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那不仅仅是身体的冷，更是生命之火在疾风中摇曳，即将熄灭的征兆。
林尘的呼吸变得微弱，像秋日蛛网般若有若无。
他躺在小院的竹椅上，身上盖着厚厚的毛毯，却依然挡不住那从骨髓深处渗出的寒意。
院外的孩童们早已习惯了这位“林爷爷”的安静，他们趴在窗沿上，叽叽喳喳地讲述着属于他的新故事。
“林爷爷昨天一拳打跑了后山偷吃玉米的大黑熊！”一个虎头虎脑的男孩比划着拳头，唾沫横飞。
“不对不对！”另一个梳着羊角辫的女孩反驳道，“林爷爷是昨晚用一片叶子，吹奏仙曲，让大黑熊自己跳着舞回山里去了！”
故事一个比一个离奇，从降龙伏虎到摘星拿月，林尘在他们的口中，早已不是那个卧病在床的凡人，而成了一个无所不能的神只。
他不再费力去纠正那些天马行空的想象，只是偶尔，当听到某个格外有趣的细节时，干裂的嘴唇会牵起一丝微不可查的笑意。
他知道，自己正在被这个世界以另一种方式记住，一种他从未想过的方式。
夜幕降临，寒意更甚。
喧闹的孩童散去，小院重归寂静，只余下风声与他微弱的呼吸声。
苏璃端着一碗温热的药汤走来，坐在他身边，轻轻握住他冰冷的手。
那只曾经挥斥方遒、书写无数风流的手，此刻瘦骨嶙峋，毫无力气。
“他们讲的，好听吗？”苏璃的声音很轻，仿佛怕惊扰了什么。
林尘没有睁眼，只是喉咙里发出一声模糊的嗯音。
苏璃沉默了片刻，将他的手握得更紧了些，仿佛想把自己的体温传递过去。
她凑到他耳边，气息温热，带着一丝草木的清香：“那……你想听一个真的吗？”
他的眼睫轻轻颤动了一下，几不可察地点了点头。
苏璃的声音压得更低，几乎成了耳语，一字一句，清晰地钻入他的识海：“很多年前，有个傻小子，在山里追着风跑，说要抓住风的尾巴。结果一脚踩空，摔进了泥沟里，弄得满身是泥。他没哭自己摔疼了，却指着天空大哭，说风骗了他，风根本没有尾巴。”
话音落下，林尘那几乎静止的身体，忽然轻轻地、剧烈地颤抖起来。
一声低沉的笑，从他胸腔深处艰难地挤出，带着破风箱般的嘶哑。
他用尽最后一丝力气，缓缓睁开眼，浑浊的目光里竟透出一丝孩童般的清亮。
“呵……呵呵……”他气若游丝，断断续续地说，“那……那才是……我的开头啊……”
声音消散在夜风里。
苏璃握着他的手，感觉到那最后一丝暖意也随之流逝。
她没有哭，只是静静地坐着，直到月上中天。
次日清晨，挂在窗前那串久未有声响的贝壳风铃，被一股和煦的晨风吹过，发出了一连串清脆悦耳的叮当声。
阳光透过窗棂，照在林尘安详的脸上，他的双目已经闭合，唇角却带着一抹释然的微笑。
没有人知道，在他生命的最后一刻，他听见的不是什么英雄的赞歌，而是一个被讲出来的、会因为追不到风而摔跤痛哭的傻小子。
苏璃从怀中取出那本《小愿录》，翻到最后一页，那是一张空白的纸。
她小心翼翼地将其撕下，轻轻放在林尘的枕边，像是完成了一个无声的约定。
三日后，一个前来探望的孩童，发现了枕边那张白纸。
他捡起来，用炭笔在上面画了一个简笔画：一个老人安睡在大树下，风从树梢吹过，卷起了无数细小的、几乎看不见的字。
画的旁边，孩子用稚嫩的笔迹写道：“他说过，听比说难。”
苏璃将这张画取走，郑重地贴在了自家厨房的灶壁上。
日复一日，人间烟火升腾，炊烟缭绕熏烤，那画上原本看不见的无数小字，竟奇迹般地、慢慢地显现出来，组成了一句话：“他听完了，轮到我们听了。”她看着那行字，眼中没有悲伤，只有一种深沉的明了。
守护的真谛，从来不是让什么永存不朽，而是学会如何优雅地放手，让故事流向更远的地方。
村口那座被孩子们称为“开口台”的石台，也因此立下了一条新的规矩。
发起人是那个画画的小女孩，她宣布：从今往后，每有一个人上台讲述，台下必须指定一人，从头到尾闭目静听。
不许记录，不许评判，只能听。
规矩施行的第一天，一位白发苍苍的老妇人颤巍巍地走上台。
她没有讲英雄，也没有讲神仙，只用沙哑的嗓音平铺直叙：“我这辈子，亲手埋了三个孩子。”
台下寂静无声。
被指定为“听者”的是一个中年汉子，他紧闭双眼，粗糙的双手死死攥着拳，指节发白，身体微微颤抖，却始终没有睁开眼睛。
老妇人讲完，蹒跚下台。
那汉子依旧闭着眼，两行滚烫的泪水却从眼角滑落，他用一种压抑到极致的声音说：“我……我也埋过一个。”
小女孩走上前，轻轻拍了拍他的肩膀，对着众人说：“你们看，听的人，也讲了一个属于他自己的故事。”
从那天起，“听者”与“讲者”的角色在村民间不断轮换。
台上的人在诉说，台下的人在倾听，再也没有了置身事外的旁观者。
每个人，都成了故事的一部分。
