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新德里的总理官邸伫立在城市心脏，庄严肃穆的英式建筑外墙爬满常春藤，阳光穿过高大的棕榈树，斑驳地洒在石板路上。
然而，午后的宁静被官邸内传出的碎裂声打破。办公室内，厚重的红色丝绒窗帘紧闭，遮住了外界的光亮，只剩三盏黄铜吊灯投下昏黄的光晕，照亮了胡桃木地板上散落的碎片——一只景泰蓝花瓶被摔得粉碎，瓷片混杂着撕裂的报纸，散发出尘土与墨水的刺鼻气味。
墙角的书架上，檀木雕刻的象神像静静俯视这一切，仿佛在嘲笑屋内的慌乱。
总理站在宽大的紫檀木办公桌前，平日里一丝不苟的白色传统长袍如今皱巴巴的，领口敞开，露出汗湿的内衬。
他的胸膛剧烈起伏，呼吸急促得像一台坏掉的风箱，额头上细密的汗珠在灯光下闪着微光，滑过他紧绷的脸庞，滴落在地毯上。
他的双手紧握成拳，指节因用力过度而泛白，指甲深深掐进掌心，渗出一丝血迹。嘴唇微微颤抖，嘴角抽搐，眼中交织着愤怒、恐惧与一种前所未有的无助。
他猛地抓起桌上的一只水晶烟灰缸，沉重的物件在他手中微微颤动，他咬紧牙关，用尽全力砸向地面。
“啪！”
一声脆响，碎片四溅，划破了地毯，溅起一小片尘埃。他踉跄一步，喘着粗气，声音沙哑地低吼：“这怎么可能？两个师！整整三万人！就这样……就这样没了？！”
地上的报纸摊开着，触目惊心的标题刺痛了他的眼睛：《泰晤士报》的“胡布立之殇：印度正规军全军覆没于神秘割据势力”，《费加罗报》的“俄国-欧美联军碾压印度”，还有《印度时报》的“国耻之日：正规军败于割据势力”。
这些不是印度情报部门的战报，而是外国记者的报道，配图是印度士兵垂头丧气的俘虏队伍，动员兵与美国大兵冷峻的背影，坦克履带的痕迹清晰可见。
每一字每一句都像刀子，狠狠刺进他的心脏。他猛地扫落桌上的文件，文件夹摔在地上，纸张散落，钢笔滚到墙角，墨水洒了一片，晕染成不祥的黑色。
财政部长站在房间一角，身着深灰色西装，领带歪斜，袖口沾了些许咖啡渍，显然是匆忙赶来。
他的眼镜滑到鼻梁，低头时镜片反射着灯光，遮住了他闪烁的目光。他的双手不安地绞在一起，手背上青筋凸显，指尖微微发白。
他嘴唇动了动，想说些什么，却被总理的暴怒震得咽了回去。作为一个掌管财政的文官，他对军事一窍不通，面对这场突如其来的灾难，他只感到双腿发软，喉咙干涩。
他低头瞥了眼地上的报纸，标题像烙铁般灼烧着他的神经——印度南方司令部的惨败，竟然是他们从外国媒体得知的！情报部门呢？将军们呢？他的心底泛起一阵寒意，像是站在深渊边，脚下随时可能塌陷。
总理踉跄着后退两步，仿佛被抽空了所有力气，双腿一软，跌跌撞撞地退到桌旁，跌坐在那张雕花皮椅上。椅子吱吱作响，承托着他瘫软的身体。
他的手指仍在颤抖，缓缓抚过额头，指尖冰凉，像是刚从冰水里捞出。他低头，目光呆滞地盯着桌上的象牙镇纸，上面雕刻的孔雀纹路在灯光下显得格外讽刺。
他的嘴唇哆嗦着，低声喃喃：“我……我可能是第一个……被叛军推翻的印度总理……”
他的声音低沉而绝望，带着一丝哽咽，像是从喉咙深处挤出的哀鸣。恐惧如冰冷的潮水，淹没了他的理智。
他闭上眼，脑海中浮现出胡布立城外的战场——火光冲天，坦克残骸冒着黑烟，士兵的遗体横七竖八，还有那支神秘部队的身影：俄国人高大的轮廓，美国人冷酷的眼神，坦克的轰鸣，火箭弹的尾焰……这一切如噩梦般挥之不去，压得他几乎喘不过气。
财政部长站在原地，喉咙干涩如沙，试探着开口：“总理……您，您别太担心，或许……或许还能……”
他的声音微弱，像是风中的烛火，随时可能熄灭。话没说完，他自己都觉得苍白无力，低下头，不敢直视总理的眼睛。总理猛地睁开眼，目光如刀般刺向他，怒吼道：“还能什么？！还能什么？！”
他猛地拍向桌子，震得桌上的水杯晃了晃，残余的茶水洒出，浸湿了地毯。他的声音因愤怒而颤抖，带着一丝撕裂的沙哑，“你看看这些！”
他抓起一叠报纸，狠狠甩到财政部长面前，报纸哗啦散开，露出触目惊心的图片——俘虏队伍如长龙般蜿蜒，印度士兵低着头，军服破烂，沾满泥泞与血迹；动员兵端着AK-47，身材高大；美国大兵持M16，目光冷峻，背景是烧焦的T-72坦克残骸。
“你告诉我！”
