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那天凌晨五点，南大的天还是灰的。
项目组的第四轮修改意见发来时，屏幕上跳出的是一句冷得不能再冷的文字：
“情绪描摹过多，缺乏结构张力，请重新提交叙事稿。”
周墨坐在屏幕前，手指悬着没动。
他的画板还亮着，桌上放着三张已被撕去边角的半成稿——
一张“她站在斑驳阳光下的剪影”。
一张“她拿着速写本看他时的侧脸”。
还有一张——只画了眼睛，笔触却糊了。
那是他画她最多的部位。
也是他现在最画不出来的部分。
他不是第一次被驳回。
也不是第一次接到“不够结构清晰”的批评。
但这次不同。
他开始不敢再碰下一张纸了。
不是因为手抖———
是他怕自己画出来的，不再是她。
而是那个被格式化、被他反复“调整情绪浓度”后的“她”。
——
他盯着画板，手撑着额头，像是怕再呼吸一下，整张桌子都会塌。
宿舍里没人，他没开灯。
只有光标，一闪一闪，像提醒他：
你现在不动笔，你就晚了。
但他还是没动。
“你是不是——不想画了？”
他脑海里，忽然响起自己的声音。
不是发问。
是质问。
那句话像一根倒刺，插在了他心口最中间的那块肉上。
他猛地站起，碰翻了一罐笔芯。
那一瞬间，像整整一年画的线条都掉落了一地，乱七八糟，毫无章法。
他蹲下身，一支支捡回去。
手却在抖。
他不是不想画。
他只是，已经分不清，自己现在——是在画她，还是在画自己想她画成的样子。
他怕。
怕一旦落笔，这份爱就变了形。
怕他不是在爱她，而是在爱那个他构建出来的“她”。
——
他靠着桌脚，低头喘息。
没有灯光，也没有画面。
只有他的影子，被月光拉得很长很长，像一整夜都还没醒过来。
他那一刻突然明白：
有些人不是被逼封笔的———
是他们怕，越画，越远离“那份最初的心”。
———
第二天下午。
南大青鸢工作室。
周墨推开门时，发现桌子上多了一样东西。
一封信。
不是电子稿。
不是纸条。
是一封旧式牛皮纸包的信，封口处贴了米悦一贯用的那种——
极淡的白蓝渐变胶带。
他没有立刻拆开。
只是盯着那封信看了很久。
信封正中，没有署名，只有六个字：
致黑刻——不为了回应，只为你还记得初衷。
——
他坐下来，小心地拆开胶带。
纸是她常用的米白厚棉信纸，字迹熟悉到几乎像是她就在耳边说。
他读得很慢，像怕错过每一个逗号后的停顿。
那里面没有复杂的结构分析。
也没有任何批评建议。
她只是写了——他画她的每一个瞬间。
“你画我不看你时，像在忍住什么。”
“你画我打瞌睡时，会给我眼角留一点光。”
“你画我回头那一幕，那张我最怕的脸，却是你画得最轻的。”
她说：“我知道你有时候不是在画我，而是在和那个画你的人较劲。”
“你不是不爱画了。”
“是你怕画出来后，那就不是‘我们’了。”
那句话像锤子，砸在他心上。
他握着信纸，手心一点点变热。
他想到自己那晚蹲在画室，像孩子一样捡起笔芯的样子。
那不是在整理工具。
