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清晨，一道金黄的曙光掠过叙利亚的山峦。我坐在驶入大马士革的长途车上，窗外的景色一点点明朗：灰白交错的石屋低垂着眉眼，围墙如折扇般展开，蜿蜒的小巷宛如时光的毛细血管，密密层层的柏树林和玫瑰田，在晨风中颤动，如旧诗复苏。
大马士革——这个名字本身就像一首未完的古诗。有人说，它是世界上最古老的城市；有人说，它是诸神梦中盛开的第一朵玫瑰。那一刻，我不知道哪个传说更可信，但我确知，这座城，有一种时间无法磨灭的温度。
我在《地球交响曲》的地图上为它描画一枚温柔而绵长的高音符——仿佛清晨初起的风，在古墙间荡漾；又似晨祷钟声穿越时空，久久不散。
我的第一站，是大马士革的心脏——乌玛雅德清真寺。这座由罗马神庙、拜占庭教堂转化而成的伊斯兰圣地，不仅是建筑奇迹，更是一种信仰的复调。
穿过熙攘市集与弯折石巷，我走进清真寺的庭院。白石铺地如镜，映出金顶的光辉与信徒的剪影。阳光从高耸的拱门斜洒而下，一束光仿佛是天启之笔，落在虔诚者的掌心。
我坐在一根石柱下，闭眼聆听身边的低语与脚步声，那是一种来自远古的韵律。突然，一位身披深蓝长袍的阿訇走近，在我身边坐下，声音如夜风轻语：“这里的风，已经祈祷了一千年。”
我睁眼，与他对望。他的眼里，似藏着整座城的历史与宽恕。他静静地说：“你若能听见这风带来的故事，就能看见时间背后的门。”
我仿佛穿越时空，看到无数朝圣者、帝王、商旅在这座穹顶下祷告、驻足、凝思。我在《地球交响曲》上写下：“这片穹顶，是祈愿的海洋，也是人类仰望自己渺小的镜子。”
那一刻，我忽然明白，信仰并不只属于宗教，它更像一种关于心灵的对话。
离开清真寺，我踏入大马士革老城区。石板路在晨光中微微发亮，墙角的灰泥剥落如旧书页翻飞，巷口的涂鸦是另一种沉默的语言。
我钻入一家百年水烟馆。屋内昏黄灯光下，烟雾缭绕，香气四溢。几个青年正围坐闲聊，话语时快时慢，如琴弦上的微颤。
店主是个白胡子老人，自称阿里·萨菲。他为我倒上一壶薄荷茶，笑道：“你不是来抽烟的，你是来听故事的。”
我点头。他便讲起三位诗人的往事。他们每晚在此谈诗论道，直到战火卷走其中一人。余下两人将诗集藏入墙缝，说：“也许有一天，会有人听懂。”
我问：“你还记得那首诗吗？”
他眼神闪动，低声吟诵：
“我们的脚步踩在尘土上，
却仰望着星辰出征；
城墙可能倒塌，
但词句会飞。”
那一刻，水烟的香气与诗意缠绕在一起，像一层层褪色的时光幕布。
我在笔记本角落写下：“在大马士革，每一段小巷都是一行诗的引子，每一砖瓦都有过去的回声。”
当我离开水烟馆，老人递给我一张泛黄的纸条：“这是那人留下的最后一首诗，只给能听懂的人。”
我捧着那张纸，仿佛捧住了一段未完的命运。
大马士革，不只是历史，也以玫瑰与匠艺而着称。
我前往城南的玫瑰园。沙漠边缘，粉色花朵盛放如火。玫瑰与晨曦共舞，风吹花瓣落在我肩上，如谁低语。
一位少女递来一束玫瑰，她说：“我们这里的人，把花当成语言。”
她的声音清亮如山泉。我问她：“那这束玫瑰，代表什么？”
