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我握着电话，指节发白。
许念的声音从听筒里传来，低而稳，却像一根针扎进我的神经：“他说他叫王建国——可系统里查不到这个人。”
屋外的雪还在下，檐下的灯泡在寒风中微微晃动，映出一圈昏黄的光晕。
那句录音依旧按时响起：“但我还是会回来的。”可这一次，这句话不再是空荡回响，而是落在了一个真实的人身上。
我抓起外套就往外冲。
B7区是“夜灯屋”最边缘的服务点，原本是个废弃报刊亭改的临时驿站，现在成了我们安置边缘个案的第一道门。
等我赶到时，那个男人还站在门口，背对着路灯，一动不动，像一尊被遗忘的雕像。
他穿着一件洗得发白的军大衣，领子竖着，遮住了半张脸，手里攥着一张皱巴巴的纸。
“你是王建国？”我走近，声音放得很轻。
他没抬头，只是缓缓把那张手写证明递过来。
字迹歪斜，但用力很深，像是怕人不信：“本人确系王建国，生于1987年，甘肃武威人。”
我没有接过，而是看着他的眼睛——浑浊、疲惫，却又藏着一丝不肯熄灭的火。
“你为什么来找我们？”
他喉咙动了动，声音沙哑得像磨碎的砂石：“我想……把名字拿回来。”
那一瞬间，我忽然明白了刘培训师昨晚的话：他们怕的不是穷，是名字被抹掉之后，连痛苦都不配被承认。
第二天一早，许念就带着他跑部门。
我本想跟着，她摇头：“你去不了。这不是送粥，是闯关。”
七天，五个部门，每一次都卡在同一个地方——派出所要求提供原始户籍底档，可系统显示，那份档案五年前已被标记为“亲属放弃追索”，永久封存。
“谁签的字？”我问张评估师。
他调出扫描件，指尖停在落款处。一个熟悉的名字跳出来：陈世昌。
我的心猛地一沉。
又是他。
十年前父亲“自愿迁出”的文件上，也是这个签名。
如今，又是一个人被一笔划掉了存在。
原来他们的手段从来都没变：你不听话，我就让你‘不存在’。
“所以……一个人的消失，是从文件上开始的？”我喃喃道。
张评估师抬起头，眼神冷峻：“更可怕的是，没人发现。没人追问。只要没人记得，他就真的死了。”
第八天清晨，许念回来了，脸色苍白，眼底却亮得惊人。
她把一份文件拍在桌上——三百人联名签署的《公众见证书》。
“我在民政局信访窗口递上去的时候，整个大厅都静了。”她笑了笑，有点累，却带着锋利的光，“我说，如果他的存在需要我们集体作证，那我们就一起签。三百个人的名字，三百个指纹，全是这三年夜里见过他巡逻、帮过新人的志愿者。”
工作人员盯着那份文件看了足足十分钟，最终低声说：“启动特殊情形复核流程。”
那一刻，我没说话，只觉得胸口有什么东西裂开了。
原来有些门之所以难开，不是因为锁太紧，而是因为钥匙不在制度里，而在人心中。
当晚，赵安全顾问来了，背着一个黑色工具箱。
他一句话没多说，直接爬上C9便利店对面那栋老楼的楼顶。
两小时后，第一套独立监控系统装好了。
“他们能删你的视频，但删不了现场。”他一边调试设备，一边头也不回地说，“摄像头接入本地服务器，所有画面实时加密，备份到三个不同城市的私人云盘。断线超过十分钟，自动报警。”
他还教我们设“心跳信号”——每五分钟，设备会向核心成员发送一次状态码。
一旦中断，就意味着可能有人动手。
“以后这里发生的一切，”他指着檐下那盏暖光灯，“都由我们自己记住。”
我站在楼下仰头望着那盏灯，忽然觉得它不再只是温暖的象征。
它是哨岗，是记录者，是抵抗遗忘的最后一道防线。
第三天夜里，我独自守在B7区。
王建国坐在角落，捧着一碗热粥，很久都没动。
我也没催他。
良久，他低声说：“我娘……要是知道我还活着……”
话没说完，他闭上了嘴。可我知道，他在想什么。
我看着他，忽然意识到，找回身份，只是第一步。
真正的难关，还在后面。
而此刻，窗外的雪终于停了。
天边泛起一丝微光，像某种预兆。
