第187章 雪夜墨痕（1/1）

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《云麓词心录》

第一百八十七章：雪夜墨痕

江南的冬夜总带着湿冷的诗意。煜明坐在书桌前，台灯将宣纸染成暖黄，砚台里的墨香混着窗外梅枝的清冽，在玻璃窗上凝成一层薄薄的雾气。他握着狼毫的手顿了顿，目光落在书桌右上角的相框上——那是十年前父亲在岳麓山给他拍的照片，少年站在爱晚亭前，手里攥着半片枫叶，身后云雾缭绕的山峰像一幅未干的水墨画。

“煜明，喝碗姜汤再写。”母亲端着青瓷碗推门进来，鬓角的白发在灯光下泛着柔光。碗底卧着两颗桂圆，汤汁上浮着几片姜衣，蒸腾的热气模糊了他眼前的稿纸。

“妈，您先放着吧。这首《青竹挂雪》还差两句收尾。”他看着宣纸上已写就的半阙词，笔锋婉转间似有竹枝在风雪中摇曳。忽然想起去年冬日，父亲病重时，他守在病床前，窗外的雪正簌簌落在医院的梧桐树上，那时他攥着父亲瘦骨嶙峋的手，忽然就有了“瘦骨擎霜枝更劲”的词句。

母亲没有离开，而是轻轻拉开书桌旁的抽屉，露出里面整齐码放的荣誉证书。最上面的一本红绒封面证书上，“2024年12月美篇精选创作者”的烫金字在灯光下微微发亮。“你看这些年，你拿了这么多奖。”母亲的指尖轻轻拂过证书边缘，“你爸要是还在，该多高兴。”

煜明的笔触在纸上洇开一小团墨渍。父亲去世那年，他刚注册美篇账号不久，每天在平台上发布一些零散的诗词，没想到竟收到不少美友的留言。记得第一条热评来自一位叫“清风明月”的读者：“君之词如竹露清响，闻之忘俗。”那时他正陷在丧父的悲痛里，是这些陌生人的温暖让他重拾笔杆。

第二章：荣誉墙上的星光

电脑屏幕的蓝光映着煜明的侧脸，他点开美篇APP的“荣誉墙”界面，43枚徽章像散落的星辰，34本证书叠成岁月的阶梯。鼠标停在“2024年10月美篇精选创作者”的证书上，那段创作《冬之美》的回忆突然清晰如昨。

那天他带着母亲回乡下老宅，推开院门时，满院的雪正厚，老梅树的枯枝上挂着冰棱，像父亲生前常画的留白山水。母亲蹲在墙根，小心翼翼地捧起一捧雪，忽然说：“你爸当年教你写‘遥知不是雪，为有暗香来’，你还把‘暗’字写成‘岸’。”

煜明蹲下身，用指尖在雪地上写下“暗香”二字。寒风吹过，母亲的白发飘到他手背上，像一片落在宣纸上的月光。回到城里后，他连夜创作了《冬之美》，配了老宅雪景的照片，文中写道：“雪落时，天地是一张未染墨的宣纸，而亲情是隐在岁月深处的伏笔，等待一场重逢的雪，将过往轻轻唤醒。”

那条美篇获得了500多个点赞，有位美友留言：“读君之文，如见吾母倚门盼归之景。”更让他惊喜的是，这篇作品被选入月度精选，拿到证书那天，母亲特意蒸了他最爱吃的桂花糕，说要“庆祝煜明的文字照进了别人的心里”。

第三章：诗心深处是乡情

清明过后，江南的雨开始细密如丝。煜明陪着母亲回到岳麓山，在父亲的墓前摆上几支白菊。下山时，母亲忽然指着远处云雾缭绕的山峰说：“你看，那像不像你小时候画的云麓宫？”

他脑海中突然闪过七岁那年的画面：父亲背着他登上云麓宫，小家伙趴在栏杆上，望着云海翻涌，奶声奶气地说：“爹爹，云麓宫是不是住在云里的宫殿呀？”父亲大笑，捏着他的小手在石桌上写：“麓云起处墨生香”。

当晚，煜明在美篇发布了《云麓词心录》系列的第一篇文章，配图是父亲生前的山水画手稿，文中写道：“父亲教我写的第一个字是‘山’，他说山字有三竖，像三条向上的路，一条通向笔墨，一条通向人心，一条通向故乡的云深处。如今我才明白，所谓词心，不过是用文字为思念筑一座永不坍圮的宫阙，让 loved ones 的身影，在平仄韵律中永远鲜活。”

文章底下，母亲留了第一条评论：“明儿，你写的‘宫阙’二字，倒让我想起你小时候把‘阙’字拆成‘门里关着月亮’。”这条评论获得了许多美友的点赞，有人说：“原来最美的文字，都藏在亲人的记忆里。”

第四章：新年的第一缕墨香

2025年元旦，煜明在书房贴了一副自己写的春联：“墨韵长抒家国意，诗心永系水云情”。母亲站在一旁，将去年获得的“三苏文脉传承奖”证书小心地收进抽屉，忽然说：“听说你参加的那个‘时光印记’歌词创作比赛得了奖？什么时候唱给妈听听？”

他打开手机，播放自己创作的《锁同心》Demo。钢琴前奏如流水潺潺，唱到“青石巷尾锁锈迹，半阙残词藏旧忆”时，母亲突然转身去厨房，回来时眼睛有些发红。他知道，这句歌词写的是老宅门前的铜锁，父亲去世后，那把锁再也没打开过，却永远挂在门上，像一个未说完的故事。

深夜，他坐在书桌前，铺开新的宣纸。窗外的烟花照亮了半片夜空，他提笔写下2025年的第一首词《贺岁念美篇》，笔尖落下时，忽然听见母亲在客厅里轻声哼着《锁同心》的旋律。墨汁在宣纸上晕开，他忽然明白，所谓创作，从来不是孤独的旅程——那些落在荣誉墙上的星光，原是无数双温暖的眼睛，而最璀璨的那一颗，永远来自亲人的目光。

煜明保存好新作，点开美篇后台，看到“2025年1月美篇精选创作者”的入选通知。他勾选了“分享到家庭群”，几秒后，母亲的消息弹出来：“明儿，这首词里的‘荣章映日彤’写得真好，像你小时候举着奖状在阳光下跑的样子。”

他望向窗外，新年的第一颗星正缀在云麓山的峰尖。墨香混着母亲煮的腊八粥香气，在静谧的夜里酿成一首流动的诗。原来岁月的馈赠，从来不是单枪匹马的荣光，而是当你回头时，发现亲情早已在文字里织成了永不褪色的星河。