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当火车驶入贾坎德邦时，我的心像这片土地的铁轨一样，被一股无形的力轻轻掰弯了方向。
起初，眼前是起伏的原始森林，绿得深沉，像被时间沉淀出的旧墨迹；紧接着是崎岖的山地丘陵，一道一道仿佛是大地的皱纹。而到了后来，一根根漆黑的烟囱跃入视野，在灰黄天光中吐出滚滚浓烟，似要将整个天空熔炼。
那烟味并非陌生——煤炭、矿石、焦油、铁锈混合而成的气息像从地底涌出的叹息，带着一种逼近肉体的厚重感。就在那一刻，我意识到，我抵达的不是一个省份，而是一口时代巨炉，一块正在被锤炼的钢铁骨骼。
贾坎德，在印地语中本意是“森林之地”。可如今，它早已不只是森林的代名词，更是钢铁的代名词，是矿石的血肉之地，是部族文明与工业巨兽正面碰撞出的火花地带。
而我，正站在这场撞击最深处的裂缝之间。
我首先抵达的是邦首府兰契。
城市的轮廓被环绕的山林压得极低。站在城区高台远望，满目皆绿，却隐隐透出工业气息中那股机械之冷。像是一个披着旧叶子的钢铁人，疲惫却不肯倒下。
我乘上一辆摩托三轮车，车头颤抖着驶向城南。我的向导是阿贾伊，一个皮肤黝黑、目光锐利的青年。他是原住部落的后代，也是城市中少有的“文化联络人”。
“你想看贾坎德，就得从我们开始。”他说得平静，却带着不容忽视的笃定。
我们抵达一处桑塔尔族的村落。低矮茅屋沿着山脊排布，墙上画着五彩神像和动物图腾，像是一页页打开的口述史。孩子们赤脚在泥地里追逐，老人盘腿而坐，手里编织着草帽，一位中年妇女正在地窖里熬制野果汁。
她看见我，笑着把一碗果汁递来，指着我手里的笔记本问：“你是来写我们的？”
我点了点头。
她叹了口气：“我们是长在树上的人，现在，树被烧成钢了。”
这句话像钉子一样扎进我心里。我环顾四周，那些木屋、神树、图腾，全都在说一个词——“留守”。在被迫工业化的洪流中，这些部族没有离开，也没能改变什么。他们不哭、不吼，只是用生活本身，构筑着一座沉默的抵抗之墙。
我从部落转向矿区，奔赴贾姆谢德布尔。
这是一座被钢铁筑成的城市。塔塔钢厂像是它的心脏，昼夜不息地跳动。整个城市像一个巨大的熔炉，红光跳跃，汽笛轰鸣。地面上是钢轨，空中是管道，脚下是温度，呼吸里是金属的腥味。
我拜访了一位矿工——辛哈。他五十七岁，二十岁下井，如今已在地底待了三十七年。
他的手掌如同风干的树皮，裂纹纵横，眼神却温柔得令人心悸。他给我倒茶时，杯子在他指尖转动的动作，比工地上任何一台机器都精准。
“我们挖的不只是矿石，”他说，“是把自己的青春、骨头和眼睛，埋进黑暗里换口饭吃。”
我问他害怕吗。
他沉默了一下，说：“怕。但我爷爷下过矿，我爸也下过，我是第三个。可我希望这条路，到我为止。”
我看着他墙上一张旧照，那是一张黑白相片，照片里的男人穿着殖民时期的矿工制服，神情坚毅——那是他的爷爷。那张脸，仿佛不是照片，而是一块铁板，被时间的锤子锻得弯曲却未断裂。
在那一刻，我仿佛触碰到了一种藏在钢筋水泥背后的命运张力。
在哈扎里巴格市，我受邀参观一所部族女童学校。校舍简陋，桌椅残旧，黑板斑驳，可教室里却传出一阵阵纯净的读书声。
一个叫帕丽的女孩带我参观。她十二岁，穿着洗得泛白的校服，却站得像小战士。她原本因为父亲病重即将辍学，是这所学校把她“拉”了回来。
