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风雪，终于被甩在了身后。
当那道覆盖着万载冰雪、如同天地脊梁般巍峨连绵的长白山脉，最终在身后遥远的地平线上，化为一道模糊的、灰蓝色的剪影时，脚步踏入了熟悉的黑土地。
空气中凛冽如刀的寒气似乎淡了些许，取而代之的是一种混合着泥土、枯草和炊烟气息的、属于山脚下平原的微凉。但风依旧冷，吹在脸上，如同粗粝的砂纸摩擦着新生的、带着冻伤的皮肤。身上那件早已被泥污、血渍和冰碴浸透、板结如铁甲的破旧衣衫，摩擦着后背那持续散发冰冷侵蚀感的湮灭伤口，带来阵阵刺骨的麻木和痛楚。
每一步踏在通往叶家沟的土路上，都沉重得如同拖着千钧镣铐。脚下是熟悉的黑土，曾经无数次跟随爷爷走过。如今，身边再无那个佝偻却沉稳的身影，只剩下身后一串深深浅浅、在冻土上拖曳出的、带着暗红血渍的孤独足迹。
村子近了。
低矮的土坯房，零落的篱笆院，光秃秃的老槐树…一切似乎都和离开时一样，笼罩在初冬黄昏灰蒙蒙的暮色里，安静得有些死寂。
然而，当我的身影，如同一个从地狱爬回的幽灵，踉跄着出现在村口那条被踩得发亮的小路尽头时，这份死寂瞬间被打破了。
“是…是宿尘娃子？”
“叶…叶老道家的那个…”
“天爷…他…他咋变成这样了？”
“就…就他一个人回来了？叶老道呢？”
压低的、充满了难以置信的惊呼和窃窃私语，如同投入平静水面的石子，瞬间从路旁的篱笆后、半掩的门板后、甚至远处的打谷场上荡开。一道道目光，如同无形的探针，瞬间聚焦在我身上。
那目光里，混杂着太多东西。
有最纯粹的、如同看怪物般的恐惧。我此刻的模样，衣衫褴褛，浑身是伤，面色惨白如鬼，周身无意识地散发着一种源自鬼玺的、冰冷死寂的阴寒气息，以及后背伤口那若有若无的湮灭邪意。这种气息，让习惯了山野宁静的村民本能地感到毛骨悚然，如同看见了从坟茔里爬出的不祥之物。
有深切的同情。叶家爷孙在村中虽有些神神叨叨，但叶玄明古道热肠，常帮人驱邪禳灾、看风水治病，人缘不差。如今看到我孤身一人、如此凄惨地回来，而叶老道不见踪影，结局不言而喻。几个曾受过爷爷恩惠的老人，远远望着，浑浊的眼中含着泪水，嘴唇翕动着，却不敢上前。
但更多的，是一种无声的、冰冷的疏离。那是一种对“灾祸”、“不祥”的本能排斥和划清界限。叶家爷孙招惹了不该招惹的东西，引来了祸事（或许矿洞的邪异消息已隐隐传开），如今叶老道死了，这个浑身透着邪气和死气的孙子回来了，谁知道会不会把更大的灾祸带回村子？那些目光如同冰冷的墙壁，将我隔绝在正常的生活之外。原本在路边玩耍的孩童被大人一把拽回屋里，砰地关上了门。几个扛着农具的汉子远远停下脚步，眼神复杂地看了几眼，便低下头，匆匆绕道而行。
没有问候。没有搀扶。只有无声的注视和冰冷的回避。
这无声的排斥，比长白山的寒风更加刺骨。它无声地宣告着：叶家沟，这个曾经的家，已不再是归宿。
心，如同被投入了冰窖深处，那因仇恨而强行冻结的悲痛，此刻又裂开了一丝缝隙，渗出冰冷的酸楚。但我没有停下脚步，甚至没有去看那些目光。眼神如同冻硬的寒铁，直视着前方，那个位于村子最东头、熟悉又陌生的院落——叶家老宅。
每一步，都踏碎着过往的平静与温情。
每一步，都背负着沉重的血债与孤寂。
推开那扇吱呀作响、落满灰尘的破旧木门。
一股混合着尘土、霉味和草药残余气息的冰冷空气扑面而来。小院依旧，只是更加破败。角落里的石磨落满了枯叶和鸟粪，爷爷常坐的那张藤椅歪倒在墙根，覆盖着厚厚的灰尘。屋檐下挂着的几串早已风干发黑的草药，在寒风中轻轻摇晃，发出细碎的声响。
空。
死寂的空。
这空，比长白山的雪原更加辽阔，更加沉重。它无声地挤压着胸腔，让每一次呼吸都变得无比艰难。
“爷爷…我…回来了…” 声音干涩沙哑，在空寂的院落里微弱地回荡，随即被寒风吞噬，不留一丝痕迹。
没有回应。
只有风吹过屋檐的呜咽。
强撑着摇摇欲坠的身体，走向院子一角那片相对平整的土地。那是爷爷生前开辟出来，准备开春种些草药的地方。如今，只有冻得梆硬的黑色泥土和几根枯死的草茎。
没有棺椁。没有尸骨。爷爷…或许已在那场自爆中化为了齑粉，与长白山的冰雪融为一体。
能埋葬的，只有记忆，和象征。
默默地，用院子里找到的一把锈迹斑斑的旧铁锹，一下，一下，艰难地挖掘着冻土。每一次挥动铁锹，都牵扯着全身的伤口，后背的湮灭侵蚀如同毒蛇噬咬。汗水混合着血水从额角滑落，滴入冰冷的泥土。玉佩散发的温润暖流持续修复着身体，鬼玺的冰冷提供着支撑，但心头的空洞，却无法填补。
挖出一个不大的坑。
颤抖着手，从怀中极其珍重地取出一样东西。
那是爷爷最后穿在身上的、一件洗得发白、打满了补丁、后背心口位置却有一个巨大撕裂破口的旧道袍。破口边缘焦黑卷曲，残留着早已干涸发黑的、属于爷爷的血迹。这件道袍，是在天池岸边挣扎上岸后，从怀里发现的。或许是爆炸的冲击波将它撕裂抛飞，又或许…是爷爷最后留给我的、唯一的念想。
将沾满爷爷鲜血的旧道袍，小心翼翼地折叠好，如同安放最易碎的珍宝，轻轻放入冰冷的土坑中。
没有香烛纸钱。没有悼词哀乐。
只有一把把冰冷的黑土，带着我的体温和无声的泪水（终于无法抑制地滑落），覆盖上去。
堆起一个小小的土包。
用一块河边捡来的、相对平整的青石，立在坟前。没有刻字。也不需要刻字。这衣冠冢，只存在于我的心间。
跪在冰冷的坟前。
额头抵着同样冰冷的冻土。
没有嚎啕大哭。只有肩膀无声的、剧烈的颤抖。压抑到极致的呜咽从喉咙深处挤出，如同受伤孤兽的悲鸣。泪水汹涌而出，浸湿了身下的泥土。爷爷的音容笑貌，从小到大的点点滴滴，在矿洞的拼死守护，在天池畔的决绝牺牲…如同烧红的烙铁，一遍遍烫在灵魂之上。
“爷爷…对不起…我没能…带您…回家…” 破碎的音节，带着血沫，消失在寒风里。
玉佩在胸膛内散发出温润的光芒，如同爷爷无声的抚慰。鬼玺的冰冷幽光也似乎沉寂下来。
不知跪了多久，直到双腿麻木，泪水流干。
再次抬起头时，眼神中的悲恸已被一种更深沉、更冰冷的坚毅所取代。脸上的泪痕被寒风吹干，留下紧绷的线条。他最后看了一眼那小小的土包，如同告别一个时代。
起身，推开老宅那扇同样吱呀作响的堂屋木门。
一股更浓郁的灰尘和封闭气息扑面而来。屋内光线昏暗，陈设依旧简陋：一张破旧的八仙桌，两把磨得油亮的木椅，一个掉漆的柜子，墙角堆着些蒙尘的农具和杂物。空气仿佛凝固了，弥漫着物是人非的悲凉。
爷爷的房间。
推开那扇薄薄的木板门。
一股浓烈的、熟悉的草药混合着陈旧纸张的气息涌入鼻腔。房间很小，一床，一桌，一柜。床上铺着洗得发白的粗布被褥，叠得整整齐齐。桌面纤尘不染（离开前爷爷收拾过），只放着一个黄铜的旧油灯和一个缺了口的粗陶笔洗。
目光，最终落在那张靠墙摆放的、同样老旧的榆木柜子上。
这是爷爷存放最珍贵物品的地方。小时候他曾严肃告诫，不许乱动。
走到柜前，深吸一口气，带着一种近乎朝圣般的沉重心情，缓缓拉开了沉重的柜门。
柜子里东西不多，同样收拾得井井有条。
最上面一层，叠放着几件同样洗得发白、打着补丁的换洗衣物。
中间一层，是一些用油纸仔细包好的、散发着各种药香的药材根茎。
