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\"我明天要去巴黎，\"她继续说道，语气轻快得像是在讨论周末出游计划，\"和那个小提琴手。\"
一片特别锋利的瓷片深深扎进沈砚的指尖，但他只是面无表情地拔出来，继续捡着。血滴在地板上，形成一个个小小的红色圆点。
林晚意叹了口气，走过来用高跟鞋尖踢了踢他的手：\"别捡了，\"她居高临下地看着他，\"垃圾就该待在垃圾桶里。\"
沈砚抬起头，看着她精心描画的眼睛：\"就像我？\"
林晚意笑了，弯腰捏住他的下巴：\"不，你比垃圾有用多了。\"她凑近，红唇几乎贴上他的耳朵，\"至少...你能帮我应付那些无聊的晚宴。\"
沈砚闭上眼，突然笑了。
\"笑什么？\"她皱眉。
\"我在想...\"他慢慢站起身，居高临下地看着她，\"如果我现在掐死你，法官会不会判我是'长期受虐后的激情犯罪'？\"
林晚意愣了一下，随即爆发出一阵大笑：\"哈哈哈...沈砚，你终于有点意思了！\"她伸手摸了摸他的脸，\"可惜，\"她的声音突然冷下来，\"你连只蚂蚁都不敢踩死。\"
沈砚盯着她看了很久，突然伸手——
——然后，轻轻摘掉了她头发上的一小片碎瓷。
\"你说得对，\"他平静地说，\"我不敢。\"
林晚意满意地笑了，转身走向卧室：\"明天记得帮我收拾行李，\"她头也不回地说，\"我要带那套新买的Valentino红裙子。\"
沈砚站在原地，看着手里的碎瓷片，突然觉得，自己的人生，大概就和这个乾隆年间的珍贵瓷瓶一样——
早就被摔得粉碎，只是他还在自欺欺人地试图把它拼回去。
他走回书房，从暗格里取出那本已经写了三分之一的日记本，翻开新的一页。钢笔在纸上停顿了很久，最终只写下了一行字：
\"今日，我的收藏柜里少了一件珍品。\"
合上日记本，他走到窗前，看着庭院里精心修剪的玫瑰花丛。那些娇艳的花朵在月光下显得格外美丽，也格外虚假——就像他的婚姻一样，外表光鲜亮丽，内里早已腐烂。
他突然想起三年前的那个雨天，林晚意撑着伞站在博物馆门口等他，笑容干净得像个大学生。那时的他怎么也想不到，那把伞遮住的不只是雨，还有他往后余生所有的阳光。
沈砚轻轻摩挲着手指上的伤口，感受着那细微的疼痛。至少这个感觉是真实的，他想。在这个金丝笼般的世界里，疼痛反而成了最真实的东西。
他拿起电话，拨通了一个很久没联系的号码。
\"喂，老陈，\"他的声音很轻，\"上次你说的事，我考虑好了。\"
挂掉电话，沈砚看着镜中的自己——那个曾经意气风发的年轻学者，如今眼角已经有了细纹，眼睛里再也没有了当年的光彩。
他对着镜子练习微笑，一遍又一遍，直到那个笑容看起来足够自然，足够...像林晚意喜欢的样子。
明天她就要去巴黎了，而他终于可以喘口气。哪怕只是暂时的，哪怕要付出更大的代价。
至少今晚，他可以暂时不用演戏了。
