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她说这话时没哭，语气却像掐住了心。
“但你忘了——现实是擦不掉的。”
——
那一刻，连墙上的秒针都听懂了她在说什么。
她不是不爱他。
她只是太清楚“爱”不等于“安全”。
“现实是擦不掉的”——
这不是一句反驳，是她在给他画一条界线：别再用理想温柔地压住我了，我怕疼。
周墨没接话。
他只是站了起来，走到窗边，和她并肩而立。
他没有看她。
他知道这时候看她，她就会逃。
他只是也望向窗外那座被灯光点亮的城市，像一个已经习惯安静的人，终于决定开口。
“你知道我小时候，在创绘界第一次学会画情绪的时候，老师让我们画‘喜欢’。”
他声音很轻，像怕惊动她。
“我画了一个房间。很小，只有一扇窗，一个人坐在角落画画。窗外下雨，房里有光。”
她没说话，但余光里，她的眼睫动了一下。
“老师说我画错了，说‘喜欢’应该是阳光，是颜色，是花海。”
他笑了一下，“可我那时候就知道，我要的不是那种‘热烈的喜欢’。我要的是那个‘有人会来敲门’的房间。”
他转过头，看着她。
“你不是那束光。你是那个……进来坐下，陪我画画的人。”
米悦低头，声音有些哑：“你别说这些好听的……我听多了，就更怕。”
“你怕我走？”
她点头。
“那如果你走呢？”
她愣住。
“如果有一天你厌倦了我——厌倦了城市、生活、甚至这段关系。你会不会也像我爸那样，沉默地离开，不打扰、不解释、不道别？”
她不是在问。
她是在把最深的梦魇，剥开给他看。
那是她的底色，最冷、最不肯被晒到阳光下的那部分自己。
周墨走到书架前，拿下一本她之前收起来的旧漫画，是他出道初期的作品，里面所有的女主都像她。
“如果你走。”他低头翻着画页，一页一页地翻，“我也不画了。”
她抬头，眼里像闪过一束风。
“我不是因为你才画画的。”他说，“但我画着画着，才发现——我所有能画下去的原因，都是你。”
“你不是我画中的角色。”
“你是我画的意义。”
他把那本旧漫画递给她，声音低得像梦话：
“如果你不在，我画出来的东西，也不会是现实。”
她眼眶一热，手指却没接那本书。
她害怕。
因为她听懂了。
这不是“婚礼”的前奏，这是一次情感誓言的递出——
连“永远”都没说，却比“永远”还沉。
——
窗外的风轻了一些，像整座城市都在屏住呼吸。
米悦没接那本书。
她低着头，指尖摩挲着沙发靠垫的线头，像是心里那个打了十年的结，突然被抽紧了最后一圈。
“你是我画的意义”——这句话在她耳边回响了很久。
太直白了，甚至有些傻。
但就是这种傻，才让她想哭。
她不是没被说过喜欢。
可没人敢把自己的未来，自己的灵感，自己的作品……全部交给她说：“你来决定。”
她不是没想过结婚。
可每次脑海里浮现的，都不是婚纱，而是“如果他有一天不再看我，我该怎么办？”
而此刻，他还在看她。
不是用画笔，不是用滤镜。
是用一种“我愿意相信你就算会毁了我，也还是你”的眼神。
她呼吸有点乱。
“我……”她张嘴，声音哑得不像她自己，“我还没准备好。”
“我知道。”他点头，像是这句话他早就预料到了。
“我不想因为你求了，我就说‘好’；也不想哪天我犹豫了，你就以为是我不爱你。”
“嗯。”
“所以……”她停了停，像在给自己也在给他一个出口，“我们先别说‘永远’了，好吗？”
“可以。”他点头，笑了一下，眼里却一点也不遗憾。
“但我会每天都画一点‘以后’。”
他走过去，把那本画册放回她手上。
“你随时都可以撕掉。”
“也可以翻开新的一页。”
她低头看着那本画册，那一页上——她的背影落着光，像夜色里最不肯醒的梦。
她坐到窗边，靠着窗框。
外面是凌晨两点的城市，一辆清洁车在马路边缓慢驶过，橙色警示灯转了一圈又一圈，像某种隐喻——再晚的夜，也有秩序；再远的光，也在靠近。
她没有再提“结婚”。
他也没再说“你愿意”。
但他们谁都没离开。
他去厨房倒了两杯水，一杯放她身边，另一杯自己捧着喝。
她没喝，只是盯着杯子，低声说：
“你等我想清楚。”
他说：“我等你，就是在想清楚。”
那杯水很快凉了。
可他们都没觉得冷。
他们只是坐在那里，看夜色压城，等某种答案，自己从心里长出来。
