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镜头扫过他布满老茧的手，那双手曾在铁砧前敲打出无数精美的器物，如今却颤抖着，像是想要抓住些什么。
库尔班轻轻问：“你还记得那个维吾尔族兄弟的名字吗？”
“他叫阿不都热合曼，已经不在了……但他的儿子，还在巷尾修马鞍。”
画面定格在这位老人眼角的泪光中，背景音里响起远处清真寺的宣礼声，如同穿越时空的钟声。
与此同时，阿依夏也没闲着。
她在茶馆一角布置了一个“记忆角落”，将吐逊奶奶亲手绣的鞋垫、马合木提珍藏的老邮票，还有林砚爷爷的照片整齐地摆放好。
每件物品旁都有一个二维码，扫码即可听到原声讲述。
她亲自设计展板，用艾德莱斯绸剪成边框，图案流转如岁月长河。
她还请来邻居家的小孩们帮忙录音，把他们的笑声穿插其中，让整个展览充满生机与温情。
“这不是博物馆。”她说，“这是我们的家。”
林砚站在角落，看着人们驻足观看，听着他们低声交谈，心中升起一种前所未有的满足感。
这不仅是一次记录，更是一种传承。
傍晚，马合木提送完最后一份信，走进茶馆歇脚。
他从怀里掏出一个泛黄的笔记本，递给林砚：“昨天有人托我捎来的，说是从上海寄来的。”
林砚接过本子，手指微微颤抖。
这可能是那位李建国的父亲留下的日记。
他翻开第一页，纸张略显潮湿，墨迹有些褪色，但字迹工整有力：
“1962年秋，喀什。这是我人生中最漫长的夏天。这里的太阳晒得狠，人心却比太阳更暖……”
窗外，晚风穿过屋檐，带起一阵沙沙的声响。
林砚抬头望向天际，霞光映红了整片天空，仿佛连时间也被染上了色彩。
“我要让更多人听见这些声音。”他喃喃自语。
就在这时，马合木提忽然提起一件事：“你们有没有注意到镇上有个‘哑巴’裁缝？”
两人一怔，齐声问道：“哑巴裁缝？”
马合木提点点头：“从不说话，但从早到晚都在缝补衣服。我送信去过他家，窗户永远开着，他就坐在那儿，一针一线，像是在织什么秘密。”
林砚心头一动，立即拿出录音笔：“他在哪？我想去看看。”
马合木提指了指街角的方向：“就在老染坊后面，那栋灰墙小楼。”
有些故事，或许不需要语言来说出。
而这段旅程，才刚刚开始。
林砚沿着马合木提指的方向，穿过几条蜿蜒的小巷。
老染坊后的小楼灰墙斑驳，窗棂半开，风中飘出一丝若有若无的布料香气。
他轻轻推门而入，屋内光线昏暗，只有一盏老旧台灯照亮着桌前的身影。
那是一位年逾古稀的老人，背微驼，手指灵巧地穿针引线。
他仿佛早已察觉有人进来，却未抬头，依旧专注地缝补着一件褪色的维吾尔族长袍。
林砚轻声开口：“赵师傅？”
老人缓缓停下手中的动作，抬起头，目光温和却透着些许警觉。
他没有说话，只是点了点头。
林砚从包里取出录音笔，犹豫了一下，还是收了回去。
他走到桌边，看见桌上整齐摆放着几张泛黄的纸，上面是遒劲有力的毛笔字，写着几个地名：喀什、伊宁、和田……
“您不说话？”林砚试探性地问。
