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苏哲急得满头大汗，心里憋屈到了极点。他想解释，想沟通，但贫乏的词汇让他有口难言。他只能从教练愤怒的表情和夸张的手势中，勉强判断出自己的错误。这种无力感，比身体上的疲惫更让他难受。
一次防守中，苏哲对位的是一个身高接近两米，体重至少比他重二十公斤的白人前锋。那家伙技术不算细腻，但身体对抗极其凶悍。苏哲努力顶防，试图阻止对方接球。突然，那白人前锋一个凶狠的转身，粗壮的胳膊肘如同铁锤般狠狠地撞在了苏哲的胸口！
“嘭！”
苏哲只觉得胸口一阵剧痛，整个人不受控制地向后跌倒，重重地摔在了地板上，眼前金星乱冒。
那白人前锋则若无其事地接球，轻松上篮得分。
得分后，他低头看了一眼倒在地上的苏哲，嘴角勾起一抹轻蔑的笑容，用带着浓重口音的英语说道：“Rookie, wele to America! This is how we play ball here!” (菜鸟，欢迎来到美利坚！我们这里就是这么打球的！)
挑衅！赤裸裸的挑衅！
周围的学员有的发出了哄笑，有的则面无表情，似乎对这种场面司空见惯。
苏哲的胸口火辣辣地疼，但他更感到一股怒火从心底直冲脑门。他咬紧牙关，用手撑着地板，晃晃悠悠地站了起来。
他没有说话，只是用冰冷的眼神死死地盯着那个白人前锋。那眼神，像一头受伤后准备搏命的幼狮，充满了不屈和狠厉。
白人前锋被他看得有些发毛，但依旧强撑着，不屑地哼了一声，转过头去。
苏哲知道，这里是真正的丛林，弱肉强食，没有人会因为你是新人而手下留情，更不会有人同情你的语言障碍。想要赢得尊重，只有靠自己的拳头——不，是靠自己的篮球！
接下来的对抗，苏哲打得更加玩命。他像一块牛皮糖一样贴着那个白人前锋，用尽全身力气去挤，去抗，去干扰。即使再次被撞倒，他也立刻爬起来，继续投入战斗。他的顽强，让布朗教练眼中闪过一丝不易察觉的异色，但很快又恢复了那副“魔鬼教头”的模样。
一天的训练结束，已是黄昏。
苏哲拖着疲惫不堪的身体回到宿舍，感觉全身的骨头都像是散了架一样，每一块肌肉都在尖叫着抗议。他将自己重重地摔在床上，连动一根手指的力气都没有了。酸痛，无尽的酸痛，从四肢百骸传来。他闭上眼睛，脑海中却不断回放着白天训练的场景：布朗教练的咆哮，队友们陌生的面孔，那个白人前锋轻蔑的眼神，以及自己一次次失误后的沮丧和无力。
一股强烈的孤独感和挫败感涌上心头。
他想家了。
想念父母温暖的笑容，想念母亲做的香喷喷的红烧肉和番茄炒蛋，想念那个虽然破旧但可以让他肆意挥洒汗水、享受篮球纯粹快乐的街球场，想念黄毛他们，虽然嘴臭但关键时刻却很仗义的兄弟。
眼眶有些湿润，但他强忍着没有让泪水流下来。
他不是来这里哭鼻子的！他猛地从床上坐了起来，眼神重新变得坚定。
退缩？不可能！如果连这点困难都克服不了，他还谈什么追逐NBA的梦想？他从行李箱里翻出了那本临行前母亲特意为他准备的《汉英大词典》，又找出了纸和笔。
灯光下，苏哲翻开词典，从最基础的篮球术语开始，一个单词一个单词地啃，一个发音一个发音地模仿。
“Pick and roll…挡拆…”
“Fast break…快攻…”
“Defense…防守…”
他知道，语言是他目前最大的障碍。想要融入球队，想要理解教练的战术意图，想要在球场上和队友顺畅沟通，首先必须攻克这道难关。夜深了，宿舍楼渐渐安静下来。迈克早已进入了梦乡，发出轻微的鼾声。而苏哲房间的灯，却依然亮着。
灯光下，那个来自东方的少年，正用一种近乎偏执的毅力，与那些陌生的字母和发音较着劲。他的脸上写满了疲惫，但眼神却异常明亮。
他知道，这只是万里长征的第一步。前方的道路，必然布满荆棘与坎坷。但，那又如何？既然选择了远方，便只顾风雨兼程！
