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布景未完全搭好，角落里堆着破旧道具箱，一件件戏服像被时间遗弃般披在架子上，苍白、沉默。
远处，一个背影正端坐梳妆台前，那身影窈窕，像是一位妙龄少女。
她背对着他，一只手正缓缓地描着眉，动作极慢极慢，像怕惊扰梦中什么东西。
“……你来了。”
她的声音轻飘飘地，从铜镜中传出来，像是隔着几十年的水汽：
“我唱得好吗？”
沈一衡站在门口，一时不知道要不要靠近。
她还是没有回头，只是望着镜子中的自己，依旧轻轻的唱着。
镜中那张脸，却不是姥姥，也不是翠，更像是老照片中年轻的......秋莺。
“我唱了一辈子的戏，可没有一次是为我自己唱的。”
她轻声说着，手指一下一下点着眉心，仿佛是在唤醒某种沉睡中的“她”：
“那孩子啊……他也爱听我唱，小时候坐在我腿上，我一唱，他就不哭。可惜……”
铜镜开始泛起波纹，沈一衡本能地向前一步，想阻止她继续说下去，可一股寒意猛地从他脚下蔓延而上，将他整个人像冻结了一样钉在原地。
铜镜开始泛起波纹，沈一衡本能地向前一步，想阻止她继续说下去，可一股寒意猛地从他脚下蔓延而上，将他整个人像冻结了一样钉在原地。
她终于转过身。
脸上不再是翠，也不再是姥姥。
而是一张焦黑、起泡、仿佛刚被火灼过的稻草人脸，眼神空洞，嘴唇翕动：
“你看到了吗？”
“梦里、梦外，到底哪儿才是真的？”
“衡——你还记得你是怎么来的么？”
沈一衡胸口一紧，想要喊，却发不出声音。他的影子开始在地上疯狂扭动，像不是属于他，而是另一具身体的残响——
桌上的铜镜忽然砰地一声碎裂，整个后台长廊瞬间坍塌成无尽黑暗。
沈一衡从摇椅上猛地睁眼。
油灯熄灭了，火苗不知何时被风吹灭，四周陷入寂静的黑。
他的额头沁着细汗，胸口剧烈起伏，剧本和照片掉在地上，散成一团。
而窗外的乌鸦，正趴在窗台，眼神直勾勾地望着他。
瞳孔里，映出的是——
那张烧焦的脸。
“妈的，老子差点着了道了。”
“还觉得你什么时候会来呢。”
沈一衡脸色阴沉，从怀中掏出银制打火机，“啪”的一声打开，重新将油灯点亮，挥了挥手将趴在窗外的乌鸦赶走。
低看头盯着那两张重叠的旧照片，眉头紧皱。
倏地，沈一衡像是想通了什么，兴奋的攥紧了拳头。
“原来是这样，答案竟然这么简单。”
可那不过是一场梦——一场像是被故意安插进来的，太真实，太具诱导性的梦。
他不信梦。
但他信——梦背后的那点“记忆气味”，「稻草人」在警告他，想让他知难而退，可它却没想到在梦中自己才是主宰，反而让他想通了不少事情。
于是他披上外衣，推门而出。
廊道无声，只有风在旧木板间低吟。沈一衡走得很慢，像是怕惊扰什么，又像是刻意放缓自己混乱的思绪。
姥姥的房门半掩着，一道幽黄的灯光从门缝里渗出。
他抬手，轻轻推开门。
屋里一如既往陈设古旧，房间里裹挟着一种难闻的气息，那是将死之人的腐朽感。
姥姥蜷缩在那古旧的小床上，瘦小的身子藏在一层层披风与毛毯里，眼神飘忽地望着天花板，嘴角微翘着，像是在听某段遥远的唱腔。
“……她唱得好极了……她一张口，就下雨了你知道吗，雨哗啦哗啦地掉……落在那孩子的眼睛里……”
姥姥说话断断续续，却莫名带着节奏感，像是唱白。
沈一衡没有立即出声，只是慢慢走过去，在她对面的矮凳上坐下。翠不在，现在是最好的独处时间，可以验证他心中的猜想。
“你知道吗？......只要我一张口，所有人的目光......都在我脸上。”
“你在说谁？”他温声问。
姥姥没看他，只是自顾自地晃着椅子
“那时候所有人......都在嫉妒我，嫉妒我的美貌......嫉妒我的歌喉......我知道，因为只有我是......角。”
“嘻嘻，你是不是也来找她的？”
“……她是不会回来的……唱完那一场，她就不在了……”
沈一衡静静看着她，渐渐失去了耐心，从桌面上取来一面镜子直直的对着她的脸，轻声问：“你说的，是不是秋莺。”
姥姥忽然停止晃动，眼神倏地一滞，嘴角微微抽动了一下。
“……谁告诉你的？”她语气像是惊讶，又像是惶恐，“是谁告诉你的……那不是我的名字……那是她的……”
沈一衡心头一紧，他知道或许他的猜测是正确的。
沈一衡从怀中取出两张旧照片，叠放在一起，属于姥姥的位置和秋莺的身影重叠，不同的人竟有如此相似的眉眼，那种令人感到不寒而栗的熟悉感。
“是你吧，秋莺。”
“还有......沈致远亲手写给你，却只完成了一半的剧本。”
“在我手上。”
沈一衡毫不在意的将那《清明·灯下说梦》塞进了姥姥的怀中。
