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那个深秋的清晨，寒意像浸了水的棉絮，沉甸甸地压在村庄上空。屋檐下的瓦当结着薄霜，碎成银箔似的光点，落在窗台上那盆快枯的菊花上。
露水早把窗纸浸得发潮，糊窗缝的旧报纸边角卷起来，能看见里头模糊的铅字 —— 那是去年贴的《人民日报》，此刻被潮气洇出深浅不一的灰斑，像谁在纸上落了泪。
大姐在灶膛里塞最后一把豆秸时，木柴爆出的火星溅在她手背，她却只眯着眼往灶门里瞅。
火舌舔着黑黢黢的铁锅，锅里的玉米糊糊正咕嘟咕嘟冒泡泡，黄澄澄的热气混着柴火味漫进堂屋。
她把三个粗瓷碗沿灶台摆开，最大的那个碗底还缺着口，是去年给老九盛饭时不小心磕的。
竹篓靠在门框边，篾条磨得发亮，篓底铺着半干的稻草。大姐往身上套那件藏青色的卡其布褂子，袖口磨出的毛边扎着皮肤。
她弯腰去提竹篓时，后腰的旧伤隐隐作痛 —— 那是前年收稻子摔的，阴雨天总像有根细针在扎。铁锁在她掌心冰凉，锁舌卡进锁孔时发出 “咔嗒” 一声，惊得檐下燕窝里的雏燕扑棱棱扇动翅膀。
其实燕子早该南飞了，许是今年天冷得晚，还有两只没走成的，此刻正歪着脑袋看她。
东边的山坳刚透出点鱼肚白，石板路上结着薄冰，踩上去咯吱响。
大姐把竹篓带子往肩上拽了拽，篓子晃荡着撞在腿弯，里头的镰刀和空葫芦瓢叮当作响。
田埂上的狗尾草挂着露珠，沾得她裤脚湿了半截，冰凉的水汽顺着裤腿往上爬。
她路过村东头那棵老槐树时，树影在晨雾里像团墨渍，树下的土地庙前还燃着半截香，青烟蜷曲着升上天，转眼就散在风里。
地里的红薯叶蔫巴巴的，覆着层白霜。大姐蹲下身，镰刀贴着地皮划过去，霜粒沾在刀刃上，转眼化成水珠。她得赶在日头出来前割满一篓猪草，再去坡下那片红薯地拔几棵回来。
男人这几天咳嗽得厉害，昨夜里咳得整宿没睡，她想着熬锅红薯粥，再把攒下的那点红糖放进去 —— 红糖藏在米缸底，用油纸包了三层，还是开春时走亲戚带回来的。
露水顺着草叶滴在她手背上，冰凉刺骨。她时不时直起腰捶捶腿，望向村子的方向。自家屋顶的烟囱没冒烟，想必男人还没起。
想起男人咳得通红的脸，她心里像被什么揪了一下，手下的镰刀挥得更快了。草叶割满半篓时，天边的云彩染上了橘红色，远处传来几声鸡叫，断断续续的，像谁在扯破布。
日头爬到树梢时，大姐的竹篓已经满了，猪草上还压着几个刚扒出来的红薯，沾着湿漉漉的泥土。她把红薯揣进怀里，凉丝丝的泥土蹭在褂子上。
往家跑时，怀里的红薯硌着胸口，却让她心里踏实些。路过村口的老井台，看见王二婶在打水，桶绳吱呀作响。“他大姐，这么早就回来了？”
二婶的声音隔着晨雾飘过来，大姐应了声，脚步却没停，心里盘算着回家先烧热水，让男人烫烫脚，再把红薯削皮切块，熬粥时多煮会儿。
推开院门的瞬间，穿堂风 “呼” 地灌进来，晾衣绳上的蓝布衫猎猎作响。那是男人昨天换下的衣服，她临出门前泡在盆里，想着回来洗，不知谁给晾上了。
蓝布衫在风里飘着，衣角翻卷，像面无声的丧幡。院角的老槐树落了一地黄叶，有几片被风吹到堂屋门口，门是虚掩着的，门缝里没透出半点火光。
大姐的脚步顿在原地，怀里的红薯 “咚” 地掉在地上，滚出好远。竹篓从肩上滑下来，猪草撒了一地，带霜的草叶沾在她鞋面上。
她听见自己的心跳声，像擂鼓似的撞着胸腔，嗓子眼里发紧，喊不出一个字。风还在吹，蓝布衫的衣角扫过晾衣绳，发出 “啪嗒啪嗒” 的声响，在寂静的院子里格外清晰，像谁在一下下敲着丧钟。
“老头！老头！” 她的喊声撞在空荡荡的墙壁上，回音里裹着细碎的恐惧。东屋的被褥还留着体温，西屋的窗棂却悬着半截麻绳，在穿堂风里悠悠打转。
大姐的瞳孔骤然收缩，竹篓 “哐当” 落地，红薯滚进墙角的阴影里。她跌跌撞撞扑过去，看见丈夫青灰的脸垂在窗下，脖颈处的勒痕像条狰狞的红蛇，正在吞噬最后一丝生机。
“来人啊！快来人啊！老头上吊了！” 她的尖叫撕破了村庄的宁静，指甲深深抠进丈夫僵硬的后背，仿佛要把他从死神手里拽回来。
