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子谦放下画笔，呵了呵冻得发红的手指：“可不是么。上个月画了十几次，都觉得少了点‘冷艳’的味道。直到昨夜霜落，才看见这菊真正的模样——你看那‘寒香冷艳敛芳华’，它不是没有芳华，只是把所有的热烈都藏进了骨子里，只在霜天里透出一点香。”
煜明打开酒坛，给两人各斟了一杯。菊花酒的香气混着霜天的清冽，在空气里弥漫开来。他想起去年此时，也是在这片菊圃，子谦醉后把墨汁泼在宣纸上，无意间晕染出菊瓣的傲骨。当时他随口吟出“孤蕊亭亭对月嗟”，如今看来，那“嗟”字不是叹息，而是孤芳自赏的独白。
“还记得你第一次读我那首《秋菊傲霜》吗？”煜明呷了口酒，暖意从喉间蔓延开，“你说‘隐者高贤情自悦’这句太直白，不如改成‘陶令篱边情自悦’。”
子谦闻言大笑：“那时我懂什么？只知道掉书袋。现在才明白，‘隐者高贤’比‘陶令’更妙——秋菊的孤高，不是学来的，是天生的骨血里带来的。就像这山野里的菊，没人浇灌，没人赏玩，却偏要在霜天里开出一片天地。”
说话间，一只寒鸦从庙檐飞过，惊起几片落叶。子谦忽然起身，走到菊圃中央，张开双臂，仿佛要拥抱整座霜天。“你看这天地间的白，”他的声音被风吹得有些飘忽，“只有这菊的黑紫，才能压得住这茫茫的素色。就像你的诗，看似清浅，却总能在留白处见风骨。”
煜明望着子谦的身影，忽然觉得他与这秋菊竟有几分相似。都是看似疏狂，实则把深情藏在傲骨里。他们相识数载，从未说过“知己”二字，却总能在相视一笑间懂得彼此的心意。就像这秋菊与霜天，看似相抗，实则成就了彼此的美。
“其实写那首诗时，”煜明走到子谦身边，看着霜花在菊瓣上慢慢融化，“我心里想的是你。想你背着画箧走在山路上的样子，想你醉酒后在宣纸上泼墨的样子——都是些‘瘦影逸姿’，却偏偏能在寒天里生出暖意。”
子谦猛地回头，眼里闪过一丝讶异，随即便被笑意淹没。他从画箧里取出那张未完成的《秋菊图》，提笔在空白处添上几笔淡墨，竟是两个并肩而立的人影，映着满地的菊影。“那我这画，就算是补上了‘狼毫轻点绘灵葩’的意趣了。”
阳光渐渐升高，霜花化作露珠滚落。菊圃里的野菊在晨光里舒展着花瓣，那深紫的颜色被阳光一照，竟透出几分暖意。煜明与子谦并肩站着，谁也没再说话，只是静静地看着这霜天里的一圃灵葩，看着彼此的影子被阳光拉长，落在菊影之间，像一幅永不褪色的画。
第四章 荷池墨韵共天光
六月的云麓山，暑气被满池的荷香浸得淡了。煜明撑着一叶竹筏，往荷池深处划去。子谦坐在船头，手里捧着一卷新抄的诗稿，正是煜明的《夏荷擎露》。
“‘亭亭翠盖覆湖涯，滟滟清波映绮霞’，”子谦念着，忽然放下诗稿，指着前方，“你看那片荷叶，昨夜刚下过雨，上面还凝着露珠呢！”
竹筏拨开浮萍，惊起几只绿头鸭。前方的荷叶果然如翠盖般层层叠叠，叶心的露珠在晨光里滚来滚去，像撒了一地的珍珠。煜明想起写诗那日，也是这样的清晨，他站在池边，看露珠从荷叶上滚落，惊起一尾红鲤，那“玉骨冰肌凝雅韵”的句子，便是在那时忽然涌上心头。
“你说这荷，”子谦伸手去触一片荷叶，露珠倏地滑进水里，“明明生在淤泥里，却偏能长得这样干净。‘粉腮羞面绽英华’，连花开都带着点腼腆，不像桃花那样张扬。”
煜明停了筏子，任它在荷丛里漂着。四周都是荷香，清冽中带着一丝甜，像刚剥开的莲子。他想起去年夏天，子谦画《荷塘清趣图》，为了捕捉露珠在叶间滚动的瞬间，在池边守了三个清晨，最后在画角题了句“露重荷擎玉”。
“还记得你第一次画荷吗？”煜明笑道，“把花瓣画成了牡丹的形状，被我笑了三天。”
子谦作势要拿诗稿打他：“那不是没见过真正的荷么！后来看你写‘清香缕缕随风递’，才知道荷香是要‘递’的——风一吹，香气就像会走路，从这朵花走到那朵花，从这片叶走到那片叶。”
正说着，一阵风过，满池的荷叶都动了起来，发出“沙沙”的声响。荷香果然随着风飘过来，带着水汽的清凉，让人想起那句“秀色依依伴日嗟”。煜明闭上眼睛，听着风声、叶声、水声，忽然觉得整个世界都安静了，只剩下这满池的荷，和身边的故人。
“其实写《夏荷擎露》时，”煜明睁开眼，看着子谦被荷香染得发亮的眉眼，“我总想起我们在听雨轩的那个雨天。你说荷是‘水做的骨’，我就想，那露大概是荷的泪吧？明明那样清透，却能映出整个天光。”
子谦沉默了片刻，从画箧里取出一幅未完成的《荷池图》。画面上，荷叶占了大半，只在角落留了朵初开的荷花，旁边题着“待续露华意”。他拿起画笔，蘸了点花青，在荷叶间添了几笔游鱼，又在叶心点了颗露珠，那露珠竟像是要从纸上滚下来。
“你看这‘贤士文人心共悦’，”子谦指着题诗处，“以前我总觉得是说文人赏荷的雅趣，现在才明白，‘共悦’的不只是荷，还有这赏荷的时光，和赏荷的人。”
竹筏轻轻晃了晃，惊起的红鲤跃出水面，溅起的水花落在子谦的画纸上。煜明以为他会懊恼，却见他反而笑了：“好！这滴水花，倒比我画的露珠更鲜活。”
阳光透过荷叶的缝隙照下来，在竹筏上投下斑驳的光影。煜明看着子谦作画的侧影，看着他笔下的荷叶、游鱼、露珠，忽然觉得，所谓知己，大抵就是这样——他懂你的诗心，你懂他的画意，不必多言，便能在一片荷香里，看见彼此眼中的天光。
尾声 花笺叠处是青山
暮色漫上云麓山时，煜明与子谦回到了山斋。案头的《四季花笺图》已经完成：春桃灼灼，秋菊傲傲，夏荷亭亭，还有冬雪未至的留白处，题着两人共作的一阕《浣溪沙》。
“你说这最后一帧，该画什么？”子谦指着留白处，墨砚里的余墨在暮色中泛着微光。
煜明望着窗外渐渐沉下去的山影，想起他们相识以来的种种：桃溪边的墨痕，菊圃里的霜影，荷池上的天光，还有无数个在山斋里煮茶论诗的夜晚。忽然提笔，在留白处写下四个小字：“青山不老”。
“青山不老，我们不散。”子谦念着，忽然笑起来，“好！就用这四个字作结。你看这四季花笺，其实写的都是我们的日子——春有桃花酿酒，秋有菊香入诗，夏有荷露烹茶，冬待雪落煎茶。”
煜明看着案上的诗稿与画轴，那些被岁月磨得有些毛边的纸页上，不仅有诗词与丹青，更有他们相伴走过的时光。原来最好的赏析，不是对字句的推敲，而是在漫长的岁月里，与故人一起，把生活过成了诗，画成了画。
窗外的山影完全沉入夜色，只有几颗星子在云麓山的头顶闪烁。煜明与子谦相对而坐，谁也没有再说话，只是静静地看着案上的《四季花笺图》，看着那上面的花开花落，看着彼此眼中映出的，比星光更亮的情谊。
或许，这云麓山的词心，从来都不在笔尖，而在这日复一日的相伴里，在这花笺叠处的青山里，在这与故人共赏的，永不凋零的春秋冬夏里。
