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他没有急着开口，而是请阿依夏和张婷先展示孩子们的学习成果。
随着视频画面播放，家长们纷纷露出惊讶的神情，一些孩子甚至忍不住小声念出屏幕上的词语。
“这些都是他们自己写的，自己画的。”阿依夏站在台前，声音温柔却坚定，“你们的孩子，不是在被改变，而是在成长。”
掌声响起，微弱却真诚。
林砚终于开口：“我知道大家有顾虑，也有疑问。但我们办这个课堂，不是为了取代什么，而是为了多一个选择。”
话音未落，热合曼大叔缓缓起身，目光如炬。
“你说得轻松。”他缓缓开口，声音低沉却带着不容置疑的威严，“可你们教的东西，是外来的，是不属于这片土地的。”
空气瞬间凝固。
林砚看着他，没有反驳，只是轻轻一笑：“那我们听听，孩子们怎么说。”
他转身看向角落，轻轻招了招手。
赛福丁站了起来，双手紧握，心跳如鼓。
他从未在这么多人面前说话，更不用说面对热合曼大叔那双仿佛能穿透人心的眼睛。
全场寂静无声。
林砚的目光落在他身上，轻轻点头，眼神里满是鼓励。
那一刻，少年的心跳逐渐平稳下来。
“我……我想念一首诗。”赛福丁开口，声音不大，却清晰可闻，“这是我在阿依夏老师的课上学到的，是一首维吾尔族古老的诗歌。”
他闭上眼，像是要把所有恐惧和犹豫都关在外面，然后缓缓吟诵：
“风穿过山脊，
也吹过屋檐下的铃铛；
语言落在书页上，
也在孩子们的嘴里生根发芽。”
朗诵完毕，少年睁开眼睛。
热合曼大叔却没有动容。
他缓缓站起，拄着拐杖，目光如炬：“这只是技巧，不是真相。你们用我们的语言，讲外来的思想，这难道不是另一种方式的侵蚀？”
林砚深吸一口气，没有立即回应。
他看着老人，看着周围一张张充满疑问的脸孔，忽然想起了爷爷曾经坐在老茶馆门口抽旱烟时说的话。
“大叔，”林砚终于开口，语气不急不躁，像喀什河春日的水，“您说得没错，语言确实可以被用来改变一个人的思想。但问题是——我们到底在教什么？”
他转身指向墙上挂着的孩子们的画作和作文：“他们学汉字，也学维吾尔语拼音；他们读《古兰经》的故事，也读孔子的寓言；他们织艾德莱斯绸，也会在黑板上写下‘团结’两个字。”
他停顿片刻，环视四周。
“我记得我爷爷说过一句话：‘各民族的孩子坐在一起读书，就像石榴籽抱在一起，才不会被风吹散。’这不是为了取代谁，而是为了让每个人都找到属于自己的位置。”
现场一片沉默，随后，不知是谁先鼓了掌，接着掌声渐渐多了起来。
一些家长开始低声交谈，几个孩子忍不住笑出声来。
热合曼大叔站在原地，神色复杂，最终只是冷冷地说了一句：“这不是结束。”
他转身离开，背影倔强而孤独。
