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昨夜的风吹开了低矮院墙上糊窗的破草席，寒气毫无遮拦地灌进土屋。陈默裹着那身浸了缸水又被夜风吹得半干的破布衣，蜷缩在墙角仅存的一小堆枯草碎末上。五枚铜钱还死死攥在手里，硌着掌心未愈的伤口，尖锐的刺痛感成为他保持清醒的唯一依凭。那一点铜腥混着泥土绿锈的气息，成了寒夜里的灯塔。
三天。
王二彪那张油腻凶蛮的脸在黑暗里盘旋。
拆屋，卖身，填矿坑。
他像块沉默的石头，一动不动，只有一双眼睛在黑暗里亮得瘆人。草棚的破顶透下几缕惨淡月光，落在他脚边。被啃掉几口的干红薯皮散在地上，带着冰凉的土腥味。他没动。胃袋在长久空置后只剩下一种麻木的灼烧感。
天是冻醒的。阳光吝啬地从破窗缝隙挤进几道刺眼的光斑，落在他脸上。他从枯草碎里挣扎着坐起，骨头缝里像塞满了冰渣子，咯吱作响。摊开手掌，五枚铜板沾了汗水和污垢，在手心留下清晰的、带着绿锈污迹的压痕。他摸到怀里剩下的那片最硬、最难嚼的干红薯皮，塞进嘴里，用后槽牙发狠地研磨。粗糙的纤维刮擦着干裂的喉咙，伴随着胃袋一阵痉挛式的抗议。
他不能躺在这里等死。
昨夜那点可怜的枯草已全部变成了脚边更可怜的草鞋，换来了五文钱。这点钱，连陈忠那碗豁口陶罐里的野菜糊糊都填不满，更不用说那笔悬在头顶、随时会落下的索命债务。
必须出去。必须去集市。必须……再找机会。
哪怕依旧是冷眼，是唾沫，是“三文钱两双”的无情嘲讽。
他扶着冰冷的泥墙站起身，每一步都像踩在刀刃上，脚下那双湿透一夜又半硬的草鞋刺得他脚踝生疼。主屋角落里传来陈忠压抑的、带着痰音的咳嗽，一阵强过一阵，像是要把整个胸腔撕裂。老人蜷缩在烂草席上，怀里依旧紧紧抱着那个豁口的陶碗，枯瘦的身体随着每一次咳嗽而剧烈颤抖。
陈默的视线在那瘦小的身影上停留了一瞬，随即飞快地移开。饥饿和寒意让他指尖发麻。
他刚一脚踏出院墙坍塌后的豁口，就被迎面扑来的喧嚣声浪撞了一个踉跄！
那不是往日里市集的粗鄙喧闹。那是——
锣！咚！锵！咚！锵！
鼓！嘭！嘭嘭嘭！
尖锐高亢的唢呐声毫无章法地钻进耳膜！锣鼓喧嚣，吹吹打打，杂乱却又带着一种刻意张扬的、刺耳的热闹！一股风卷着尘土猛地吹来，带来一股浓烈的、崭新的丝绸布料的味道，混着香粉腻人的脂粉气，还有一种牲口身上刚擦洗过的皂角味！
声音和人潮正从镇口方向涌来！
陈默下意识地后退半步，后背抵在了冰冷的残破土墙上。他踮起脚，探出半个身子往村口的大路方向望去。
好大的阵仗！
几匹高头大马开道，马匹都配着崭新的红漆鞍鞯。马背上骑着几个青衣短打的精壮仆役，个个腰板挺直，头昂着。他们后面是两辆油光锃亮的黑漆车轿，轿顶刷着簇新的桐油，四个壮实的轿夫抬着，轿帘低垂，隐约可见里面人影晃动。车队两侧呼啦啦围着一大群男男女女，看热闹的街坊邻居全被这突然的排场惊动了，扶老携幼地从歪斜的门扇后面探出头来。孩子们在人群中乱钻，被大人呵斥着揪回去。路旁的枯草都被踩倒了一大片。
锣鼓队走在最前头，敲得震天响！一个拿着大铜锣的汉子，每敲一下，脸皮都跟着嗡动；旁边敲鼓的，鼓槌抡得呼呼带风，鼓点密得如同雨点砸在铁皮桶上；几个吹唢呐的，腮帮子鼓得像吹爆的气球，调子却七扭八歪，活像一群野鸭子被掐住了脖子在叫唤！
喧嚣的中心，是整个车队。
但所有人的目光，都下意识地、或者说被一种无形的磁力吸引着，投向了那第二辆车轿。
精美的雕花黑漆车身在冬日吝啬的阳光下反射着油润的光泽。簇新的、水滑的宝蓝色绸缎轿帘微微掀起了一角，露出一只女人的手。白皙细嫩，指甲修剪得圆润整齐，还仔细地涂着亮红色的蔻丹。那只手腕上松松地戴着一只成色普通的翡翠镯子，被阳光一晃，倒也显几分水色。随着那只玉手轻轻搭在窗棂边，一个窈窕的身影半倚着，似要探出头来。
