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我翻开《地球交响曲》的新一页，手指轻轻划过纸张，那一瞬间，仿佛听见风声与浪涛在纸上低语。这一章，我将写下达赫拉——那片横卧于大西洋边缘、隐秘在沙漠南端的水之梦境。
这是一座城市，在世界的版图上像个谜；它属于谁并不重要，它是否安宁也无法判断，但它却实实在在地存在着，如同地球皮肤上的一滴露珠，在风和日光之间挣扎地闪亮着。我带着全身的沙尘，从阿尤恩一路南行，再度靠近海，靠近那座我曾在地图边缘看到的小点，达赫拉。
进入达赫拉的那一刻，我恍若步入另一重世界。
这座城仿佛从海风中生长出来，又在沙丘的缝隙里慢慢沉淀。它不高调、不喧哗，却拥有一种异常坚韧的宁静。不同于阿尤恩的政治紧张与历史沉郁，达赫拉更像一座被遗忘的港湾，藏在世界的呼吸边缘。
城市被海湾包围，水光如鳞，阳光下泛着蓝银色的波纹。我站在港口长堤上，望着海面上轻轻起伏的小舟，它们如同漂泊者的梦，系在一根绳索上，却又随风随浪，自在得近乎禅意。
我写下：“在达赫拉，海风不是呼啸，而是低吟；城市不是建立，而是沉淀。”
在达赫拉，人们不仅是渔夫，更是“驯风者”。
这里盛行风筝冲浪。每当黄昏临近，大片冲浪者会驾着五彩风帆跃入海湾，他们在海天之间起舞，如鸟群般掠过水面。我与一位叫阿尤布的冲浪教练交谈，他肤色深黝，眼神透亮。
“我们习惯了风。”他说，“别人害怕它，我们驾驭它。”
我尝试站上那狭长板身，手中握着帆索，脚踩在水与风的边界，跌倒了数次，也笑了数次。浪花涌上我的耳边，听起来像是达赫拉这座城在轻声劝我：“放下控制，让风带你去。”
那一刻，我明白，这里的人早就学会了顺应。海上不可预测的风，正如生活的起伏，而他们用风筝教我学会了：不是掌握，而是理解。
我记录在书页之上：“达赫拉是一面风的镜子，映出人如何在不确定中保持身形。”
我沿着达赫拉外环线，向沙漠腹地走去。
在城市背后，是一片干裂的盐沼与半活动沙丘。那里，有一处贝都因人搭建的营地。帐篷低矮，骆驼静卧，火堆旁围坐着男男女女，孩子们光着脚在沙里追逐。火焰跳跃间，一位老妇人唱起古老的歌谣，语言我听不懂，但旋律仿佛源自远古。
我向他们表达敬意，受邀共饮薄荷茶。茶苦中带甜，像他们的历史，也像他们对未来的理解。
我问他们：“你们怎么看待地图？”
一位老者微笑着说：“地图只是别人的梦，我们活在风中。”
我沉默，心底震颤。那些在人类政治体系之外顽强生存的人们，用最质朴的逻辑活出了最深刻的哲理。他们或许没有国家的庇护，却有自己的天空、沙丘与火堆。
我将这句老者的话镌刻在这一章的页角：“有些存在不需要边界，因为风吹过时，每一粒沙都是家。”
城市东南角，有一片旧殖民遗址，石屋半塌，铁门锈蚀。孩子们在这里踢球，墙上涂鸦成趣，画着太阳、鱼、骆驼和船。他们对过去一无所知，对未来毫无畏惧。
我遇见一位少女，名叫萨玛。她坐在一口干枯的井边，编着椰叶饰品。她说：“我想成为一名医生，但我不想离开达赫拉。”
我问她：“如果机会来临呢？”
她低头想了片刻，说：“那我希望风也能随我一起去。”
我笑了。我知道，这座城市虽然偏远，却教会人们珍惜本地的一切，包括那些从风中获得的智慧与安宁。
我把她的愿望写进《地球交响曲》：“愿每一个来自达赫拉的梦想，都带着风的味道。”
在城市北郊，有一片被称为“静湾”的盐湖。这里风平浪静，水面如镜，白色的结晶像冻结的浪花。我在湖边发现数座简陋墓碑，用石块垒起，无碑文，只插着枯木与贝壳。
当地人说，那是给失踪海上旅人建的“归魂之地”。没有人知晓他们的姓名，但风知道他们的归处。
我跪在其中一座墓碑前，默哀片刻。心中泛起一个念头：或许每一个离开这片风水之地的人，都愿灵魂最终归于此。
我写道：“当生命失去坐标，风与盐才是唯一的指南针。”
在一个风高夜晚，我遇见了名叫哈立德的老人。他是曾在港口做夜班守灯人，几十年未离开过达赫拉。
他指着海边一盏泛黄的旧灯，说：“每当风最强烈的时候，灯火最有意义。”
我问：“你孤独吗？”
他笑着摇头：“风从未让我孤单。”
我陪他守了一夜，听他讲海上遇险的故事，也听他谈及亡妻留下的耳语。他说，风中有她的声音，只要他还守着灯，就能听见。
我在书页最后一行写下：“一个人的守望，能为一座城点亮灵魂。”
清晨，我在一处礁石平台看见鹭鸟低飞掠水，掠过我的影子。我闭上眼，短暂地睡去，却梦见自己化为风，一会儿钻入贝都因人帐篷中，一会儿绕过海湾渔船帆影，最后在达赫拉城上盘旋。
梦醒时，我泪湿眼角。
我在梦中听到达赫拉的声音，它不是城市的语言，而是风、是沙、是海潮，是所有安静存在者的合声低吟。
夜晚，我再次来到海边。
海浪温柔地舔着礁石，星光低垂如灯。我独坐在海湾一角，掏出《地球交响曲》，在这一章的最后，写下了我的告别：
“达赫拉不是目的地，它是一种心境：在风与水之间，找到了存在的缝隙，也找到了前行的方向。”
我仰头望向北方，望向那遥远却庄严的内陆之国——马里。
下一个站点，将是巴马科——那条尼日尔河畔的非洲心脏之城，音乐、历史与命运在那交织成诗。
我轻轻合上书，低声说道：
巴马科，我来了。
