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自那日起，苏璃再未升起过那一方小小的夜炉，也再未开过口。
那张曾被无数目光聚焦的“夜炉席”，一夜之间，便成了村中最寻常的角落。
她只是每日清晨，天光未澈之际，便拿起那把用了半生的竹扫帚，一下，又一下，将庭院中的落叶扫拢。
她不将它们扫出院外，也不堆在墙角，而是细致地在院中那张老石桌下，聚成一个完美的圆圈。
村人初时皆是不解，夜里没了故事，仿佛魂魄都缺了一角。
有胆大的孩童凑到她篱笆外，扒着缝隙问：“苏婆婆，你不讲故事了吗？”
苏璃停下手中的活计，那双看过无数沧桑的眼眸望过来，没有言语，只是缓缓摇了摇头，随即，又极轻微地点了点头。
这矛盾的动作让孩子愈发迷茫。
最后，她只是走上前，隔着篱笆，轻轻拍了拍孩子的肩。
那掌心温热，却带着一种不容置疑的寂静。
如此，日复一日。
第七日清晨，当第一缕阳光刺破晨雾，照进她的小院时，那圈积攒了七日的落叶圈中，竟奇迹般地生出了一圈细嫩的银光草。
草芽纤弱，却在日光下泛着金属般的冷光。
待到夜幕降临，那圈嫩芽竟自发地亮起微光，柔和而明亮，将整个庭院照得如同月夜。
晚归的村民路过她家，无不驻足，满眼震撼。
自此，村人夜行，再也无人需持灯火。
她站在窗后，看着那些被光芒映亮的脸庞，心中一片了然。
有些光，从来不必靠嘴去点亮。
村东头的沙盘，曾是“沙盘曲”故事的主场，说书人一碗一筷，便能敲打出千军万马。
如今主讲人缺席，那片细沙地反倒成了孩童们的游戏之所。
那个总爱跟在苏璃身边的小女孩，见此情景，也学着旧日模样，从家中取来一只陶碗，倒扣在沙地中央。
但她不像旧日说书人那般敲击，只是静静地坐在沙边，一看就是整整三日。
她的沉默像一块磁石，吸引了其他孩子的目光。
第四日黄昏，一个小她几岁的女娃终于忍不住，挪着小步子蹲在她身边，伸出稚嫩的手指，在沙上缓缓划下一道歪扭的痕迹，用只有她们两人能听见的声音低语：“我娘昨天哭了，她以为我没看见。”
无人接话，也无人评判。
但那片刻的寂静之后，又有三个孩子默默地走过来，围着那只倒扣的陶碗坐下，形成了一个新的、无声的圈。
小女孩看着他们，看着沙地上那道浅浅的划痕，忽然明白了。
当一个故事不再拼命追求回响时，它才算真正地落了地，生了根。
岳山从山外归来，路过村口的市集。
那根曾用来惩戒多嘴之人的“哑桩”，此刻竟聚满了少年。
他们个个紧闭双唇，一言不发，在桩旁各自演练着拳脚。
动作虽拙朴，甚至有些可笑，但那一招一式间，却透着一股前所未有的沉稳。
岳山看在眼里，并未现身，只在夜深人静之时，悄然立于桩前。
他身形不动如山，随即缓缓打出一套拳。
那拳法早已失传，名为“归田式”，动作迟缓笨拙，犹如老农耕田扶犁，开垦荒地。
没有半分杀气，只有一种与大地融为一体的厚重。
天明之后，有早起的少年发现，“哑桩”顶上，昨夜的露水竟凝成了一个清晰的掌印形状，水珠晶莹，久久不散。
少年们震撼莫名，围着那掌印揣摩良久。
三日后，他们再练拳时，口中不再称此地为“哑桩”，而是自发地改口，称之为“老农场”。
岳山在远处山坡上望着这一幕，嘴角露出一丝微笑。
他知道，武道的终极归处，从来不是为了胜过别人，而是为了回归自己。
玄音一路行来，步履无声，最终在一座荒谷小庙前停下。
庙祝还是那个庙祝，依旧倒扣着那只巨大的铜香炉，独坐在殿前，静静地听着山谷里的风。
玄音藏身于一块巨石之后，以心音凝成一线，悄然送入庙祝耳中：“你不念她了？”
庙祝的身影微微一颤，却未回头。
良久，他缓缓起身，走到那倒扣的香炉前，伸出手指，在炉底积了不知多少年的香灰上，一笔一划地写下几个字：“不是不念，是念得深了，就不必说了。”
字成，风停。
