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周老师把帕子还给她时，忽然说：“这帕子的折法很特别，我们研究了好久都没弄明白，你是怎么知道的？”
赵秀娥想起自己无意识的折法，忽然说不出话来。她摸着帕子上的折痕，那道磨亮的丝线仿佛有了温度，暖暖的像贴着人的皮肤。
回去的路上，赵秀娥特意绕到老街的尽头，那里有棵几百年的老槐树，树干上挂着块牌子，写着“明代古槐”。她站在树下，看着树影在地上摇晃，忽然想起小时候母亲给她讲的故事，说人要是有解不开的心事，对着老槐树说，树会帮你记着。
风从树梢吹过，沙沙的响，像有人在轻轻说话。赵秀娥摸出那方绢帕，对着树影轻轻说：“沈姑娘，你的心事，是不是也藏在这帕子里？”
帕角又轻轻抖了抖，这次带着点像是回应的颤动。
五
赵秀娥开始在店里摆上些旧物件。先是那个装帕子的木匣子，她用清漆重新刷了一遍，摆在展柜的最上层。后来又从旧货市场淘来个铜制的熏炉，点上艾草香时，烟气袅袅的，倒让店里添了几分古意。
有天下午，一个扎着马尾的小姑娘推门进来，指着展柜里的绢帕问：“阿姨，这帕子上的花纹是什么意思啊？”
赵秀娥蹲下来，指着帕子上的缠枝莲：“这叫缠枝莲，代表着生生不息。以前的姑娘，会把想说的话藏在花纹里。”
小姑娘歪着头：“那她为什么不直接说呢？”
赵秀娥笑了，想起自己当年对着桃花帕脸红心跳的样子：“有些话，藏在心里，比说出来更甜。”
小姑娘似懂非懂地点点头，忽然指着帕子的折痕：“那这里是不是藏着字？我奶奶给我的手帕，就在折痕里写了我的名字。”
赵秀娥的心一动，她拿起帕子，借着阳光仔细看。这次她清楚地看到，折痕的深处，用极细的丝线绣着两个字，因为被磨得太亮，不仔细看根本发现不了——“等你”。
那天晚上，赵秀娥做了个梦。梦里有个穿着青绿色旗袍的姑娘，坐在窗前绣帕子，手里的针在绢帕上翻飞，绣出一朵朵缠枝莲。窗外有个穿着长衫的年轻公子，正踮着脚往窗里看，手里拿着支玉兰花。
姑娘忽然回过头，对着窗外笑，眼角的弧度像月牙。她把绣好的帕子折起来，折法和赵秀娥的一模一样，最后揣进袖袋里，指尖轻轻按了按，像是在说什么重要的心事。
赵秀娥想走近些，问问她在等谁，可脚步像被钉住了一样。眼看着姑娘拿起帕子往门外走，她急得想喊，却发不出声音。
醒来时，天已经亮了。赵秀娥摸了摸眼角，湿湿的，像是哭过。她走到展柜前，看着那方绢帕，忽然明白了什么。
六
入秋的时候，“锦绣阁”来了位特殊的客人。是个七十多岁的老先生，拄着拐杖，手里拿着个褪色的布包。
“赵师傅，”老先生的声音有些发颤，“我想请你看看这个。”
布包里是件深蓝色的长衫，领口已经磨破了，袖口绣着朵小小的玉兰花。老先生指着玉兰花瓣：“这是我母亲绣的，她说当年有位姑娘送了她一方帕子，上面的花纹就是这样的。”
赵秀娥的心跳忽然快起来：“您母亲……还记得那位姑娘的名字吗？”
老先生想了想：“好像叫什么月……对了，叫沈明月！我母亲说，那位沈姑娘当年在织造府里，和我外公订了亲，后来不知道为什么，突然就走了，只留下一方帕子，说要等外公回来。”
赵秀娥转身从展柜里拿出那方真帕子，递到老先生面前。老先生的眼睛一下子亮了，指着帕子上的缠枝莲：“就是这个！我母亲说过，帕子上的莲花是盘着的，代表着牵挂。”
他颤抖着摸过帕子的折痕，忽然“哎呀”一声：“这折法……和我母亲说的一模一样！她说沈姑娘折帕子的时候，总是先把右下角往中间折……”
赵秀娥看着老先生眼里的泪光，忽然明白了那道严丝合缝的折痕是什么意思。那不是巧合，是沈明月的心事，借着时光，传到了几百年后的今天。
风又从窗缝钻进来，这次卷着店里新裁的绸缎，飘到老先生的长衫上。绢帕的一角轻轻拂过长衫的玉兰花，像是久别重逢的拥抱。
老先生把帕子捧在手里，对着阳光看了很久，忽然说：“我外公后来一直在等她，直到去世前，还把那方帕子放在枕头底下。”他顿了顿，声音哽咽，“他总说，等她回来，要亲手给她做件旗袍，就用最好的杭绸。”
赵秀娥拿起案上的竹尺，轻轻放在绢帕上：“老先生，要是不嫌弃，我给您做件旗袍吧，就用杭绸，绣上缠枝莲。”
老先生抬起头，眼里的泪光映着窗外的阳光，亮闪闪的：“好，好啊。”
七
旗袍做好那天，赵秀娥特意选了个晴天。湖蓝色的杭绸在阳光下泛着光泽，领口绣着小小的缠枝莲，盘扣用的是老先生送来的那粒从帕子里发现的珍珠，打磨得圆润光滑。
老先生穿上旗袍的时候，站在镜子前看了很久，忽然转过身，对着赵秀娥深深鞠了一躬：“谢谢你，让他们的心愿了了。”
赵秀娥把那方绢帕放进木匣子里，和老先生送的长衫衬布放在一起。她忽然明白，有些心事，并不会随着时光消失，它们会藏在折痕里，绣在花纹中，等着被懂的人发现。
那天傍晚，关店的铃声响起时，赵秀娥看着展柜里的木匣子，忽然觉得帕角又轻轻抖了抖，像是在说“再见”。她笑了笑，对着木匣子说：“放心吧，会有人记得的。”
风从窗缝钻进来，这次带着新裁的绸缎香味，卷着片玉兰花瓣落在案上。赵秀娥拿起针线，开始缝下一件旗袍的盘扣，指尖的动作温柔又坚定，像在延续一个跨越了几百年的约定。
窗外的老槐树沙沙作响，像是在说，有些故事，从来不会真正结束。它们会变成折痕里的光亮，绣线中的温度，在时光里慢慢流淌，等着被新的手，轻轻拾起。
