴浩低声说。
顾清寒想上前,刚迈一步,就被一股寒气掀翻。那不是攻击,是本能防御。宁红夜的力量已经不属于她自己,而是某种更古老的东西在借她的手表达。
“别碰她。”吴浩拦住顾清寒,“她现在不是人,是‘痕’。”
“什么痕?”
“命运擦过留下的印子。”
宁红夜画完笑脸,头一歪,睡着了。可那笑脸没散,悬在空中,微微发亮。
吴浩抬头,看向那道被他劈开的时空断层。混沌还在翻涌,但有一角开始稳定——像是被什么无形的东西锚住了。他认得那股气息。
玄冰螭。