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车轮穿过沙赫尔城北的旷野，一路向南，山峦逐渐浮现，一条河流如银带缠绕其间，在晨光中泛起一层柔和的涟漪。我知道，我正进入一座有着传说与谜团交织的城市——吉罗夫特。
它位于哈勒河谷的中心，被誉为波斯文明的南大门，而在《地球交响曲》的地图上，这里是一处悠长、深沉的音符，似古琴低吟，似水中絮语，不可轻听，却一旦靠近，便被牵引着前行。
我尚未真正踏入城中，心中的那股敬意与不安已交织成一种奇异的期待。
巴士停靠在吉罗夫特老城区北侧。下车的瞬间，一股清凉的湿气扑面而来——那是来自哈勒河的水气，在这里孕育出少有的绿意与肥沃，仿佛在这片干旱的伊朗南境，藏着一处意外的温柔。
我顺着石板路进入一座古朴而沉静的村落。村中巷道弯弯绕绕，两旁皆是由干砖砌成的低矮民居，屋顶上种着野葱与香草。墙角一只青瓷水壶半埋于土中，仍有水渗出，仿佛正替时间缓缓滴答。
村口的胡桑树下坐着一位老妇人，正用黄麻线编织一只篮子。她抬头看了我一眼，沙哑地说：“河水不会说话，但它听得懂梦。”
我在旅馆前的小广场停下，取出笔记本，在《地球交响曲》上写下第一句：“吉罗夫特，不是等你探访的城市，而是等你静听的回声。”
那一刻，我意识到，这座城市的魅力，不在它的显赫，而在它的沉静与深藏。
吉罗夫特，这座城市从未在波斯历史中高声宣讲，却在二十一世纪初的考古发现中轰然醒来。城郊那片绵延丘陵中，出土了一批神秘的陶器、玉器、铜具，带有精细的图腾和象形符号——一些图案甚至早于苏美尔与巴比伦。
我前往那片出土地带，如今已成为围栏环绕的考古保护区。一位守卫带我绕行外围，他不多言，只指了指地表上一块裸露的陶片，那上面刻着一个俯身汲水的人形符号。
“我们叫他‘低语者’，”他轻声说，“他不讲话，但他知道所有来过这里的人。”
我蹲下身，用手轻触那块陶片，仿佛能听见地底深处千年的咏叹：“记忆不朽，只待有人再度倾听。”
我将这一刻记入笔记：“吉罗夫特，用泥土保存文字，用沉默记录声音。”
我继续深入，在一处封闭的遗址外，我听见地下有一种轻微的回响声，像是陶罐中渗出的风音。一位研究者告诉我，下面有一条未开放的地下水渠，沿渠两侧，有刻有星象图案的砖石，那是他们尚未解读的语言。
“也许它们不是为了传达给我们，”研究者说，“而是留给时间。”
哈勒河是这座城市的灵魂，它像一条细长的脉络，从群山中流出，穿越市区，最终注入沙漠之境。
我跟随当地一位渔夫沿着河岸漫步。他名叫贾拉勒，六十岁出头，脸上刻着岁月与风沙留下的纹理。他告诉我：“这条河，会说话。它在春天咆哮，在夏夜低唱，在冬季沉睡。它是我们的祖父。”
我们坐在岸边，他掏出一个小酒壶，喝了一口之后递给我。我婉拒，他笑着说：“那你得听一个故事来换。”
他讲的是关于河里住着的“梦鱼”的传说，那鱼通体透明，夜里会浮出水面，朝着星星游去。若有人在河边轻声许愿，梦鱼便会听见。
“你许愿了吗？”我问。
他望着河面说：“是的，我希望，这城市永不被遗忘。”
我望着那缓缓流动的水，突然觉得这条河，并不只是自然地貌，而是整个城市的灵魂出口，是时间的记忆通道。
我写下：“哈勒河是吉罗夫特的梦之河。它不止灌溉庄稼，也浇灌诗与故事。”
城南的手工坊集中区，仍保留着最古老的制陶、雕玉与纺织技艺。我走进一间名为“苏尔雅”的玉雕工坊，空气中混杂着粉尘与柏木香。
一位年轻女子在磨制一枚细小的印章，她说她叫法提玛，正在重现一枚古图的纹样：一头双角鹿在水中奔跑，背后跟着一轮日轮。
“我不画现在，”她说，“我画古人的梦。”
我好奇地问她：“为何是梦？”
她停下手中的雕刻，认真看着我：“我们不是在复原历史，我们是在续写他们未完的故事。”
我默然。她的话像一把钥匙，打开了我此前未曾注意到的角落。
我将那枚未完工的印章图样画在笔记中，并写下：“在吉罗夫特，技艺不是手的传承，而是心灵的接力。”
她请我尝试刻下一块边角废玉。我迟疑片刻，最终执刀而上，指尖微颤，刻下一道弧线，却在最后一笔时不慎划裂玉面。我懊恼地想放下，法提玛却轻轻按住我的手说：“裂痕是故事的门口。”
那一刻，我仿佛听懂了某种隐藏的语言——无声处，有回响。
她带我走进工作坊后堂，一盏古老的陶灯微微晃动。墙上挂着她祖母留下的织布图纸，上面是哈勒河两岸的风物图景。我问她：“你有没有自己的梦？”
她低头沉思良久，说：“有。我想让梦鱼游进未来。”
夜幕降临，山谷中响起了祈祷声。星辰悄然布满夜空，而我站在城东的一处高地，眺望整座城市灯火稀疏，却如沉默中燃烧的信念。
在哈勒河对岸，一座古塔的轮廓若隐若现，像是守护梦境的影子。
我摊开《地球交响曲》，写下这一章的最后一行：“吉罗夫特，是河流留在沙漠上的一封信，是山谷中一口尚未熄灭的灯。”
离开吉罗夫特前夕，我再次走进那座玉雕坊。法提玛把一只小陶盏交到我手中，盏底刻着梦鱼的图案。
“它不只是容器，”她说，“它能装下一个人的愿望。”
我点头，将陶盏放入行囊。在这座城市的最后一晚，我坐在旅馆天台，夜风穿过耳廓，远山沉默，河水低吟。我终于明白：吉罗夫特不是一座等人驻足的城市，而是一场无声的祈祷。
我写道：“这里的低语，不是风的偶然，而是泥火淬炼的记忆，是心灵的地图。”
下一站，米娜卜——那是海风初吻沙岸的诗句，是柠檬花与海水共同谱写的南方低语。
米娜卜，我来了。
