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捧着热咖啡，坐在木椅上，赤脚点着地板，仰头看着他的背影。
逆着光，衬衫褶皱着，努力够向窗帘的挂钩。
喜欢白纱，也喜欢看他的背影，觉得安心。
大约只因从小未见过太多次父亲的背影。
不知什么算爱，只很明确应当是十分喜欢。
十分喜欢他。
挂完窗帘，递给他另一杯，却抢走我的，咧着嘴喝起来，说算是间接接吻。
喜欢他的阳光，又无奈于他的孩子气。
不完美的爱人，就是完美的爱人。
像个傻瓜。
我也是吧。
收纳箱在墙角叠成彩色积木，跪坐在旧书堆成的岛屿中央。
他提着拖把扫过地板，水痕蜿蜒，漫过深褐木纹。
书脊列队时总有人叛逃，鲁迅的页码里夹着带折痕的书签。
他握着羊角锤敲着柜子，每声钝响韵律回荡，却不吵闹。
阳光顺着白纱的缝隙投射进来，把两个晃动的影子钉在墙上。
忙碌中偶尔对视，有种老夫妻的熟悉感，忍不住问“你在家里也这样勤快？”
他点点头，觉得虚伪，又摇摇头“从来没有”
忍不住笑，在他面前总是忍不住笑。
觉得他傻，或者单纯，或者以为识破了他假装单纯，其实也许真的单纯。
“你。。。和前女友分手几年了？”
“四年多了”
“还联系？”
“早不联系了”
面前的书本推到角落，挨着他身边蹲下，“详细说说？”
“说啥？”
“怎么认识的？”
“初二”
“初二？”
“十三岁”
“啊？5年？”
“小学五年制，所以6年”
“哦，那很亲密了”
