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天光未亮，万物俱寂，唯有风在低语。
芽是被这股奇异的风唤醒的。
他并非听见，而是感觉到。
那风不带寒意，不携沙尘，像一只无形的手，轻柔地拂过他的眼睑，那触感细微得如同母亲的叹息。
他睁开眼，暗夜的余烬尚未褪尽，窗外却似有流光在无声涌动。
他赤脚下床，悄无声息地推开门，踏入清晨微凉的巷道。
昨夜倒扣于巷心的陶碗依旧静卧，碗底凝结的白霜在晨曦的微光下，泛着一层玉质的光泽。
他走上前，蹲下身，目光触及碗底的瞬间，呼吸骤然一滞。
那不是普通的霜痕。
昨夜风过，霜珠续写，那“芽”字的第三笔，一弯新月般的撇，已然成形。
笔锋婉转，带着一股初生的灵动，仿佛不是凝结而成，而是从陶碗的生命里生长出来。
他伸出手，指尖悬在霜字上方，不敢触碰。
就是这股风，昨夜还在模仿，在学习，笨拙地吐出每一个音节。
而此刻，它竟已学会了书写。
他缓缓闭上眼，将意识沉入大地的脉搏。
他轻轻将掌心贴上冰冷的石板，以七息为一节拍，规律地轻叩了三次。
这是他与风的约定，是无声的问候。
叩击的震动刚刚传开，巷口的风便停了。死寂，只持续了一瞬。
下一刻，一股更强劲的气流自地底深处升腾而起，如苏醒的巨龙，盘旋着冲向巷心。
它没有掀起尘土，而是精准地绕着地上的陶碗转了一圈，最后，一道稚嫩却清晰的低唤，贴着地面传来：“芽。”
音调已不再是昨夜的生涩，它学会了抑扬顿挫，带着一种孩童般的亲昵。
芽笑了，嘴角弯起的弧度纯净而温暖。
他知道，风已不再是牙牙学语的过客，它成了归音的学童，而这片土地，便是它的学堂。
几乎是同一时刻，村东的武馆院内，晨练的号子划破了黎明。
一名七八岁的武童扎稳马步，气沉丹田，猛然一拳挥出！
拳风刚猛，激得地面尘土微微一荡，空气中竟迸发出三声沉闷的鸣响，如战鼓擂动：“跑！跑！跑！”
就在这拳风散尽的刹天，异变陡生！
一道旋风毫无征兆地从院墙的藤蔓间钻出，它不冲天，反而紧贴地面急速游走，所过之处，尘土被卷成一道清晰的墨线。
那风如同一支被无形之手握住的巨毫，在宽阔的院心狂放不羁地画出了一道蜿蜒曲折的轨迹——赫然是一个笔走龙蛇的“跑”字！
字迹深刻，仿佛刀刻斧凿。
院墙上，那道被称作“岳山”的巍峨巨影，此刻竟不再凝立不动。
它的轮廓开始变得模糊，缓缓从墙面剥离，随着风迹在地面上缓缓移行。
影子的足尖轻点地面，每一步都精准地踏在“跑”字笔画的转折处，仿佛一位严苛的书法大家，正在临摹这天成之作。
当夜，睡不着的老武师披衣起身，无意间瞥向院中。
只见月光下，那些攀附在墙上的藤蔓叶片，竟浮现出点点荧光。
光点连成一线，清晰地勾勒出“跑”字的完整笔顺，一笔一画，与白日里风所刻下的痕迹分毫不差。
他心头巨震
村西，一灯如豆。
新妇坐在织机前，手指翻飞，梭子在经纬间穿梭，发出规律的声响。
她的身旁，一个双目紧闭的盲童靠墙而坐，小手随着织机的节奏，在墙上轻轻拍打。
忽然，案上的油灯焰心猛地一跳，一连跳了七下，每一次跳动，都仿佛在空中勾勒出一个无形的音节——“听”。
盲童的拍击声应节而变，与灯焰的跳动完美契合。
一缕夜风悄然从窗缝钻入，它没有吹拂灯焰，反而如一条灵蛇，紧贴着冰冷的墙壁游走。
奇异的一幕发生了，随着风的移动，墙上那道被灯火投射的、属于盲童的影子，竟也跟着晃动起来。
影子的轮廓不断拉伸、扭曲、重组，最终，在风停住的那一刻，竟拼凑出了一个清晰的“听”字！
墙角，另一道被遗忘的影子——“玄音”，那村中最善聆听万物之声的女人的影子，也动了。
它不再是静默的倾听者，反而伸出一根纤长的影指，在风滑过的墙壁轨迹上轻轻一点，如同先生在指点学童的笔误。
风仿佛领悟了什么，再次拂过墙壁。
