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投票后的第三日，祠堂前的喧嚣早已散尽，只余遍地狼藉。
被撕碎、踩烂的选票如同村庄破碎的梦，在秋风里翻滚、摩擦，发出细碎而令人心烦的沙沙声，像是无数个不甘的喉咙，在低声呢喃。
几个孩童追逐打闹着从祠堂前跑过，毫不在意地踩过那些曾经承载着全村希望的纸片，脚下的碎屑四散飞溅，他们甚至笑着比赛，看谁能将一块稍大些的纸团踢得更远。
在这片孩童的笑闹和残阳的余晖中，林小川独自一人蹲在拳印碑旁。
他的身影被拉得很长，显得格外孤寂。
他没有理会那些喧闹，只是伸出瘦削的手指，轻轻抹平一块被风吹起的泥土。
泥土之下，一个模糊的轮廓悄然浮现——那赫然是半枚脚印。
这枚脚印的位置、朝向，都与昨夜叶知秋在惊恐中窥见的七步巡更路线精准吻合。
这是一个不该存在的痕迹，一个来自“彼岸”的证明。
林小川的动作没有丝毫停顿，他只是沉默地拾起一片枯黄的落叶，小心翼翼地盖在脚印之上，仿佛在遮掩一个惊天的秘密，又像是在为一个亡魂盖上最后的体面。
村里的气氛，在这几日里发生了微妙的变化。
陈听风敏锐地察觉到了这一点。
那些曾经因为林小川展现神迹而狂热的村民，在投票失败的冷静期过后，开始窃窃私语。
“这样下去不是办法，总得有个能拿主意的领头人。”
“是啊，总不能永远靠一个孩子去‘感应’吧？万一哪天……感应不到了呢？”
连平日里最固执、最相信林家血脉的老人，也开始在墙角下低声嘀咕。
他们的眼神在希望与怀疑之间游移，那份不确定性像瘟疫一样在村里蔓延。
这天夜里，陈听风在夜巡时，鬼使神差地绕道去了碑林。
月光如水，他一眼就看见林小川站在那根孤零零的旗杆下，正对着那件空荡荡的衣架出神。
衣架在夜风中微微摇晃，仿佛一个透明的人影在对他点头。
陈听风放轻了脚步，走到他身后，声音压得极低：“你怕他们把你变成另一个‘林尘’？”
林小川没有回头，瘦弱的肩膀在月光下微微一颤。
他点了点头，声音比风还轻：“我不是他……我只是……记得怎么呼吸。”
这句话让陈听风的心猛地一沉。
这不是附体，也不是传承，更像是一种本能的记忆复苏。
林小川依旧是林小川，但他身体里，却住着一个古老灵魂的呼吸方式。
他害怕的不是成为英雄，而是彻底失去自己，连最基本的“呼吸”都变成另一个人的形状。
隔天，赵无归找到了林小川，将一副看起来颇为古怪的短棍交到他手中。
这副短棍由坚硬的铁木制成，但内部似乎是中空的，握在手中能感觉到重心在随着晃动而变化。
“拿着。”赵无归语气平淡。
林小川接过，下意识地就要带往训练场。
“别带去那里。”赵无归却拦住了他，“这棍子，不教你任何招式，它只教你一件事——别站得太稳。”
林小川一愣。
赵无归的目光深邃，像是看透了他心底的挣扎：“一个村子，需要柱子。但真正能守得住的人，从来不想当一根不会动的‘柱子’。站得太稳，风一吹，就断了。”
当晚，暴雨倾盆。
豆大的雨点砸在屋顶上，发出震耳欲聋的声响。
林小川在梦中，又一次站在了那根旗杆之下。
狂风卷着暴雨，穿过那件空荡荡的衣架，然后猛地灌进他的袖口。
但这一次的感觉截然不同。
以往，是风将衣服穿在了他的身上，带来刺骨的冰冷与另一个灵魂的重量。
而今夜，他清晰地感觉到，那股风是从他的身体内部，沿着手臂，穿过袖口，向外吹拂而去！
那不是有人穿上了他，而是有人，正在从他的身体里……走出去。
与此同时，在村公所的档案室里，周砚正戴着耳机，对着电脑屏幕上的一段模糊影像反复拖动进度条。
那是火灾当晚，监控探头在浓烟中捕捉到的最后画面。
画面里，林小川带领着幸存者，在几乎伸手不见五指的烟雾中穿行。
周砚把影像的声音放大到极限，只听到一片嘈杂。
但他要的不是声音，而是节奏。
他调出了另一份尘封多年的音频文件——那是二十年前，一段林尘年轻时独自巡更的磁带录音残片，因为受潮损毁，只剩下几分钟模糊的脚步声。
周砚将视频里林小川的脚步声，和音频里林尘的脚步声，转化成了两条并列的波形图。
“滴、嗒、滴、嗒……”
