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一阵沉稳、缓慢、富有韵律感的拍打声，如同遥远的击柝，穿透了沉重的黑暗，叩在林木生支离破碎的感知上。
“……哼！阴魂不散，蜡尽灯枯还不肯走……敲得你神昏脑花！”
一个略显沙哑、带着浓重雾都口音的老妇低骂声，如同隔着一层油腻的厚布，模糊地钻进他的耳朵。
林木生的眼皮沉重如铅，费力地掀开一丝缝隙。昏暗的光线下，他看到自己正躺在铺着破旧草席的地面上，身上盖着一张散发着劣质烟草味和淡淡霉味的薄毯。这不是防空洞冰冷的地面，像是一间极其简陋的屋子内部。
一个佝偻瘦小的背影正背对着他忙碌。
老妇穿着深青色的、洗得发白的斜襟布衣，花白的头发在脑后挽成一个紧实的小髻。她的动作精准而充满一种古老的仪式感：左手拿着一小截黯淡如朽骨、微微有些融化的白蜡烛头，右手曲起干枯但指骨分明的手指，用指尖关节的位置，一下，又一下，极其用力地敲击着那根烛头的侧面。
笃！笃！笃！
每一下敲击，老妇瘦削的肩膀都随之用力晃动一下。那声音并不响亮，却异常沉闷凝重，仿佛每一击都敲打在某种无形之物的脊梁骨上。
顺着她敲击的方向看去——那只刚刚孵化出来、仅有拇指大小、发出扭曲啼哭的暗红色“人皮婴儿”，正被一股无形的力量禁锢在墙角一滩粘稠的黑色油污上。它那由污油构成的小小身躯如同筛糠般剧烈颤抖，每一次老妇的手指骨节敲下，它“头部”那浑浊的油质就猛凹下去一大块，整个油泥形态都要溃散一分！那嘶哑的啼哭也变成了断断续续的、类似呛水的“呃呃”声，显然遭受了巨大的冲击和痛苦。
“还不滚？！再赖着……就用这老烟杆儿，杵烂你这油葫芦脑壳！”老妇恶狠狠地又骂了一句，手上敲得更快、更重了！那根骨节分明的手指关节，敲在微微融化的蜡头上，发出沉闷如擂鼓的响声！
笃笃笃！笃笃笃！
那“人皮婴儿”的油泥身体在重击中终于支撑不住，猛地向内坍缩、爆裂开来，化作一小滩完全失去活力、不再蠕动的暗红色污泥，溅在墙角的污渍上，彻底不动了。
空气中那股由它带来的微弱怨念气息也随之消散。
老妇这才停下动作，喘了口粗气，将那截被敲得布满凹痕、烛泪流淌的惨白色蜡头随手丢进墙角一个破陶罐里。罐底已经积了一层薄薄的、凝固发黄的蜡泪。她慢慢转过身。
一张爬满深刻皱纹的脸。皮肤黝黑枯槁，如同粗糙的树皮。眼窝深陷，浑浊的眼底却沉淀着一种饱经风霜后的锐利和……麻木？她干瘪的嘴唇紧紧抿着，嘴角向下耷拉，不怒自威。手里果然还攥着一根磨得油光发亮的短小铜烟杆，烟锅焦黑。
她走到林木生身边，浑浊的老眼没有丝毫同情或怜悯，只有冰冷的审视，上下打量着林木生。那目光像粗糙的砂纸，刮过他身上的伤口，最终停留在那只落在昏厥林木生手边的、仿佛在安静蛰伏的“凶煞逆笔”上。
她的目光在逆笔上停留了数秒，深陷的眼窝里瞳孔似乎缩了缩。
“啧啧……”老妇发出一声意义不明的、带着痰音的叹息，蹲下身，一只枯瘦得如同鹰爪的手伸出，却不是去碰林木生，而是用那铜烟杆的末端，极其小心、带着明显忌惮地避过笔尖方向，非常轻地戳了戳逆笔油亮的笔杆。
铛…
一声极其微弱的金属叩击声。
逆笔毫无反应，笔杆上的污油光泽似乎在烟杆触碰时流动了一下，又恢复沉寂。
“好凶的‘怨钉’……”老妇眯起眼，自言自语，“点着了油灯不算……还把‘灯芯’也缠自己身上了……”她的声音压得很低，带着一丝难以掩饰的惊悸和更深层的、让林木生即使在昏沉中也感到不安的语气，“这下……那塔底下的‘蜡’，怕是引子都要凑上现成的了……”
塔？蜡引？
这两个词如同冰冷的锥子，刺破林木生昏沉的意识。他想到了第九夜人皮帐中那第三幅画——翻滚的污油池里，用婴骸和怨念铸就的塔！还有第一幅画里熔炉中焚烧婴儿幽魂的绿火……
蜡引……难道是指……？！
冰冷的恐惧瞬间攥紧了他残存的意识。
