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高烧退去后的世界,在林小川的眼中,似乎变得既清晰又陌生。
晨曦的第一缕金线刚刚割开地平线,他便已悄然起身,拿起那把比他还高的竹扫帚,开始清扫祠堂前的石板路。
他的动作不再是孩童的笨拙模仿,而是一种近乎苛刻的精准。
每一扫,都带着一种独特的韵律,扫帚的沙沙声仿佛巡夜人的更梆,不疾不徐,不多一分力,也不少一寸距。
那节奏,精准得让早起的村民心头发毛。
陈听风倚在自家门框上,叼着旱烟,浑浊的眼珠却一连几天都未曾离开过那道小小的身影。
他看着林小川在村口的空地上练拳,招式依旧是那套新学的、漏洞百出的拳法,可一呼一吸之间,却暗合着某种古老的节律。
那稚嫩的拳头挥出,竟带着一丝风声,像是撕开了清晨的薄雾。
终于,在这天傍晚,当林小川收拳立定,准备回家时,陈听风悄无声息地出现在了他身后,祠堂的青瓦飞檐在暮色中投下沉重的阴影。
“小川,”他的声音压得很低,像是怕惊扰了什么,“昨晚梦里,他还说了什么?”
林小川回过头,眼神清澈得像山里的溪水,他摇了摇头:“他没说话,只是站在我身后,陪我一起打了套拳。”
陈听风的烟杆猛地一颤,烟灰簌簌落下。
不是附体,不是夺舍,而是陪伴。
这比任何鬼神之说都更让他感到一种源自骨髓的震撼。
村里的少年们很快掀起了一股练拳的热潮,他们学着李威,也学着如今的林小川,在田埂上,在溪水边,呼喝有声,拳脚生风。
然而,这一切在岳山眼中,不过是流于表面的热闹。
他看得出,这些孩子只是在模仿一个姿势,一个空洞的架子。
这日,岳山将十几个半大孩子全都叫到了那座新立的拳印石碑前。
他没有像往常一样纠正他们的动作,而是盘腿坐下,指着碑上那深刻的拳印,沉声问道:“我问你们,你们练拳,是为了什么?是为了以后上山能防野猪?还是为了学李威,天亮前不让自己的心停下来?”
孩子们面面相觑,有的说是为了不被欺负,有的说是为了让身体更强壮。
岳山只是缓缓摇头,目光最终落在了最角落的林小川身上。
“你呢,小川?”
所有人的视线瞬间聚焦。
林小川看着石碑,仿佛透过那拳印看到了什么别人看不见的东西,他几乎是脱口而出:“是为了让风吹得过身子,却不吹走你。”
话音落下,周遭一片死寂。
风吹过身子,却不吹走你。
这是什么意思?
孩童们听不懂,但岳山听懂了。
他猛地站起身,死死盯着林小川单薄的背影,那背影在夕阳下拉得很长,仿佛与石碑的影子融为一体。
岳山久久无言,心中翻涌起惊涛骇浪。
这孩子,已经不是在练拳了,他是在留住一个魂。
铁匠赵无归最近有些心神不宁。
他挂在铁坊屋檐下的那串铜铃,一连数晚,每到子时,都会无风自动,发出一阵极其轻微的震颤,那声音细若游丝,却像小锤子一样敲在他的心口。
他检查过数次,没有任何外力触碰。
他想起了那个在村口练拳的孩子。
沉默数日后,赵无归用上好的黄铜,熔铸了一口指甲盖大小的迷你铜铃,铃心用一根淬炼过的钢针做舌。
他找到林小川,将这枚小巧的铜铃亲手嵌入孩子书包的挂绳里,压低声音,用只有两人能听到的音量叮嘱:“小川,若它响了,别怕,那是有人陪你走路。”
当晚,赵无归一夜无眠,侧耳倾听,却再未听到自家屋檐的铃声。
而在林小川的房间里,那枚新得的铜铃也安静地垂着,纹丝不动。
然而,在沉沉的梦乡中,孩子猛地翻身,右手于空中挥出一拳。
没有声音,却卷起一股肉眼难辨的劲风,只听“噗”的一声轻响,房梁上积攒了数年的灰尘,竟被这无声的拳风震落了一片。
村里最年长的韩阿婆,小心翼翼地从床底翻出一个尘封多年的木匣。
匣子里是白九娘的遗物。
白九娘是村里上一代懂些拳脚的女人,也是最早追随李威父亲的人。
韩阿婆在匣子底摸索了半天,取出半页泛黄的残笺,上面只有寥寥数字,是用早已失传的朱砂墨写的:“尘非名,乃落定之意。”