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胸口的风哗哗往里灌，却带着滚烫的甜——
那个小时候连滑梯都不敢独自坐、被隔壁小狗舔一下都要哭半天的孩子，
今天，为了我，把最恐惧的“对抗”两个字，写进了自己的骨节。
四楼、三楼、二楼……
每一步都像踏在过去的日历上：
三岁，他攥着我裤腿不肯进幼儿园；
七岁，他站在讲台边憋得满脸通红也不敢报名朗诵；
十二岁，他被同学抢了篮球，只会回家躲在阳台悄悄抹眼泪……
而现在，十七岁的他，声音劈叉却洪亮：“你凭什么打人！”
我冲出单元门，夜风裹着桂花香，一刀刀削在脸上，却削不走我乱飞的嘴角。
电动车座垫冰得透心，我一拧油门，车子“嗖”地窜出去，像逃离，更像奔赴——
奔赴给那个终于敢替母亲拔剑的少年，挣一份准时送达的五星好评；
奔赴去证明：
他护我一次，我就能为他把整座生活的冰山都炒成一锅热菜。
后视镜里，厨房的窗口亮着，一大一小两道剪影，一个低头，一个抬手，像达成了一场无声的休战。
我收回目光，迎风大喊——
“订单已取货，预计十五分钟送达！”
喊声散在夜色里，带着葱花味，也带着泪光。
七七站在灶台前，锅铲还攥在手里，指节因用力而微微发白。
他盯着地板上那道被爸爸鞋底蹭出的湿痕，像盯着一条刚刚裂开的缝——
缝底下是黑不见底的井，井口写着“家暴”两个字，他从小就懂，却第一次离自己这么近。
“以后可得心眼活动点儿。”
他在心里对自己说，声音低得像油烟机的余响。
不是滑头，不是怂，是“活”——
像妈妈炒菜时手腕那一抖，让菜自己翻个身，不硬碰锅沿；
像外卖App里那个“改地址”按钮，提前一步，就能把冲突改道。
他想起刚才妈妈冲出门时，回头那一眼：
眼角红，却带着笑，像把刀子反握，刀背朝他：
“别怕，妈去去就回。”
可他还是怕。
怕那脚下一滑，妈妈就会像小时候他拼的积木，
“哗啦”一声，散成带棱角的碎块。
于是他给自己立了三条“活心眼”规矩：
1. 以后放学先绕到菜市场，把妈妈接回来，
让爸爸的火在空厨房里自己灭，
像锅里没放油的热锅，干烧也炸不出响。
2. 如果听见屋里声音不对，就立刻拨“110”三个数字，
不喊，不发微信，
让警察叔叔的鸣笛声，成为他们父子之间的隔火墙。
3. 真要是再动手——
他不会再像今天这样只挡在中间，
他要带着妈妈跑，
跑出门，跑下楼梯，跑到小区保安亭，
跑成一只真正的虎崽，
把“怕”留给身后，把“护”叼在嘴里。
想到这里，他抬手把火关掉。
青椒炒蛋的余温还在，油星子“滋啦”一声，像替他应了一声“嗯”。
他端起那盘菜，走到爸爸面前，声音不高，却第一次用平视的目光：
“爸，吃饭吧。再打，我就报警。”
阿斗愣住，喉结上下滚了滚，像吞了一块炭，烫得发疼，却吐不出来。
七七转身，把菜放到餐桌上，拉开椅子，
动作轻，却像给这个家重新摆了一道门：
门里可以是争吵，但不能再有拳头；
门外他守着，谁也别想再踩过去。
窗外，妈妈骑着电动车的背影刚好闪过，
尾灯在夜色里拖出一条长长的红线，
像告诉他——
别怕，你守家，我守你。
