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康晏接过那只小小的布包，指尖触到粗麻的纹理，温热的，像是刚从谁的掌心离开。
他想说声谢谢，可阿九已经像只被惊动的小鹿，转身就消失在了小巷的拐角，只留下一缕被风吹散的淡淡草药香。
他捏着布包，回到自己借住的陋室，海风从窗格的缝隙里挤进来，带着咸腥的凉意。
他解开布包的绳结，一股更为清冽的草木气息扑面而来，是新采的安神草，叶片上还带着未干的晨露。
就在他准备将草药收进行囊时，指尖触到了一个硬物。
他拨开草叶，一枚陈旧的米粒静静躺在布包夹层里，色泽暗黄，形状和昨夜他枕边那粒，一般无二。
心脏猛地一缩。
康晏冲出屋门，想去追问阿九，却在村口的小广场上停住了脚步。
几个垂髫孩童正围着一堆湿泥，用稚嫩的小手捏着一个个歪歪扭扭的泥塑小灶。
一个虎头虎脑的男孩，小心翼翼地将一粒同样的陈米，嵌入小灶的灶口，嘴里还奶声奶气地唱着一支古怪的童谣：“粥娘娘不吃米，米替她看家……粥娘娘睡得香，米在门外站岗……”
阳光下，那几粒被当做“眼睛”嵌入泥灶的米，仿佛有了生命。
康晏站在原地，良久，良久。
他忽然明白了什么。
他缓缓退回巷中，将那粒米从草药包里取出，没有再去找阿九，而是放进了自己行囊最深处的一只锦囊里。
有些馈赠，是不能问的。
追问，就是一种辜负。
自从那夜之后，村里的聋儿变了。
他不再像从前那样低着头躲避人群，而是常常独自一人站在海边的礁石上，或是村口的老梅树下。
每当风起，他便会仰起脸，闭上双眼，那双失聪的耳朵仿佛成了无用的摆设，但他的手指却在空中微微颤动，像是拨弄着无数根看不见的丝线。
村里人起初只当是孩子气的玩耍，没人放在心上。
直到半月后，一场锁山大雾连下了三天三夜，进山采药的猎户赵三迷了路，音讯全无。
就在全村人焦急万分，准备组织人手冒险进山时，聋儿疯了似的从村外跑回来，一把抓住赵三的婆娘，不由分说地将她拖到一片空地上。
他用手指蘸着地上的积水，飞快地在泥地上画着。
线条曲折蜿蜒，交错纵横，竟是一幅无比精准的山谷水脉走向图。
他指着图上一个被圈起来的标记，又指了指自己的嘴，做出喝水的动作。
众人将信将疑，但抱着一线希望，几个胆大的后生还是按着地图的指引进了山。
两个时辰后，他们竟真的在图上标记的那个山洞里，找到了虚弱不堪的赵三。
他正是靠着洞里的一汪清泉才活了下来。
全村轰动。
人们围住聋儿，七嘴八舌地问他是如何知道的。
聋儿只是沉默地指了指天，又指了指自己的心，最后，他的手指，遥遥指向了村口那株虬结苍劲的老梅树。
众人顺着他指的方向望去，只见弥漫的雾气中，老梅树的枝条疏影横斜，那摇曳的走势，竟与他画出的水脉地图，隐隐暗合。
阿九不知何时也站在人群中，她静静地看着这一切，然后默默地从自己的小布兜里，掏出一包晒干了的风铃草，系在了聋儿的腰间。
她知道，风，已经找到了它新的耳朵。
不，或许应该说，风正在教会这个世界，万物如何彼此倾听，彼此映照。
村里新建的学堂开课了，孩子们习字的第一个字，便是“风”。
有个叫狗剩的顽童，性子最是顽劣，教书先生让他写一百遍“风”，他偏偏把里面的“几”字，全都写成了“九”。
先生气得吹胡子瞪眼，正要举起戒尺，却被村里那位不常露面的老塾师拦下了。
老塾师眯着眼看了看狗剩写的字，只淡淡说了一句：“由他去吧。”
当夜，狗剩做了个梦。
梦里，一个看不清面容的灰袍老者，就坐在村口那块大青石上，一言不发，只是伸出手指，在空中缓缓划动。
他每划一笔，山谷里的风便应声转向，时而如猛虎下山，时而如细柳拂面。
狗剩看得痴了，下意识地跟着比划。
第二天醒来，他鬼使神差地又在纸上写下那个错误的“风”字。
就在他落笔的那一瞬间，窗外一株老柳树的枝条，竟猛地一抽，无风自动，摆出了一个古怪的拳架起手式。
村里的武童们见了，觉得有趣，争相模仿。
谁知这歪歪扭扭的“九”字，竟真的对应着一套招式。
他们依着笔画顺序打出来，姿势荒诞滑稽，却出奇的实用，几个回合下来，竟能将村里最壮的汉子也撂倒在地。
一套全新的“歪字拳”就这么诞生了。
村头的老采药婆婆拄着拐杖路过，看着孩子们打得热闹，浑浊的眼睛里闪过一丝笑意，用只有自己能听见的声音轻语：“岳山那老家伙若还在，怕是要笑出声来。”她比谁都清楚，有时候，错误，才是传承真正的缝隙。
