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王九龙的右手手指微微蜷缩了一下，却软绵绵的，连那个小小的橡胶球都捏不住，球从他掌心滑落，掉在被子上。
他的眼神空洞地望着天花板，嘴唇无声地翕动了一下，似乎想说什么，却最终只剩下沉重的喘息。那是一种被彻底击垮的、万念俱灰的疲惫。
第一次复健，在沉重的失败和无声的痛苦中结束。沈医生离开前，只留下了一句：“明天继续。”
病房再次陷入死寂。王九龙闭着眼，像一尊了无生气的石雕，只有胸口微弱的起伏证明他还活着。
我默默地收拾着东西，打来温水，拧干毛巾。看着他被汗水浸透、灰败颓唐的侧脸，一种巨大的无力感和沉重感压得我喘不过气。复健，这条路比他想象的，比我想象的，都要艰难残酷千百倍。他刚刚鼓起的那一点点微弱的火星，似乎已经被第一天的现实彻底扑灭了。
我端着水盆，准备去洗手间换水。刚走到门口，身后却传来一个极其沙哑、微弱，几乎被喘息淹没的声音。
“…别走…”
声音太轻了，轻得像幻觉。我脚步一顿，僵在原地，怀疑自己是不是听错了。
“…林晚…别走…”
这一次，清晰了一点。带着一种近乎卑微的、脆弱的祈求，像即将熄灭的火星最后的挣扎。
我猛地转过身。
病床上，王九龙依旧闭着眼睛，仿佛刚才那两声呼唤耗尽了他所有的力气。但一滴晶莹的泪水，正顺着他紧闭的眼角，无声地滑落，没入鬓角湿透的发丝里。
那一瞬间，心口像是被什么东西狠狠撞了一下，酸涩、疼痛，又夹杂着一丝难以言喻的悸动。他不再是那个暴戾的君王，也不再是沉默的石雕。他只是一个被痛苦折磨得筋疲力尽、在绝望的深渊里本能地抓住身边唯一稻草的…可怜人。
我端着水盆，默默地走了回去。没有出声，只是安静地坐在了离病床稍远的椅子上。病房里很静，只有他粗重而破碎的喘息声，和我自己擂鼓般的心跳。
时间在沉默中流淌。窗外的天色渐渐暗了下来，城市华灯初上，病房里没有开灯，被一片昏沉的暮色笼罩。
不知过了多久，就在我以为他又陷入昏睡时，那个沙哑的声音再次响起，轻得像叹息：
“…疼…”
“…骨头里…像有刀在搅…”
“…动不了…一点力气…都没有了…”
他像是在自言自语，又像是在对我诉说。每一个字都浸满了痛苦和无助。
我没有回答，只是静静地听着。肩膀上的伤口还在隐隐作痛，但此刻，心口那处更大的空洞，似乎被一种更沉重的、名为责任和怜悯的东西填满了。
他断断续续地低语着，声音破碎而迷茫：
“…沈医生…他说…要夺回来…”
“…怎么夺？…”
“…废了…全废了…”
“…像个笑话…”
声音渐渐低了下去，最终被沉重的呼吸取代。他似乎又睡着了，或者只是累得说不出话了。
昏暗中，我看着他沉睡中依旧紧蹙的眉头，看着他被石膏禁锢的身体，看着他眼角未干的泪痕。沈医生的话和王九龙那微弱的、带着血泪的挣扎，在我脑海中反复回响。
这条路，注定是炼狱。他需要有人陪着走下去，哪怕只是在他痛到崩溃时，递上一杯水，在他绝望得想要放弃时，告诉他“别走”。
哪怕这个人，是他最恨的“罪魁祸首”。
我轻轻起身，走到床边。拿起温热的毛巾，小心翼翼地、避开他受伤的左肩，擦拭着他额头和颈间冰冷的汗水。动作轻柔得像对待一件易碎的瓷器。
毛巾拂过他眼角的泪痕时，他的睫毛似乎极其轻微地颤动了一下。
昏暗中，一个极其微弱、几乎听不见的声音，从我的喉咙里溢出，轻得如同叹息，却又带着一种奇异的坚定：
“…不走了。”
